О любви. О жизни… с болью - Евгения Кибе

class="p1">И тут я увидел ее. Мою Женьку. Белый лифчик, синие губы, следы от дефибриллятора на груди.

У меня всё поплыло перед глазами. Прислонившись к стене, попытался прийти в себя, но не очень получалось. Звуки все стали какими-то далёкими, сухими. И следующее, что помню, Михалыча, который мне суёт нашатырь в нос.

— Эх, малой, ты чего? Трупы же видел уже сто раз..

Я смотрел на него и только шевелил губами, пытаясь сказать ее имя.

— Понятно…Знакомая… — Михалыч откашлялся и продолжил, — прости, браток. Но ты же знаешь, мы делали всё, что могли.

Он помог мне сесть и стал рассказывать в то время, как Галка из его бригады принесла мне воды.

— Да мы ехали по Московскому и тут выскакивает какой-то мужчина перед нами и руками машет. Кричит, что парковался во дворе дома и увидел на детской площадке девушку, которая вся пеной исходила. Перепугался, подумал, что припадок с ней. А тут нас увидел, мы на светофоре остановились. Конечно там не припадок. Пытались откачать, но …В общем, ты давай, не держи зла на нас.

Михалыч, добрый мужик. Его сын погиб от ножа наркомана 10 лет назад, а он не спился, не очерствел. Нашёл в душе Бога и работает так, как будто это его служение.

Он потрепал меня по спине, а я в благодарность обнял его.

Теперь было самое страшное. Я должен был проститься с ней. С моей Женькой.

Ее уже увезли в морг и я, спускаясь по ступеням в тёмное и холодное царство Артёма Вадимовича, думал только об одном " Пусть это будет не она и я обознался".

Нет, именно она лежала на каменном столе ещё одетая. Ее каштановые волнистые волосы рассыпались по холодной поверхности. Ее настоящий цвет, я знал это из ее подростковых фотографий.

Она лежала такая спокойная, тихая и родная. Подойдя к ней, долго смотрел на ее красиво лицо, гладил волосы. Она пахла так же, как и в день нашей последней встречи. Апельсинами и корицей. В зале не было никого и я поцеловал ее в лоб. Какой же он был холодный. У такой яркой и горячей хохотушки такая холодная кожа.

Выйдя на улицу, я в первые за несколько лет закурил. Дело не в том, что Женька умерла, а что я видел ее мертвое тело. Если бы мне сказали о том, что ее нет, то можно было бы просто сделать вид, что она уехала куда-то и скрывается ото всех. Но сейчас всё. Вот теперь точно конец и мечта о том, что бы может быть когда-нибудь мы были бы вместе…Но нет, какие мечты? Я женат и люблю жену….Но не так как Женьку. Мою Женьку.

Я не помню дату нашей первой встречи, но 11 марта — дата последней.

Просто рассказ

Не знаю, зачем все это вспоминаю и прогоняю в голове по сто тысяч раз. Мне не изменить ничего, не переписать ту историю жизни, которую считаю не своей. Но она есть и будет.

В темной комнате горит настольная лампа, на часах уже далеко за полночь, жена и двое детей спят. А я не могу. Не могу уснуть, потому что совсем недавно начал с новой силой вспоминать может быть и не первую, но самую большую любовь своей жизни.

Это было так давно….Мне тридцать, ей 23. Она из Питера, я из Архангельска. Казалось бы, что мешало нам быть вместе? А я отвечу. Ничего. Ничего, кроме моего дебильного характера и гордости.

Я был в командировке в городе на Неве и не спеша прогуливался по Невскому в сторону Дворцовой, что бы посмотреть на знаменитый развод мостов. Помню, как будто это было вчера. Теплый ночной ветер дул в лицо, мимо проносились машины, из которых раздавалась музыка, разрезавшая романтику города. У Эрмитажа толпы людей разных возрастов и национальностей. Молодёжь играет на гитарах, кто-то танцует, поет. В общем, это была какая-та особая атмосфера, которую не встречал больше никогда.

Я шёл, оглядываясь по сторонам в восхищении. И вдруг в меня врезалась какая-та девушка. Изумило то, какие у нее были глаза. Огромные, карие. Но не просто карие, а как-будто черные. Она явно была чем-то, или кем-то, напугана.

— Простите, пожалуйста, — проговорила шепотом она и собиралась бежать дальше.

Почему не дал ей уйти тогда, не понимаю. Но что-то внутри кричало, что я не должен ее отпускать.

— Девушка, с вами всё в порядке? Может нужна помощь? Вы не бойтесь. Я сотрудник…органов.

Тут мне пришлось немного приврать. Да, я был, да и до сих пор остаюсь, сотрудником, но не простых органов. Но не будем об этом.

Она посмотрела на меня, потом куда-то назад, потом снова на меня, как-будто решаясь, довериться незнакомцу или нет.

— Меня преследует какой-то человек. Он бежал за мной несколько улиц. Мне страшно. Вышла поздно с работы, на метро опоздала…

Я смотрел на нее. Такую тоненькую, как прутик. Маленькую девчонку, с тощей косичкой за плечами, с рюкзаком, в спортивных штанах и ветровке, застёгнутой на глухо. Внешне вроде ничего такого, но к ней тянуло просто невероятно.

— Давай провожу до дома.

Я держал девчонку за плечи и чувствовал, как ее дрожь от страха постепенно пропадала. Она смотрела на меня доверчиво и с благодарностью.

— Давай, — ответила она. — Но только ДО дома.

Развод мостов ушёл за задний план. Теперь рядом со мной шла самая прекрасная девушка, которую я когда-либо встречал.

Оказалось, что ее зовут Ира, она работает уже несколько лет переводчиком, хотя закончила медицинское училище. Жила она с мамой и братом недалеко от Владимирского собора. Дойдя до ее дома, понял, что не просто не хочу, а не могу ее отпустить.

Вот так мы стали встречаться.

Неделя от моей двухнедельной командировки пролетела незаметно. Мне до скрипа зубов не хотелось с Ирой расставаться, но пришлось. Служба.

Созванивались каждый день, переписывались. Через месяц она прилетела ко мне. Те несколько недель я был как в раю. Ее юмор, забота, ум. Всё больше и больше меня затягивала эта сладкая пучина любви. Мы начали планировать свадьбу, ее переезд ко мне. Казалось, что всё шло к тому, что бы мы были счастливы.

Но я же не простой человек. Мне надо знать, какие скелеты в шкафу у тех, с кем общаюсь и начал по своим каналам узнавать, кто она на самом деле, чем живет, чем дышит. И тут открылось то, чего я вообще не ожидал.