К себе без оглядки - Алёна Вуд

наяву. Снова путаю сон с реальностью. Открыв глаза, вижу маму в двери. Она стоит в сыром плаще, с волос падают капли дождя. Будто читая мои мысли, она говорит:

— Зонт сломался, шла под проливным дождем. Как самочувствие?

— Лучше. Какой фильм будем смотреть?

Осенью можно быть собой

настоящим

Бабье лето в этом году сильно задержалось. Никто и не надеялся, что оно уже наступит. Но вопреки всем ожиданиям, оно все-таки случилось. Теплое, яркое, красивое. Деревья еще не успели скинуть с себя всю листву, и сейчас меряются своей красотой друг с другом, переливаясь своей багряной листвой в лучах солнца.

— Никогда не любила лето, осень мне ближе. — Мама идет в длинном черном пальто нараспашку. На ногах высокие черные сапоги, снова на каблуках. Когда вырасту тоже всегда буду носить каблуки. Как же это красиво.

— Почему осень тебе ближе?

— Осень настоящая. С переменчивым характером, не притворяется, не дает ложных надежд. Я такая же.

— Что плохого в лете?

— Ничего, просто осенью можно быть собой настоящим. Закутаться в теплое пальто и не ждать ничего ни от погоды, ни от себя.

— Тебе грустно, мам?

— Нет, совсем нет. Мне спокойно. Знаешь, природе и нам порой нужен отдых, осень располагает к этому.

— Мам, как вы познакомились с папой? — Я никогда не задавала этот вопрос, но в последние дни мне очень хочется узнать это.

Она делает большую паузу. Будто вспоминает что-то очень важное, или не хочет говорить чего-то.

— В любых самых важных встречах есть что-то мистическое, от Бога.

— Как это?

— Я хочу сказать, что такие встречи совсем не случайны. Вот и с твоим отцом мы встретились не случайно.

— Расскажи, мне интересно.

— В тот день все шло не так. Я случайно оказалась там, где никогда не должна была оказаться. Он тоже. Наши взгляды встретились. Больше мы не расставались.

— До этого лета?

— Да.

— Зачем так часто ругались?

— Сейчас это кажется странным. Тогда не могли по-другому.

— Мне было страшно, когда вы ругались.

— Я знаю.

В луже отражается синее-синее небо, останавливаюсь, разглядываю. Так много моментов, которые хочется остановить. Остаться в них на подольше. Оранжевый лист падает прямо в лужу, создавая легкую рябь. Красиво. У природы так много красок, которыми она часто раскрашивает и наше настроение.

Мы пришли на рынок, чтобы купить тыкву. Мама сказала, что она ей нужна, чтобы сварить тыквенный суп. Рецепт ей дали на работе. По ее словам, это очень вкусно. Захотелось попробовать и мне. Находим тыкву у приветливой пожилой женщины. С виду тыква зеленая, но внутри, как нам пообещали, очень сладкая и желтая. Еще мама берет пару головок чеснока и взвешивает в соседнем прилавке немного очищенных тыквенных семечек.

— Дома обжарю их, добавлю в пюре. Будет еще вкуснее.

По дороге обратно покупает коробку жирных сливок и кориандр.

— Мам, вкусно будет?

— Обещаю.

Сколько чудес творят

женские руки

Дома тепло. Особенно начинаешь ценить его тепло в холодное время года, когда на город спускается прохлада осени, спешащая перейти в долгие холода. Плед, ароматный чай, вкусная еда, горящие свечи помогают справиться с неизбежностью. По дороге домой мама купила мне несколько свечей. Правда, пришлось долго уговаривать, боится.

— Уснешь, а свечу забудешь погасить. Вдруг что случится.

— Не забуду.

Вечера ждать не стала, пока мама готовит тыквенный суп, зажгла свечу, укуталась в плед. Сидя на табуретке на кухне, внимательно наблюдаю за ней, особенно за ее руками. Сколько чудес творят женские руки. Одним прикосновением дарят любовь и тепло, согревают, когда это так нужно, готовят что-то вкусненькое. Еда часто становится лекарством для души.

У мамы всегда получаются вкусные блюда, она никогда никуда не спешит, напевает что-то тихо, только для себя, улыбается, иногда грустит. Будто мысленно делится чем-то очень сокровенным то с овощами, которые нарезает, то с тестом, которое вымешивает руками. Меня совсем не замечает, увлечена готовкой. В ее простых действиях так много уютного и спокойного. Разрезает тыкву на пополам, сладкий спелый аромат тут же заполняет всю кухню. Какая она желтая внутри, с крупными белыми семечками. Убирает половину в холодильник, а с другой аккуратно срезает кожуру, вырезает мякоть, нарезает кубиками. Затем выкладывает их на сковороду, добавляет лук, морковь. Пританцовывает. Наверно, поэтому у нее всегда всё так вкусно. Она вкладывает душу в каждое блюдо. Говорит, что не любит готовить, не верю.

Пока овощи тушатся, в кастрюлю нарезает кубики картофеля, заливает небольшим количеством воды. Спустя минут пятнадцать добавляет к картофелю уже совсем мягкую тыкву. Приправляет всё специями. Аромат кориандра согревает своей терпкостью. Потом делает пюре и добавляет сливки. Суп готов. Кажется, так просто, но я знаю, что повторить мамино волшебство на кухне сложно. Она разливает суп по тарелкам, добавляет в него обжаренные тыквенные семечки.

Смотрю на ярко желтое осеннее блюдо. Оказывается, так легко можно раскрасить обычный осенний день, где красками будет не акварель, а простое желание жить, а, значит, готовить суп. А, значит, найти счастье даже в тарелке рыжего цвета. Тогда целый мир может уместиться в небольшой кухне, месте откуда не хочешь сбежать, где тепло и уютно. А ведь каждому это под силу.

— Мам, ты настоящая волшебница!

— Еще только учусь. Ешь, пока не остыло. — Смеется.

Жизнь имеет много разных оттенков.

Иногда не мы, а они нас выбирают

За окном ненастный моросящий дождь. Холодный и такой неуютный. В такую погоду меньше всего хочешь оказаться не дома. Еще немного и пойдет снег, опять. Становится тоскливо, особенно по лету. Бабушка говорит, что не нужно удерживать уходящее, принимать все, что дается спокойно. Ведь ничего не зря. Интересно, а погода? Наверно, она тоже не зря. Говорят, осень самый честный из сезонов, никогда не врет. Приходит такой какая есть, со своим характером, капризным, переменчивым, не пытается понравиться, казаться лучше. У нее есть чему поучиться. Но неужели правда всегда такая грустная?

Вот и бабушка сегодня необыкновенно грустная, задумчивая, молчаливая. Наливает в литровую