Чернокнижница - Яна Мелевич

— Еще чего, — коварно улыбнулась я. — У меня уже есть двое детей.

— Кто?

— Ты и Бубенчик!

— Я так и не поняла, что произошло. Вот твой бывший делает предложение, потом смутно помню ужин, визги детей и все. Туман, — бормочет Инна, пока мы бодрым шагом двигались в сторону нашего офисного здания.

Я чувствовала это. Слежку. За ними не спеша катил черный тонированный автомобиль представительского класса. Ах, богатые, ведь учат фильмы не брать заметные машины на дело. «Ауди» последней модели явно заметнее на фоне однообразных иномарок для пролетариата.

Сейчас на улице утро, люди спешили на работу и по поклонникам. Оживленная дорога, бесконечные ряды переполненных автобусов, полусонные лица и несколько гаишников, патрулирующих улицы.

Возможно, хорошо, что мы с Инной когда-то переплатили за аренду и сняли офисы в этом сером, блеклом здании. По крайней мере, тысячи свидетелей могли защитить нас от посягательств на девичью честь.

Аккуратно обогнув раздолбанный лед скучающим охранником одного из ресторанов, толкнула Волкову вперед, кивнув на ступеньки.

— Иди, — коротко сказала я, ловя в темном взгляде подруги удивление.

— А ты? — поинтересовалась она и сделала неуверенный шаг вперед.

— Забыла для сеанса перца прикупить, — милая улыбка на лице должна была сгладить подозрение. Волкова несколько минут напряженно молчала, затем фыркнула и повернулась на каблуках в сторону офисного здания.

— Ладно, давай не тяни. У тебя вроде клиенты на десять!

Ишь, заботливая какая. Расписание мое выучила.

Культурная столица России погодой не радовала от слова совсем. Утренний гололед заставлял водителей и жителей города попеременно материться в унисон, поскальзываясь на хрупкой, прозрачной корочке. Каждый второй проклинал дождь, прошедший ночью, а третий — заморозки. Хмурое небо выражало свое полное согласие, поэтому выпустило на волю несколько снежинок из-за серых туч, подгоняемых прохладным ветром с Невы.

Я недовольно поморщилась, натянула повыше ворот полушубка и двинулась к своим преследователям. Щелчок двери стал полной неожиданностью для всех сидящих в кожаном салоне — от охранников до владельца авто, смотрящего на меня круглыми глазами. Пришлось улыбнуться и с чувством вдохнуть запахи табака, мужского парфюма, — а после достать из кармана пачку сигарет, оглядев двух рослых остолопов. Бедняги так перепугались за начальника, что зажали между собой и не давали нормально дышать.

— Итак, — протянула я, щелкая зажигалкой. — Господин Толканов, какими судьбами?

Отца Макара было легко узнать. Не только благодаря светской хронике, бесконечным новостям о падении цен на нефть и моему личному знакомству с его сыном. Просто они оказались похожи. Тот же нос, губы, глаза — правда, богатый папочка оставил свои внешние данные без изменений.

Зачем Толканову хирургические подтяжки лица, нити, ботокс, если у него есть красивый банковский счет? Третья молодая жена с восторгом смотрела на рыхлое тело супруга и в голове подсчитывала выгоду от рождения очередного наследника на приличное состояние.

— Елена Молчанова, — поджал губы Марат Степанович, сжимая пальцы в кулак. Кажется, нефтебарон отошел от шока, растолкал охрану и готовился к нападению. — Надо поговорить.

— Дозволяю, — милостиво разрешила я, кивая на перегородку между нами и водителем. — Можем обсудить проблемы вашего сына. Вы же за этим приехали?

Наверное, перестаралась с улыбкой. А ведь люди с влиянием могли горы сворачивать. Чего так пугаться?

— Мой сын, — нервно облизнул губы Марат Степанович, делая знак своим охранникам выйти из машины. — Я знаю, что вы были в тот день с Макаром…

Мне скучно. Пока Толканов-старший пытался хорохориться и разгадать меня, медленно убегали минуты жизни в пустоту бессмысленного разговора. Марат не понимал, с какой стороны надавить. Здесь ведь как в бизнесе: прощупываешь нишу, ищешь свободное место. Парковка для удачливых. Одна проблема: меня ничем ни запугать, ни удивить и ни расстроить.

«Вы с ним были?».

Да.

«Понимаете, я должен знать».

Что именно? Сын — садист? Так с добрым утром.

«Могу разрушить вашу жизнь» — типичная угроза от человека, владеющего огромной империей. И будь я порождением этого мира, реально испугалась бы. Но моя школа жизни несколько отличалась от привычного понимания нормальности. Нельзя устрашить того, у кого атрофировано чувство страха.

— Я могу убить вас, — наклонившись к ошарашенному Толканову, прошептала я и посмотрела прямо в лицо, скрытое в полумраке салона. — Перерезать глотку, выпустить кишки, ампутировать достоинство. Я знаю, как из ничего получить сибирскую язву. Могу зачаровать одним коктейлем или отравить крохотной ягодой.

— Этот разговор записывается, — спустя минуту молчания, произнес Марат, громко сглотнув. — Я отнесу это в полицию и потребую открыть дело.

— И весь мир узнает о сыне-подонке, который любит охотиться на людей в лесах? Сколько трупов вы помогли спрятать, Марат Степанович? — улыбнулась, устраиваясь с удобством и ловя секундный ужас на лице Толканова. — Верно, много. Я помогу полиции найти каждый. Ах, погодите, думаете повесить тела на меня или Эдика? О, уверяю. Тогда следующим похороненным в тех пещерах будете вы.

Этот разговор изначально не задался, но я старалась поддерживать тему. Пока Марат судорожно соображал, закурила во второй раз, нисколько не стесняясь открыть окно. Двери заперли еще в самом начале нашей беседы, поэтому попыток к бегству не предприняла.

Стряхивая пепел на коврик, я вздохнула.

Люди — странные создания. Живут иллюзиями, питают бессмысленные надежды. Каждый думает, что с ним ничего не случится. Богатые считают себя защищенными от бед деньгами, нищие уповают на богов и святое «авось». Чернокнижники, маги, колдуны, ведьмаки — мы не такие. Слишком близко ходим по краю между миром живых и мертвых.

— Ваш сын — убийца, — тихо произнесла я. — Примите это как данность и живите дальше. Макар не последний в вашем роду.

— А вы бы приняли? — сквозь зубы процедил Толканов с явной ненавистью. — Если я прикажу завтра убить Эдуарда Харламова и всю его семью, тоже будете смотреть спокойно?

Хохот разорвал повисшую тишину в салоне, окончательно добив самооценку властного мужчины, сидящего напротив меня.

— Что смешного? — нахмурился Толканов, недовольно наклоняя голову набок.

— Эдуард Харламов давно мертв. Душой, — фыркнула я, делая затяжку.

В этот момент Марат потянулся к небольшому кейсу подле себя и достал какие-то бумаги, отдавая их мне. Я удивленно приподняла брови. Ладно, нефтебарону удалось меня шокировать. Ведь в обычной папке оказалась выписка из медицинской карты, полученная явно незаконно и путем оплаты большими деньгами. Забавно, но там не значилось имя пациента, только порядковый номер. Лишь диагноз — шизофрения. Но самым важным в ней оставались рисунки в детском альбоме. Я знала все сцены, написанные рукой ненормального мастера.