За нами Россия - Сергей Зверев

— Километров?… Я думаю… — Дебора-Маргарита пыталась посмотреть себе за спину, где находится женщина в черном.

Дебора была в замешательстве. Все с удивлением видели, что она не смогла толком ответить ни на один из заданных ей вопросов.

— К моему сожалению, но данный тип вопросов не подлежит обсуждению, — взяв себя в руки, заявила она.

— Хорошо, но какую среднюю мощность будет потреблять данная ПРО? Ведь это не является секретом? Ведь проектом не предусмотрено строительство дополнительной электростанции. Энергия будет поступать от тех линий, которые уже существуют, будут потребляться прежние мощности. Значит, возрастет нагрузка…

На помощь Бурцевой пришел мэр. С улыбающимся лицом, он пообещал, что со всей доступной технической информацией по ПРО желающие могут ознакомиться в мэрии, затем поблагодарил всех и объявил об окончании мероприятия. Инженер в компании девочки и худощавой женщины спустилась по лестнице и в сопровождении службы безопасности уселась в серебристый «БМВ», который сразу же уехал.

Кудрявцева с Батяней проводили взглядом быстро удаляющуюся Бурцеву.

Всеобщее недоумение отражалось на лицах как простых обывателей, так и журналистов: «Неужели монтировать систему ПРО будет человек, который не разбирается даже в элементарных законах физики?»

Все это несколько смазало праздничную атмосферу…

Просторный кабинет участка полиции на одной из улиц Гданьска ничем не отличался от сотен ему подобных. Небольшой стол со стоящими рядом с ним двумя стульями располагался прямо у большого окна таким образом, что хозяин кабинета практически всегда находился спиной к источнику дневного света. А потому собеседник не мог толком рассмотреть выражение его лица. На столе большим экраном возвышался монитор компьютера. Ручки и аккуратно заточенные карандаши стояли в деревянной письменной подставке со встроенным перекидным календарем. Рядом ютились несколько стационарных телефонов. На стенах кабинета располагался флаг, портрет действующего президента и подробная карта Польши. В кресле офисного типа сидел полицейский лет тридцати семи, одетый в синюю рубашку с закатанными по локоть рукавами.

Перед полицейским вот уже битый час сидели двое помятого вида, еще не отошедших от перепоя бомжей, чувствующих себя не вполне комфортно. Жизнь приучила их, что посещение полицейского участка обычно ничем хорошим не кончается. Поэтому здесь надо или молчать, как «рыба об лед», или же говорить безобидные вещи. За время допроса офицер уже успел дать обоим прозвища. Полицейский, правда, не догадывался, что они полностью совпадали с реальными кличками бомжей. Задавая одни и те же вопросы, он допрашивал «синяков».

— Где взяли нож? — вопрос с небольшими вариациями звучал уже не в первый раз.

Этот вопрос требовал конкретного ответа. Бомжи с самого начала решили не юлить, а говорить правду, интерпретируя ее в свою пользу.

— Пан полицейский, — глядя мутноватыми глазами на представителя власти, произнес Плешак. — Я же говорю: нашли мы его на свалке, неподалеку от нашего места обитания. Ну, сами посудите, зачем мне врать-то? Я ведь понимаю: попал к вам в ла… в руки, значит, будь добр говорить чистую правду. Так что вы не подумайте…

Картавый, ерзая на стуле, вжимал голову в плечи при взгляде на него офицера. Он уже протрезвел, и чувство того, что сейчас может произойти что-то нехорошее, не покидало его.

— При каких обстоятельствах? — не теряя терпения, продолжал допрос полицейский. — Я что, должен из вас нужную информацию клещами вытаскивать?

— Так мы и говорим пану, что прилетел вертолет, точнее НЛО, — под пристальным взглядом полицейского Плешак сбился. — Точнее, не вертолет, а нечто похожее на НЛО… Круглой такой, овальной формы, но с винтом наверху… Я таких раньше никогда не видел.

— А что, до этого к вам на свалку обычные вертолеты стаями слетались, как чайки? И вы их досконально изучили? Одну модель от другой отличить можете? — не удержался от уточняющего вопроса полицейский.

— Ну, это мы так поначалу подумали, что НЛО, — встрял в разговор Картавый. — Оно ведь выглядело так, что тут еще и не то подумать можно. Потом, конечно…

— Тихо! — поднял руку офицер. — Все по порядку. Когда будет нужно, тогда и будете говорить.

Все показания уже были тщательно запротоколированы, и офицер сверялся с ними, надеясь найти хоть какие-то неувязки в рассказе бомжей, уже порядком ему надоевших.

— Итак, вы увидели вертолет, назовем этот летательный аппарат именно так, и что произошло потом?

— Оттуда, ну, с этого вертолета, вышли двое в английской летной форме, я еще нашивки у них разглядел, — по-прежнему неторопливо объяснял Плешак, в то время когда Картавый пялился на свою износившуюся обувь, боясь посмотреть на офицера. — Только без знаков различия. На борту была надпись — НАТО, ну и эмблема, как положено. Я, правда, в армии еще при Варшавском договоре служил, но мы газеты читаем.

— Сколько человек было в вертолете? — продолжил нудный допрос полицейский.

— Двое, пан лейтенант, двое. Одному больше сорока, а второму чуть меньше, — ответил Плешак.

— Описать подробнее можете?

— Военные, если одним словом, ну, как их опишешь? Они для меня все на одно лицо, как и полицейские, — пожимая плечами, удивился бомж. — Извините, это я не про вас. — Крепкие мужчины. Второго мы не очень разглядели, а вот того, с кем беседовали, пожалуй, признать бы смогли. Но это только, если бы нам его показали.

— Значит, британцы, вертолетчики. Что они делали на свалке?

— У них вроде как поломка какая-то случилась. Дальше лететь не могли. Ее устранением они, значит, и занимались. Ну, вот, исправили ее и улетели, — монотонно отвечал Плешак.

— Первый раз слышу, чтоб у марсиан тарелки ломались, — удивился полицейский.

— Так… Им же чайки на дороге попались! — продолжал бомж. — У них в вертолете и сломалось что-то. Я в одном журнале читал, что если самолету на дороге птицы попадаются…

Полицейский поднялся со своего места и, подойдя к окну, уставился в него. Снизу доносился звук проснувшегося города. Не спеша ехали автомобили, прогуливались люди. Субботний день обещал быть жарким.

Лейтенант вернулся в кресло.

— Вспомнил! — обрадованно заговорил Плешак. — Мы ж у этих… ну, не знаю уж, кто они там были, еще сигаретку стрельнули! За тем и подошли к ним.

— Марка сигарет хоть какая? — уже абсолютно равнодушно поинтересовался полицейский.

— «Филип Моррис»! — с тоном знатока протянул бомж. — Знатные сигареты, ничего не скажешь.

— А это откуда? — Лейтенант подвинул в сторону сидевших находящийся в целлофановом пакете нож.

— А это — не наше, это их! — глянул на нож бомж и отодвинулся. — Эти из НЛО и потеряли. Видно, вывалился из салона после приземления. Забыли они, не заметили. Что нам надо было делать? Объявление в газету давать?