Побег из страны грез - Наталья Калинина

– Готова! Прямо сейчас!

– Если сейчас, то это хорошо. Потому что действовать нужно незамедлительно. Увы, дорогая моя, чувствую, времени у нас мало.

Хотя и говорила Люба серьезно и малоприятные вещи, которые возвращали Ингу не только в настоящее, но и в прошлое и почти перечеркивали будущее, заметно было, что ей не терпится сообщить гостье что-то важное. И, судя по блеску в глазах, хорошее.

– Давай говори уж, что хочешь сказать, – проворчала Инга, потому что подруга сделала театральную паузу. Такие паузы для нагнетания эффекта Инга терпеть не могла.

– Может, вначале чаю выпьем? Я заварила с мятой…

– Потом, – нетерпеливо отмахнулась Инга. – Сама же сказала, что времени у нас мало.

– Тогда пойдем в комнату, где компьютер. Покажу кое-что. А потом за чаем обсудим.

Инга торопливо натянула джинсы, лежавшие рядом с кроватью на другом стуле, обулась и отправилась за подругой в комнату, которую Люба называла кабинетом. Там на столе, одной гранью касающемся подоконника, стоял далеко не новый компьютер. Девушка мельком взглянула на обстановку, которая не выдавала истинного занятия хозяйки, скорее кабинет напоминал комнату школьника: светлые обои, диван у стены, торшер, полка с книгами, какие-то тетради на столе, стул и компьютерное кресло.

– Вот, читай! – сделала Люба жест рукой в сторону монитора, на котором был открыт то ли чей-то блог, то ли сайт.

– Что это?

– Потом скажу, вначале прочитай.

Инга пододвинула стул и принялась читать.

«…Наказание наступает тогда, когда ты его уже не ждешь, когда начинаешь жить. Вот еще ты, сразу после совершенного, ощупываешь себя недоверчиво, недоумевая, как умудрилась спастись. И следующие дни не живешь, а пролистываешь в смиренном ожидании кары. Но время идет, и ничего не происходит. Ты расправляешь плечи, поднимаешь голову и перешагиваешь изо дня в день с крепнущей уверенностью. Даже начинаешь строить планы…»

– Что это? – развернулась Инга на вертящемся стуле к тихо стоявшей за спиной Любе.

– Отрывок из будущей книги, который выложил на своем сайте один писатель. Черновик.

– Но… какое отношение этот художественный вымысел имеет ко мне? – недоуменно вскинула брови Инга.

– А такое! Этот писатель художественно вымышляет, как ты выразилась, со знанием дела. Посмотри другие отрывки…

Инга послушно щелкнула мышкой туда, куда указала Люба. И увидела продолжение текста.

– Там несколько таких отрывков, – пояснила подруга. – Прочти их все.

Инга кивнула.

Она так увлеклась чтением, в волнении теребя браслеты на запястье, отчего раздавался тихий тонкий звон, что не заметила, как подруга вышла из комнаты и вновь вернулась, толкая перед собой сервировочный столик, на котором стояли чайник, две чашки, сахарница и вазочка с засахаренными орехами и фруктами.

– Ну что, тоже заметила, что писатель вымышляет вполне правдоподобно? – спросила Люба, когда гостья откинулась на спинку стула и закинула руки за голову.

– Странно… – пробормотала Инга, не отрывая взгляда от монитора. – То ли хорошо выдумывает, то ли что-то знает… Я за эту книгу заплатила бы любую цену, если бы она содержала ответ на мой вопрос.

Она усмехнулась и наконец-то повернулась к подруге.

– Поговорить бы с этим писателем.

– Я тоже об этом подумала, – согласилась Люба, разливая по сервизным чашкам чай. – Может, пустой билет, а может, и с выигрышем… Ничего другого у нас пока нет, только это. Одна знакомая, зная, что я ищу, прислала мне ссылку на сайт. Пока ты спала, я изучила его. Отрывки мне показались любопытными. Но я ждала твоего пробуждения. Без тебя не стала писать автору.

– А ему можно написать? – развернулась Инга опять к компьютеру.

– Еще бы. Он довольно активно общается на сайте со своими поклонницами.

– Ой!.. – воскликнула Инга, открыв главную страницу. И рассмеялась.

– Что такое? – взволновалась Люба.

– Не поверишь! Об этом писателе мне на днях говорила невестка, увлеченная его последней книгой. Но главное, что он – мой бывший сокурсник!

– Ого! Это не иначе как знак судьбы! – подняв указательный палец, философски произнесла Люба.

– Да брось, какой знак, – отмахнулась Инга, которая в них еще как верила. – Просто мир такой тесный.

– Значит, ты легко можешь с ним связаться?

– Ну… не намного легче, чем любая из его поклонниц, – уклончиво ответила она. Помнит ли ее Витя Лучкин? Его-то самого она помнила, хоть и не вспоминала. А когда-то очень давно, не в прошлой жизни, а даже в позапрошлой – задолго до события, расколовшего ее жизнь на две неравные части, он занимал ее мысли. В той жизни, в которой она еще не красила свои светло-русые волосы в черный, тело ее не было осквернено надругательствами подонков и не знала еще, что любовь зачастую идет рука об руку с предательством.

– Напиши ему! Прямо сейчас! Мы не можем терять время, – волновалась Люба.

– Погоди, погоди, – Инга подняла руку, желая остановить подругу. – Лучкин мог историю просто выдумать. Тем более что по этим кусочкам угадать сюжет очень сложно. Вдруг он совершенно о другом пишет, только нам в свете нашего интереса показалось, что на нужную тему?

– Так это легко можно выяснить! – Люба по-матерински положила Инге на плечи ладони. – Напиши ему, моя девочка, ничего страшного не случится.

– Да уж, страшней, чем есть, не случится…

От прикосновения рук подруги от плеч к позвоночнику, а по нему – к пояснице заструилось приятное расслабляющее тепло. И напряжение, которое вновь сковало было ее, спало.

Инга открыла страницу с контактной информацией, выделила курсором электронный адрес и, войдя в свою почту, вставила его в адресную строку. «Виктор, здравствуй! Это Инга Дохновская. Помнишь меня?..» – быстро набила она. Стоящая за спиной Люба внимательно следила, что она печатает. Девушка затылком чувствовала взгляд подруги и ощущала ее молчаливое одобрение, но от этого легче не становилось. Почему-то ею овладела непонятная нервозность, и если бы не надзор Любы, сочиняла бы Инга письмо очень долго, кидаясь от фразы к фразе, то стирая их, то набирая вновь. Словно придумывала не короткое сообщение писателю Лучкину, а писала полное скрытых надежд письмо симпатичному сокурснику Вите, с которым когда-то они наблюдали за звездами с крыши одной московской высотки.

– Оставь ему мой телефон, – вдруг сказала подруга.

– Зачем?

– На всякий случай. Вдруг он предпочитает не писать, а звонить.

– Я не уверена даже в том, что он ответит на сообщение, – проворчала Инга.

– И все же.

– Как хочешь, – девушка пожала плечами и в конце письма добавила нужные цифры.