Босс моего бывшего - Лина Манило

Она больше не орёт, но каждая её фраза, произнесённая звенящим от сдерживаемых эмоций голосом, громче крика.

– Из-за тебя меня тогда похитили. Беременную! Бизнес, да? В гробу я видела этот бизнес, из-за которого ребёнка потеряла, – шипит, а я морщусь, будто каждым словом хлещет меня по лицу. – Я такое тогда пережила… а тебе плевать. Во всём, Поклонский, только твоя вина! В гибели нашего ребёнка, в разрушенном браке, моей сломанной жизни ты виноват. И теперь просто бросишь меня? Ага, держи карман шире.

Она подходит ближе, обдавая ароматом тяжёлого парфюма и вина. Адская смесь, от которой меня может в любой момент вывернуть наизнанку.

– Рано или поздно ты ко мне приползёшь. Хочешь тискать свою молодуху? Да бога ради. Только ничего это не изменит, потому что ты – мой. Целиком и полностью. И это не изменить никакой молодой дуре.

Юля смотрит на меня, сощурившись, а я хватаю её за шею. Не душу – боже упаси! – только фиксирую, чтобы не сбежала никуда.

– Заткнись ради собственного блага, – в уголок её рта выдыхаю. – Обо мне говори, что тебе вздумается. Всех собак на меня вешай – похрен. Но не смей трогать её. Ясно тебе?

– А-а-а, значит, до такой степени она тебе дорога? – криво улыбается, и что-то мне перестаёт нравиться этот разговор. – Ну-ну, забавно.

– Стерва.

– Козёл, – смеётся и, тряхнув головой, заставляет себя отпустить. – Я не дам тебе развод, что бы ты там себе не фантазировал. Никогда, слышишь? И если для этого мне нужно будет пойти на любую подлость, я на неё пойду.

Волна несвойственного мне бешенства поднимается из глубины души, и Юля чувствует перемену: отбегает на безопасное расстояние, хватает с полки сумку, которую я до этого не замечал. Торопится убраться, пока я не перешёл черту и не сорвался в чёрную пропасть. После этого я возненавижу себя ещё больше, но вряд ли сумею сейчас сдержаться.

Дрожащими руками Юля кое-как открывает дверь, выходит прочь, но вдруг оборачивается и каким-то совершенно чужим голосом заявляет:

– И не дай бог ты её забеременеешь, – в простых словах зловещее обещание. – Просто, Поклонский, не дай бог.

Она сбегает, громко хлопнув дверью, а я наконец позволяю себе вырубиться.

И последняя мысль, которая посещает меня, прежде чем я проваливаюсь в безопасное ничто, о Юле.

Она даже не заметила, что мне плохо. Но никогда не забывает, насколько плохо ей.

В маленьком уютном баре при отеле вечерами многолюдно. Осматриваю посетителей, но взгляду не за кого зацепиться – все лица кажутся скучными. Я знаю, зачем так внимательно вглядываюсь в профили: ищу Диму, но он выполнил своё обещание и больше меня не беспокоит. Это смешно и жалко: искать его в толпе после того как сама прогнала.

У барной стойки находится свободное местечко, я пробираюсь к нему, желая одного: выпить стакан томатного сока с перцем и солью, закусить фисташками и уйти гулять к пруду. Там хорошо читать, а ещё мечтать, глядя на воду.

– Девушка, не желаете коктейль? – рядом появляется симпатичный парень и улыбается широко, искренне. В его руке стакан с разноцветной жидкостью, а я вижу в ней шампанское.

Вспоминается вечер корпоратива, шампанское и танец, и я качаю головой, отказываясь от угощения. Парень грустит, но недолго и уже через несколько минут коктейль принимает красивая блондинка.

Ну почему я опять вспоминаю Диму? Почему не Лёню? Это было бы логичнее: грустить о бывшем, сгорать от ненависти и обиды! Но я вспоминаю Поклонского. Нелепо.

Вокруг так много людей, у каждого своя история, но я не могу найти ни одной причины остаться здесь. Зачем мне вообще этот отдых, если я не могу найти место по душе? Приехала одна в свадебное путешествие, как последняя идиотка, думая, что смогу убежать от самой себя, и всё только ещё сильнее запуталось.

– Пожалуйста, ваш сок, – бармен ставит передо мной прохладный стакан, и я делаю один большой и жадный глоток. Вкусно.

– Мне, пожалуйста, чай с жасмином, – вместо улыбчивого парня, предлагающего всем мимо проходящим девушкам коктейль, рядом садится мужчина средних лет в идеальном костюме.

Моргаю несколько раз и едва соком не давлюсь: это же Стас. Тот самый лучший друг Димы, который женат на Рыжей… да ну блин! Я вообще-то приехала сюда не для того, чтобы ловить флэшбеки.

Наверное, я как-то выдаю себя, потому что Стас замечает:

– Я вижу, вы меня узнали.

Интересно, что он конкретно в виду имеет? Что я узнала его как мужа Рыжей или как лучшего друга Поклонского? Или просто как известную в нашей стране личность?

– А вы звезда, чтобы вас каждый узнавал? – иронизирую и инстинктивно чуточку дальше отодвигаюсь.

Не поворачивая ко мне лица, Стас дёргает щекой. Это попытка улыбнуться? В таком случае у него ничего не вышло – кажется, он вообще разучился выказывать эмоции.

– Не стройте из себя дурочку, вам не идёт, – говорит всё тем же надменным и холодным тоном, не одаривая меня даже мимолётным взглядом, а я ещё дальше отодвигаюсь.

Какой странный тип. Может быть, Рыжая не зря утонула в объятиях Лёни, если её супруг больше похож на обломок айсберга, чем на живого человека?

– Что вы себе позволяете? – не сдерживаюсь, а Стас наконец одаривает меня пристальным взглядом. Да неужели я удостоилась?!

Всего несколько секунд ему требуется, чтобы осмотреть меня с ног до головы и сделать какие-то свои выводы, которыми он, впрочем, делиться не торопится.

– Вы Варвара, – объявляет негромким голосом, а я удивлённо киваю, позабыв, что меня мучила жажда.

– А вы Станислав, – возвращаю “любезность”, потому что нет смысла скрывать, что знаю его, пусть и только по фото.

А ещё мы в некотором роде близки, потому что наши вторые половины однажды решили соединиться гениталиями. Хм, странные мысли бродят в моей голове.

– Да, я Станислав, – скупо улыбается. – Приятно не тратить время на светскую суету.

Вживую он выглядит совсем иначе: когда рядом нет жены, а в лицо не светят вспышками фотокамер, он кажется жёстче, и взгляд тяжелее. Ему около сорока и совсем не похож на своего друга: Стас стройный и светловолосый в отличие от широкоплечего брюнета Димы.

Рыжая! Снова вспомнила о ней, глядя на Стаса, и нервничаю. Её лицо возникает передо мной во всех подробностях, хотя мы виделись вживую лишь разок, но я никак не могу избавиться от неё – она как фантом всегда маячит перед глазами. Что за противная баба нашлась на мою голову?

Интересно, Стас знает о Лёне? И не по этому ли поводу решил со мной увидеться? Да ну, бред! Зачем я ему? Пусть с Лёней и женой разбирается. Меня зачем трогать?

– Нам надо поговорить, – Стас щурится, глядя на меня бесстрастно, но за внешним равнодушием скрывается любопытство.