Мастер мертвых узлов - Антон Федотов

Заккери осмотрелся. Взгляд зацепился лишь за всклокоченного рыжего трактирщика, явно страдавшего от двух "синих" болезней: пристрастия к огненной воде и наколкам. Его борода была явно самым ярким пятном в обстановке, а потому именно к нему Гарт и направился.

Кстати, вывеску явно придумал какой-то шутник. На представителя подгорного народа глыбообразный здоровяк не тянул никак. Разве что в качестве осадной башни!

- Привет! - Поздоровался маг.

Трактирщик и бровью не повел, продолжая протирать кажущийся игрушечным в его лапищах стакан. Вряд ли он становился чище от этого, но...

- Ищу Кира.

Ничего не изменилось.

На стойку упали пара медяков.

- Сидр.

- Ты чо, пи...?

Дзынь!

В барную стойку воткнулся нож. Судя по состоянию столешницы - далеко не первый.

- Да мне-то какое дело, - словно самому себе пробормотал все столь же равнодушный здоровяк. - Сидр так сидр.

Удивительно, но стакан, что через пару ударов сердца появился напротив Гарта, был даже чистым. Парень с с подозрением глянул на его так и не выпущенного трактирщиком из рук темного и грязного собрата.

Бородач только хмыкнул. Кстати, скорость и четкость извлечения клинка он оценил. Выводы сделал. Для себя. С остальными он делиться ими не собирался. Он вообще давно понял, что ничто не делает жизнь такой длинный, как короткий язык. А вот проверить что из себя представляет новый на "Фронтире" персонаж было нужно. Больно уж он выбивался из местной публики.

Собственно, ради этого небольшой "подкол" и затевался.

Едва стакан наполнился и парень сделал несколько жадных глотков, он предложил:

- Спрашивай.

- Кир. - Просто и лаконично повторил Гарт.

- Там. - Мотнул своей огненной гривой властитель тряпки и стаканов.

За одним из столиков действительно обнаружилось тело, сомлевшее над уже далеко не первым стопарем.

- Он?

- Ага!

Подхватив стакан, парень молча отсалютовал им трактирщику и, получив в ответ вполне себе добродушный кивок, отправился к извозчику. Не забыв по пути вернуть нож обратно на пояс...

- Кир!

Ноль внимания, пять мер презрения. Глаза возницы все никак не могут оторваться от опустевшей тары... Каковой, судя по пустым бутылкам, он в душу выкушать успел уже немало.

Бах!

Гарт хлопнул по столу ладонью. Ни-че-го!

Парень огляделся по сторонам. Трактирщик широко улыбался. Похоже, не первый раз так развлекается. остальным посетителям до них дела не было.

Дзынь.

На стол перед Киром упал медяк.

Бах!

Мгновенно накрыла монету мозолистая рука.

- Кто ты? - Сфокусировал любитель огненной воды взгляд на маге.

- Нам нужно в Варс, - пропустив мимо ушей вопрос, начал Заккери. - Десять медяков - оплата!

- Ээээ... А дорогу покажешь? - Задумчиво протянуло тело на грани "сознанки".

- Че? - Воспользовался универсальным вопросом парень, протянув руку ладонью к верху в сторону пьяницы.

Тот отчего-то все еще прижатую к столу ладонью монету вложить в руку парня не захотел.

- Едем. - Покачнулось тело возницы. - Завтра. На рассвете. Но с тебя бутылка.

Заккери обернулся на бармена. Тому ничего подсказывать не требовалось. Он просто поднял четыре пальца вверх.

- Согласен. Значит, бутылка сейчас и пять медяков в Варсе. Так?

Кир слегка покачался на неудобном табурете, словно что-то прикидывая, после чего вперил в мага возмущенный взор.

- Это ж девять?

- А медянка под рукой... На закуску?

Сутулый возница неуверенно поднял ладонь и вперил взгляд в монету?

- Это... Как его... Десять, да?

- Десять, десять, - заверил Гарт. - По рукам?

- То чего... Оно, конечно... Да! - Мудро заметил пьяница, попытавшись протянуть руку.

Такой акробатики его тело не выдержало, с грохотом сверзившись с неудобного стула.

- Это нормально! - Раздался голос за его спиной.

Вбитые рефлексы заставили тело мягко сместиться в сторону, тут же разворачиваясь к новой возможной угрозе.

- Забавно, - прокомментировал кульбит бармен, умудрившийся подкрасться сзади совершенно бесшумно (его даже Кумар не заметил, а это говорит очень о многом!). - Дело знакомое. Через часок бутылку принесу, завтра напомню. Сколько ты ему в пообещал к заказу?

- Пять.

Здоровяк слегка нахмурился, но Гарт мигом понял его затруднения, и указал на так и валяющийся на столе медяк.

- Вот как, - на закуску, стало быть, совсем уж добродушно прогудел бармен. - Понял, сделаем.

Такса до Варса тут, похоже, была четко определена и пересмотру не подлежала.

- Переночевать где можно?

Рыжебородый развел руками в приглашающем жесте. Удивительно, но при его габаритах у него вполне неплохо получалось изображать радушного хозяина!

- Да здесь и ночуй!

Заккери со скепсисом уставился на трактирщика.

- Комнаты на втором этаже есть! Шумновато здесь, не без того. Зато чисто и клопов нет!

Парень демонстративно огляделся, хмыкнул и вновь глянул на бородача.

- Точно нет?! - С подозрением уточнил маг, за последние полторы декады как-то незаметно позабывший об этих вездесущих тварях.

На такое недоверие трактирщик даже отвечать не стал, только и усмехнулся в свою роскошную бороду.

- Сколько? - Как можно небрежнее спросил Гарт, а услышав цену, тут же и согласился.

Не жадным оказался бородач. Коль и впрямь без клопов!

Ну а шум можно и потерпеть! За последние дня парень спал очень мало, так что был уверен, что помехой ему может стать только удар таранной машины гномов в дверь.

- Разбуди с утра когда...

Гарт кивнул в сторону так и отдыхающего на полу тела.

- Сделаем. - Солидно кивнул хозяин заведения. - Ужин в номер.

Он не спрашивал. Гарт понял, благодарно кивнув за совет.

***

- Чинуша или алкаш? - Первым делом поинтересовался Кумар, едва они остались в комнате вдвоем.

После хором "Красы" здесь было бледновато. И тесновато. Но чисто. Этого не отнять.

- По мне так оба, - пожал плечами Гарт, стягивая с себя ботинки. - Идем?

Дух задумался. Классическая дилемма трех путей встала перед ним во всей красе.