Грехи отцов - Несущий Слово

Соединенные Штаты Америки.

— Группа "Альфа" на месте. "Дельта", ответьте.

— "Дельта" заняли позицию, группа "Зета" в пути, время — две минуты.

— Принял, не высовываемся. Ждать приказов, первыми огонь не открывать.

— Принял.

— Группа "Зета" на месте.

— Выброс.

— Приготовились! Снять стволы с предохранителей, огонь ТОЛЬКО по команде.

— Принял.

— Принял.

— Они выходят.

— Группа "Альфа" доложите подробнее. Гоблины? Зомби?

— Никак нет, сэр… это…

— Кто?

— Не знаю точно, но по-моему это орки.

— Повторитесь, орки?

— Наверное. Они большие, зеленые и с топорами.

— Конкретнее. Рост, количество и экипировка?

— Гуманоиды, два и больше метра ростом. Плотные, мускулистые. Количество… они прибывают, больше двух десятков. Оружие только щиты, топоры и булавы, брони нет.

— Открыть огонь, оттеснить обратно к Вратам, не дать закрепиться.

— Есть, сэр. Огонь!..

[выстрелы]

[рычание орков, удивленное, быстро переходящее в вой безудержного гнева]

[звук, издаваемый топорами, что в ритм колотят в доски щитов]

— Сэр… они начинают петь.

— Что? Петь?

— Так точно, сэр. И… это не английский, но я понимаю их.

— Что за хрень… о чем они поют?..

— О войне, сэр.

— Какого?..

[хриплый рев десятка глоток]

Моя крушить, моя ломать

Моя всегда хотеть пожрать

Моя всегда служить вождю

Сейчас вам бошки проломлю

Моя не знать любви тепла

Моя всегда хотеть война

Всегда заточен мой топор

Лок’тар огар, мы все помрём! *

Примечание автора:

* Fun Mode — Про орков

Примечание автора к примечанию автора:

Я конченный, бегите!

Глава 14

Лет двадцать, может двадцать три. Я плох в определении возраста отродий двадцать первого века. Вот посмотришь на бабу, вроде и дрочибельна, даже вполне ебабельна, и возраста как ты, может старше, да еще и далеко не девственница, прекрасно знает куда и зачем всовывать. А потом выясняется, что ей и шестнадцати не наскребется, так что соизвольте проследовать в места не столь отдаленные, либо выкладывайте на стол все имеющиеся в наличии бабки.

Пацан был белобрысым, наверное, этот цвет как-то еще заковыристо называется. Платиновый блонд, да такой что с первого взгляда и не определишь — это у него так причудливо вывернулись гены, или не жалеет деньжат на качественную краску для волос. Черты еще… правильные, я бы сказал. Прям, смазливые, холеные, что вкупе с узким носом, острым подбородком, четко очерченными скулами, ухоженной кожей и пронзительным взглядом вызывали во мне животные позывы затаенной ненависти. Ну знаете, того гнева, смешанного в пропорции пятьдесят на пятьдесят с черной завистью, когда смотришь на чувака, у которого есть то, чего нет у тебя — привлекательного личика, спортивного тела, денег, роскошных женщин и безумно дорогих спорт-каров. С такой модельной внешностью только от телок и отбиваться — по статистике, довольно молодые мадамы, так и липнут на "сладких мальчиков", это потом с возрастом вкусы видоизменяются, смещая акцент на брутально-мускулистых бородатых мужиков. Вроде как, что-то связанное с наследственной памятью и инстинктами от пращуров из Каменного Века, типа чувствуешь защитника рядом. Но везде бывают исключения. Блять, вот и нахуя он поперся с калашом творить… кстати да, что их там заставляют делать? Отдавать долг Родине?

А впрочем… эта глухая ярость быстро утихла, обломав клыки об один крайне занимательный факт. Да, моим ебальником можно пугать, как детей, так и взрослых, вполне себе успешных человечков. Но я химеролог, и это греет мою очерствевшую душу в разы сильнее, чем баксы всего этого грязного мира. Если я не подохну в грядущих разборках Игроков, то создать новое тело будет лишь вопросом времени, да и красота — это далеко не то, что в последнее время меня привлекает. Эффективность. Смертоносность. Вот новые критерии оценки в резко поменявшемся мире. Так уж вышло, но по устоявшемуся шаблону ты с большей вероятностью ссыканешь от встречи с рослым и плечистым ублюдком, которому лицо напалмом облили, чем узкоплечего и тщедушного пацанчика. Первое впечатление — все дела.

Ах да, а еще это Я стою над ним.

Это Я могущественная тварь, слетевшая с резьбы.

Это не Я сейчас пытаюсь заорать в тугой кляп паутины и это не из МОИХ глаз ручьями текут слезы неописуемого ужаса, смешиваясь с кровавыми соплями из разбитого носа.

Я начинаю понимать шаблонных злодеев, раскрывающих все детали своих злодейских планов перед поверженным героем. Да, предусмотрительность и здоровая паранойя, возникающая, когда твоей смерти жаждет слишком много разумных, так и вопят — УБЕЙ ЕГО. Это же орет в страницу книги или экран телевизора тип, наблюдающий за происходящим через трещину в Четвертой Стене. Но это чувство… опьяняющее, одурманивающее чувство собственного могущества… блять, так и хочется, чтобы оно не кончалось. С ним ты чувствуешь себя нереально крутым… победителем. Настоящим и живым.

Я сажусь рядом с ним на корточки, так сказать, опускаюсь на его уровень. Глаза в глаза. Ярко-голубые радужки и расширившиеся зрачки. Я кладу клешню ему на шею и паутина расходится под моими пальцами. А кожа у него реально хорошая, таксидермисты оценят, упругая, бархатистая. Зуб даю, у него еще прессуха рельефно-подсушенная и хер длинный. Сука такая, я негодую. На пол-шишечки.

Он вздрагивает от моего прикосновения.

— Добро пожаловать в Семью, пиздюк, — единственное что я смог придумать, да и похер, запускаю "Глас Изменения".

Семья… свою семью я убил. И не особо об этом жалею. Да, наверное, у меня должен был быть какой-то качественно прописанный бэкграунд, внятно объясняющий почему я вырос такой мразью. Но я злодей из совсем другой оперы — злой, потому что просто злой. А то развели щеглов, которых в детстве пиздили или щенка не дали завести. Мне по кайфу творить бесчинства и непотребства.

Блять, а может клан так и назвать — "Семья"? Не, ну, а что? Одновременная отсылка на Доминика Торетто и Чарльза Мэнсона, ценителям понравится. Не все поймут, но те кто поймут, те и поймут. Или все же вернуться к первоначальному варианту? "Пожиратели". Звучит же, да к тому же еще и сочетается со спецификой моего класса. А что если "Семья Пожирателей"? Да не, херня. "Пожиратели Семей"? Нужно над этим еще подумать…

"Пресвятые Пожиратели"? "Темные Пожиратели"? "Безумные Пожиратели"? "Пожиратели Смерти"? Хотя да, последнее это уже немного зашквар, я Игорь, а не Володька.

Еще четыре инъекции и таймер в двадцать четыре часа запущен. Подождем, а еще немного поуправляем моим новым боевым подразделением.

Сообщение о рождении новой Матери застало меня под конец финальной шлифовки "клонов", да химер, созданных по образу и подобию рода людского теперь именую никак иначе, как "клонами".