Игра в «Жизнь». Сборник стихотворений - Алекс Марин

сейчас, а настоящее.

-Твоя?

-Да нам скоро три.

– А ты? Жена и детишки?

-Ну да, моему скоро два, подгузники, книжки, пустышки.

– ТЫ бегаешь по утрам?

– Бывает, разгрузка такая. Ты знаешь… я вспомнил на днях…

( и я замерла, как полуживая)

Звонит у него телефон,

Пора с компаньоном на встречу.

И снова, все "на потом",

И лишь улыбкой отвечу.

Мой номер возьмет, улыбаясь,

И снова "Пока, до встречи"

И время нас не жалея "накинуло правду" на плечи.

Еще в магазин за маслом, котлеты нажарить на ужин,

И черт с ним, что я истлела внутри, ведь я улыбаюсь снаружи.

"Мой мальчик" почти такой же, в плюс только семья и работа,

И это лучшая встряска, запомню июль, суббота.

На двадцать минут я забыла, что стирка на «интенсиве»,

Что в среду счета за газ, забывши, не оплатили,

Что надо уху на обед, и к чаю испечь "преснушек",

Что мне приготовить плов, я замужем, это мужу.

Так странно встречать людей… боясь в них опять "заблудиться",

Так странно встречать дорогих… боясь, в них опять влюбиться…

Украдкой и лишь перед сном, закрывши, глаза уставшие,

Я открываю дверь в ПРОШЛОЕ, до встречи, прости, настоящее…

Как ошибочно.

Как ошибочно предполагать, что я сильная, смелая, стойкая.

Как же сложно одной засыпать, потому что я слишком гордая.

Кутать руки в флисовый плед, согреваясь, горячим чаем,

И никто не укроет от бед, мною спрятанных под мелочами.

Как сомнительно верить в слова, обнуляемых тихим бездействием,

Маскируя бурлящий вулкан, с виду очень правдивым спокойствием.

КАК ОШИБОЧНО ПРЕДПОЛАГАТЬ, ЧТО ЖЕЛЕЗНАЯ Я,САМОДОВОЛЬНАЯ,

Что меня есть кому обнимать, или то что я птица вольная.

Я хочу за широкую быть спиной, громко выдохнуть и расслабиться,

Чтоб за ним как за самой большой стеной, чтобы было с кем в счастье состариться…

Его/Её.

у нее шарм, у него шрамы,

у нее жж, у него телеграммы,

она верит в реинкарнацию, он в силу биты,

она запивает кофе водой, у него костяшки напрочь сбиты,

по ночам она слушает Plaсеbo, мешая соседским усладам,

он смотрит Иглу с Цоем,и думает о вратах ада.

Она худенькая, на грани анорексии,

И в её голове повседневные ливни.

Он груб, высокий, и плечи, опора мечта каждой дамы,

И что странно, мысли его через чур моногамны.

Она его бесила своими ключицами острыми,

Безмерным курением, глупыми вопросами,

Слезами по полночи, после "сопливого" фильма,

И тем, что до безрассудства только его любила.

Она танцевала на подоконнике, в белье от Franzoni,

Она была прекрасна, прекрасна с десятиэтажною высотою.

Она по ночам на него закидывала худенькие ноги,

и в её глаза было целое море тревоги.

Он с ней смеялся часами, жевал бубль гум и пил сок из высоких фужеров,

Заочно, уничтожая потенциальных её кавалеров,

Его бесило, что она вся "правильная" и без изъянов,

Его убивало в сердце, что с ней он неожиданно и постоянно.

Они две вселенных, в разных галактиках, не из этого мира,

Он боготворил её, она его до сумасшествия, безмерно любила.

И что до стандартов, до идеалов, до схожести взглядов,

Им хорошо от того, что они просто вместе, рядом.

Подари мне немного тишины.

Подари мне немного тишины в этом городе,

Где люди безумно-зависимы и подавлены.

В городе, где оставляют надежды разбитыми и неоправданными.

Просто подари мне немного тишины.

Укрой меня пледом из нитей счастливого настоящего.

Без страз, перьев и чего-то там модного и блестящего.

С привкусом чая с ромашкой, любимого и манящего.

Подари мне, прошу, тишины....

Мне нравится, когда суета у кого-то, у меня спокойно и без лишнего,

За многим не обращаются ко Всевышнему,

И по ночам, никогда не возвращаюсь к давнишнему.

Смог ты бы скрыть меня от суеты?

Не разбивая вдребезги клееные мечты?

Меня пугают незнакомые шаги из пустоты

И поэтому мне не хватает тишины.

Я никогда тебе не звонила.

Я никогда тебе не звонила,

Ты был таинственен, груб и спокоен,

До ненормальности не любила,

без тебя мир мой, был так устроен.

Прячась, за книжными переплетами,

Переводила глаза на дверную ручку,

вдруг между своими полетами,

у тебя на меня появилась минутка.

Я никогда тебе не звонила,

даже под градусами горьких коктейлей,

про тебя никогда я и не говорила,

стараясь, не думать в какой ты постели.

Готовила ужин, стол на две персоны,

Не съев и куска, смывала водою,

часами смотрела на подпол бетонный,

казалась себе подчас полуживою

в те дни, когда осень дождями грозила,

Смотрела по окнам, завидуя людям,

и не о чем, просив, не молила,

давно приравняв? выходные к будням.

Ложились бетонными плитами мысли,

те, что прогнать, редко мне удавалось,

их разбавляя остатками виски,

мужчинам чужим, в ответ улыбаясь.

Ты приходил, приносил мне подарки,

Вручая их сухо, без сантиментов,

в мои монологи, вставляя ремарки,

заслуживал стоя аплодисментов.

Ночь пролетала, толком без разговоров,

И утро страшило новой разлукой,

мы обходились без всяких укоров,

ты был мне "другом" я твоею подругой....

я никогда тебе не звонила,

ты был нахальным, надменным и грубым,

Я до истерик тебя любила,

кусая до крови сжатые губы

Два дурака.

Два дурака сидят и смотрят на телефоны, дергаются от каждого сигнала, курят не жалея легких и соседей.

Два дурака, молчат и не с кем не ведут разговоры, чтобы не отпустить свое ожидание в этой короткой беседе.

Они на иголках, словно пора бы и в путь, да некуда собираться, и их разрывается грудь. Как будто так проще не сдаться.

Два дурака ломают голову, пальцы, чьи-то чужие судьбы, не замечая.

Они встречают людей, встречают