Из Индии с любовью - Юлия Алейникова

– Гм.

– Можно позвонить кому-нибудь, уточнить.

– Гм.

– Что ты все гмыкаешь? – вновь начал раздражаться муженек.

– Петли считаю.

– Ну ладно, не злись. Да брось ты это вязание!

– Не хочу. Очень успокаивает нервы.

– Да? Может, и мне заняться? – сунул он нос в мое рукоделие.

– У тебя не выйдет, – посмотрела я на его пальцы-сардельки.

– Фиг с ним. Я говорю о Борьке. Надо выяснить, где у него дом, и смотаться туда.

– Во-первых, ты – покойник.

– Какой еще покойник?!

– Новопреставленный. Звонки отменяются. Во-вторых, он может быть где угодно, хоть на острове Пасхи.

– А вот и нет. Он ленивый. Валяется небось у бассейна и жрет целыми днями. Видела бы ты его будку. Я рядом с ним – худышка.

– Допустим. Но что ты собираешься делать? Купить бронежилет, напихать в карманы гранат, вооружиться базукой, раскраситься а-ля коммандос и нагрянуть к нему в дом? Припереть к стене и душевно так поинтересоваться: не ты ли, милый друг, возжелал порешить меня со всем семейством?

Василий вскочил и, бросив мне на ходу «Сам разберусь!», потопал в дом. Через минуту я пошла за ним.

Сняв на лестнице туфли, я снова припала ухом к скважине.

– Алло? Коль? Алло? Это я, Василий! Алло? Ползунов, говорю! Алло! – надрывался муж. – Да что за фигня! – пыхтел он.

Я заглянула в глазок: он стоял у окна и злобно тыкал в кнопки телефона пальцем. Через пару минут раздался удар, и изо рта моего супруга излился фонтан нецензурных выражений.

Я понеслась вниз по лестнице.

Минут через двадцать, когда Василий снова выполз из дома, я уже связала половину шали.

– Не могу дозвониться до Кольки, связь пропала.

– Ну, позвони еще раз, попозже.

– Не могу, телефон глючит. Дай твой.

Я вынула из кармана свой мобильник и протянула мужу.

– Найди мне его телефон, – сунул он мне его обратно.

– Откуда он у меня?

Перед отъездом Торопов сам забил все свои телефоны в ползуновский мобильник, я их, естественно, не скопировала.

– Посмотри в своем.

– Не могу. – Василий высыпал на лавочку кучку лома, недавно бывшего его телефоном.

– Купи новый и вставь старую «симку».

– Точно!

Он выгреб из кучки мелкого мусора сим-карту и пошел к воротам. Мусор пришлось убирать мне.

Следующие два дня Василий честно старался дозвониться до Торопова, но тот как сквозь землю провалился.

– Ты как хочешь, а я больше ждать не намерен, – раздраженно заявил мне муж на третий день.

– А что ты намерен сделать?

– Поеду сам и все выясню.

– Интересно, как?

– Сам разберусь.

– Безусловно. Только как ты туда доберешься? Не говоря уж о том, куда.

– Самолетом, поездом, пароходом.

– Милый, у нас нет паспортов! – выразительно посмотрела я на него.

– Елки! – хлопнул себя по лбу незадачливый детектив. – А что же делать?

– Слушай, ну что за спешка? Объявится твой Колька со дня на день.

– Да уж какая спешка, когда нас дважды грохнуть хотели! – забегал он по номеру, размахивая руками.

– Ну, хорошо. Допустим, ты поедешь, но только со мной. Одного тебя я не отпущу.

– Я что, маленький, с мамой за ручку ходить? Так ты меня и в офис провожать начнешь.

– Интересно, где бы ты сейчас был, если бы не я? Тихо разлагался бы в Швейцарских Альпах или на французских виноградниках удобрял бы собою почву?

– Все, уговорила. Но Денис и Вероника остаются здесь. И деньги у них надо отобрать.

– Да, уж это – конечно.

– Чушь это все, паспортов-то нет! – плюхнулся он на кровать, сдуваясь, как воздушный шарик.

– Ничего. Достанем.

– Как? – безнадежно спросил он.

– Есть идея.

На следующий день, дождавшись, когда все обитатели пансиона отбудут по своим делам, проглотив сытный завтрак, мы приступили к осуществлению моего плана.

Василий, нацепив на лицо свою самую очаровательную улыбку – этакий милашка Шрек, – отправился очаровывать Колет. Следить, чтобы она не покидала гостиную.

А я, прихватив за стойкой портье ключ от нужного мне номера, отправилась добывать Ползунову паспорт.

Поднявшись на второй этаж, я огляделась, подошла к нужной двери и, повернув ключ в замке, проникла в чужой номер. Прикрыв за собой дверь, я внимательно осмотрелась. Где может быть паспорт? Славный месье, которого я решила ограбить, походил на Василия возрастом, комплекцией и немного – лицом. Он никогда не ходил при мне в пиджаке, а следовательно, имело смысл поискать в шкафу. Если там висит пиджак, то паспорт наверняка во внутреннем нагрудном кармане. Во всяком случае, именно туда его положило бы большинство мужчин.

Я распахнула дверцы. Пиджак! Белый, льняной. Паспорт лежал в кармане. Я вынула документ, поправила вешалки, вышла и закрыла за собой дверь.

Дело заняло ровно три минуты.

– Класс! – оценил мои труды муж. – Купим мне такие же очки в металлической оправе, голову прикроем панамой, и дело в шляпе! Вот только что делать со вторым паспортом?

Да, похожих на меня гражданок в пансионе не проживало, а грабить на стороне было страшно.

– Это не единственная проблема.

– Да? А что еще?

– Если ты заметил, паспорт принадлежит гражданину Франции.

– И что с того?

– Вася, а ты не подумал, что ты предпримешь, если таможенник тебя о чем-то спросит?

– Елки-палки! – хлопнул себя по лбу необразованный миллионер. – И что делать?

– Не знаю.

Мы оба подперли щеки кулаками и замерли, глядя в окно.

– Слушай, – ожил через пятнадцать минут Василий, – а что все-таки с твоим паспортом делать?

– Да есть у меня паспорт, – отмахнулась я.

– То есть как?! – вытаращился на меня милый муж.

– Ты помнишь, сколько у нас паспортов было, когда мы с тобой впервые путешествовали?

– Нет. Штуки четыре… три.

– Вот именно. Некоторые мы даже не использовали толком. Поэтому, когда Торопов велел нам их сдать ему, я один не нашла. Все обыскала – нету! Тогда мы решили, что я его просто потеряла. Согласись, немудрено в такой катавасии. А домой приехала, стала вещи разбирать в спокойной обстановке – и нашла его в кармане ветровки. Лежит себе спокойненько. Естественно, я его выбрасывать не стала, а оставила на память.