(Не) настоящая жена - Елена Левашова

– Сергей Степанович, врач. Он сделал тебе укол. Во-от сюда… – Артем касается моего бедра.

– Хм. Здравствуйте, Вера. Вам лучше? Признаться честно, не хотел мешать вашим с мужем… ласкам. Вы его так просили… У меня даже слезы выступили, – из кухни выплывает мужчина.

Пожилой мужчина, поджарый, высокий, а туда же… Ну какие слезы, если я несла бред?

– У нас фиктивный брак. Наверное, я о ком-то другом говорила? – бурчу, закрывая лицо руками.

– Если только этого другого тоже зовут Артем, – довольно улыбается он. – Артем Вячеславович, с вашей супругой все в порядке. Обычный термоневроз (Примечание автора – стрессовое повышение температуры). Проводите меня?

Понимаю, врачу надо заплатить за срочный вызов. Да еще и по двойному тарифу за ночное время… Мажор поднимается с дивана, оставляя меня одну… Вернее, не одну – в компании стыда и гадких мыслей. Что еще я могла ему наговорить? Может, я и про Настеньку проболталась? Давненько у меня такого не было… Последний раз – после свидания с Артемом в костюме лисички. Жанна меня тогда чуть не замучила компрессами, пропитанными раствором уксуса.

– Ну что, Каланча, по койкам? – возвращается Артем. – Ох, и напугала ты меня. Ну я и наслушался… – потирает он лоб.

– Мажор, я ничего не помню, ясно? Это просто поток сознания… О чем я говорила? – умоляюще произношу я.

– Признавалась в любви, говорила, как тебе тяжело. Имени не называла, это Сергей Степанович так шутит. Вер, не грузись, – Артем подходит ближе и протягивает руку. – Я же знаю, что речь была не обо мне. Я циничный, несамостоятельный, избалованный… И жениться мне не стоит, потому что я не создан для брака.

– Да… Все так, – энергично киваю я. – Давай спать, Артём? Мне завтра Настеньку в детский сад везти, а утром еще в поликлинику надо за справкой от педиатра заехать. Дел полно. Забудь то, что видел и слышал, идет?

– Теперь я знаю твою слабость, Каланча, – с улыбкой отвечает Артем. – Ты со мной спать будешь или пойдешь к дочери?

– С ума сошел! Конечно, к дочери! – вскакиваю, как ошпаренная, заливаясь краской.

Просыпаюсь от громкого сигнала будильника, ощущая себя разбитым старым корытом. Пока Настена спит, принимаю душ и сушу волосы феном. Забрасываю в себя наспех приготовленный бутерброд, запивая незатейливый завтрак кофе. Мажора решаюсь не будить – меня еще не отпустило чувство стыда, да и натерпелся он со мной, чего уж скрывать… Одеваю Настюшу и выскакиваю на улицу, под голубое летнее небо. Глубоко вдыхаю пахнущий скошенной травой и цветами воздух, усаживаю дочку в автокресло, искоса наблюдая за утренней суетой – дворником с длинной метлой и работником с газонокосилкой. Кажется, они тоже как-то странно на меня смотрят… Как тайные свидетели позорного преступления.

Ладно, Верка… Расслабься и живи дальше. Убеждая себя в том, что ничего предосудительного не случилось, отвожу дочурку в садик и мчусь на работу. Веду себя, как обычно – работаю и спорю с техслужащей Наташей. О ночном происшествии напоминает лишь чувство стыда и разбитости. Я с легкостью справляюсь с сортировкой и приемом товаров, напрочь забывая про обещание, данное Вячеславу Олеговичу. Вспоминаю о нем, лишь завидев входящий вызов от «любимого» свекра.

– Д-да…

– Верочка, ты не забыла про нас? Когда сможешь подъехать?

– У меня сейчас перерыв начнется. Вот и приеду…

Бросаю взгляд на свое отражение в зеркале, понимая, что совсем не готова к визиту в столь респектабельное место… На мне простая джинсовая юбка и видавшая виды футболка с котятами. На ногах кожаные балетки, вполне приличные. И то хлеб… Ну а что? Свекр знает, что я живу скромно и воспитываю дочь одна… Прощаюсь с Адой Васильевной, быстро умываюсь и прыгаю за руль любимой ласточки.

Блестящий вычурный корпус «Ист – Company» высится между домов по улице Рузвельта. Паркуюсь вдоль дороги и, бросив взгляд на скромные наручные часики, торопливо впархиваю на крыльцо. Вячеслав Олегович и здесь проявил внимание: улыбчивая девушка по имени Аня встречает меня на входе и провожает на нужный этаж. Интересно, мажор тоже здесь? Или до сих пор отлеживается в тёплой постельке дома?

– Двадцать третий кабинет справа по коридору, – улыбается Аня, жестом указывая направление.

– Спасибо огромное, – отвечаю, восхищенно оглядывая шикарные интерьеры. Здесь вам не супермаркет… Высокие потолки, светло-серые стены, увешанные картинами, мраморный, до тошноты блестящий пол… Осторожно ступаю, по пути разглядывая фотографии свекра, сделанные на различных симпозиумах и конференциях и… замираю, услышав знакомые голоса за дверью. Макар и Артем говорят обо мне…

– И что ты теперь скажешь? – звучит голос Макара.

– А что говорить? Смешная, дурацкая, непутевая Каланча…

Это мажор… Пульс толчками бьется в виски, как волны о каменистый берег. Мне вмиг становится зябко от обиды. За что? Он вновь обсуждает меня с Макаром? Унижает? Каждое слово впивается клещами в сердце, превращая его в фарш…

– … фриковатая, глупая…

Стараюсь не слушать, но его голос звучит слишком громко… Отхожу подальше, чтобы отдышаться и придать лицу равнодушный вид. За что, за что, за что? Вопросы скапливаются в горле, превращаясь в сухие рыдания. Нет, Верочка… сейчас нельзя… Потерпи, милая. В ушах эхом звучат обидные слова Артема, а горло, как будто сдавливает тисками. Вытаскиваю из сумки бутылку с водой и шумно глотаю. Надо было ворваться в кабинет и закатить скандал! В очередной раз доказать Артему, что я и есть… глупая и странная Каланча.

– Верочка, ты уже здесь? – слышится за спиной голос свекра. – Входи, детка. Что-то ты бледненькая. У тебя все хорошо?

– Да, – киваю машинально.

– Ну, идем. Обсудим наши дела. Сейчас и ребята подтянутся.

Следую за свекром, борясь с желанием расцарапать наглую болтливую рожу мажора…

Артем.

Утро встречает меня тишиной и умиротворяющим урчанием малютки Сильвии. Рыжуля прижимается к моему боку и сладко дремлет. Закрываю глаза, пытаясь вспомнить, что произошло ночью, и… Черт, похоже, я опоздал на работу. Вскакиваю с дивана, напугав кошку, и хватаю с тумбочки телефон. В этот момент он вздрагивает в руках мелодией будильника… Отключаю сигнал, прислушиваясь к звукам дома… Тихо… Не слышно Настиного лепета, томного и ласкового голоса Веры, звона посуды из кухни и тихих шагов. Судя по всему, Вера проснулась чуть свет, чтобы успеть к педиатру. В то время как я просто… спал… Наверняка в нормальных семьях муж не допустит такого… Чтобы жена, полночи промучившаяся с высокой температурой, поднималась с петухами и везла ребенка в сад? Но у нас ненормальная семья. Ненастоящая. И муж я ненастоящий, так что…

«Избалованный, циничный, бесчувственный…»

«Наверное, я думала о ком-то другом, а не о тебе мажор…»

«Правильно, тебе лучше вообще не жениться…».