Бумер 2. Большая зона. Книга 2 - Андрей Троицкий

Наверняка, водила джипа и тот жестокий убийца – одно и то же лицо. Так и есть: рядом сидит психопат, который возбуждается, когда режет молодых девочек. Сегодня он воспользовался беспомощностью Дашки, только что пережившей автомобильную аварию. Нагло затащил ее в бумер – и хрендец. Пишите письма мелким почерком. Сейчас он отъедет подальше, в безлюдное место, загонит свой джип на глухую лесную дорогу или в брошенный песчаный карьер. Этот гад достанет выкидуху или сапожный нож. Проверит, острый ли. И тогда... Дашка, наделенная богатым воображением, живо представила себе, что начнется тогда...

Как писали газеты, паршивый отморозок затыкает жертве рот, используя в качестве кляпа свои грязные носки, которые не стирает неделями. Потом сдирает одежду, связывает руки за спиной. Все это проделывает медленно, со вкусом, ощущая первую эрекцию. Наконец происходит главное. Он пускает жертве кровь, отступив в сторону, наблюдает за ее мучениями. И, приспустив штаны, занимается мастурбацией.

Дашка увидела себя привязанной к дереву. Ее лицо искажено от боли, грудь и живот исполосованы клинком. Кровь стекает на землю по голым ногам. А двух шагах от нее стоит этот кекс, сладострастно улыбается и справляет удовольствие. Фу, какая мерзость, какая грязь...

Но откуда в этом человеке такая уверенность в собственной неуязвимости. Ведь он вытащил ее из "хонды" на глазах уличных зевак. Люди видели номер бумера, запомнили его гнусную, отвратительную харю. Значит... Значит, он мент. Точно. Иначе и быть не может. В этом и состоит секрет его неуязвимости. Вот почему так долго извращенца не могут поймать. Когда сотрудники ДПС останавливают его тачку, он сует им в лицо милицейскую книжечку. И как ни в чем не бывало катит дальше.

Мент и одновременно извращенец-психопат. Тут нет никакого противоречия. Днем он надевает форму, картуз и выезжает на патрульной машине, чтобы утюжить мелких бизнесменов и водителей. А в свободное от работы время по выходным выходит на дорогу совсем с другими целями. Ловит девочек и... Стало еще страшнее.

* * *

Дашка покосилась на дверцу. В тачке центральный замок, все двери блокированы. Но, положим, дверцу можно открыть. Все равно, из машины не выпрыгнешь, когда скорость под сто. Дашка косо глянула на Кота. Кажется, на психопата он не похож. Не тот типаж. Костюмчик, запах французского одеколона и все такое. Дашка вспомнила лица самых жестоких маньяков, которые видела по телеку. И в этих лицах не разглядишь ни патологии, ни порочности. Морды как морды. Таких за день сотни три увидишь. И угораздило же ее в довесок ко всем сегодняшним неудачам и обломам налететь на этого убийцу, проклятого извращенца.

Когда свернули на лесную дорогу, Дашкино сердце застучало чаще. Чтобы не выдать волнения и страха, она сунула в рот мятную конфету. На дне правого кармана ветровки лежал баллончик с перечным газом, сейчас, когда скорость упала до тридцати километров, можно брызнуть в морду этого типа и попытаться выбраться из машины, пока он будет протирать глаза и чихать. Можно... Но есть проблема.

Водила не опускает боковые стекла, значит, и Дашка сама наглотается ядовитого газа. Еще неизвестно, кому станет хуже, этому субъекту или ей самой. Дашка придумывала разнообразные способы спасения, не оказалось среди них того единственного, который дает ей верный шанс. Значит, надо сделать вид, будто она морально сломалась и не имеет сил к сопротивлению. Выгадать удачный момент. А там уж как бог пошлет. Лишь бы мерзавец не обыскал Дашку.

Бумер, свернув с грунтовки, остановился возле рубленого дома, потемневшего от старости. Неподалеку сенной сарай и еще какие-то хозяйственные постройки. Что ж, лежбище выбрано со знанием дела. Наверняка, в это захолустье никто сутками не заглядывает. А уж кричи не кричи – дохлый номер. Ни одна собака не услышит. И от трупа избавиться проще простого.

– Вылезай, – сказал Кот. – Вон в доме поговорим. Кстати, что у тебя в мешке?

– Акваланг и баллоны со сжатым воздухом, – ответил Дашка. – Это не мое, брата.

– Брата? – переспросил Кот.

Он вспомнил, как Колька на зоне все время трепался о дайвинге, мелководных рифах, разных там причиндалах типа ласты-маски. И о том, что как раз перед посадкой купил отличный фирменный акваланг.

– Вот именно, брата, – Дашка решила, что сейчас самое время приврать. – Он у меня спортсмен-разрядник. Здоровый такой, два метра с гаком. Одним словом – атлет. Подводное плавание, штанга, карате – это его профиль. И на руку очень не сдержанный. Он как раз со дня на день должен с зоны выписаться.

– Правда? – с удивившей ее печалью в голосе спросил Кот.

– Кривда. Спроси любого парня в городе, моего брата каждая собака знает, он в большом авторитете. Из-за меня, между прочим, зону топчет. Это у него уже пятая ходка. Одному, типу вроде тебе, Колька пустил кровь из всех дырок, а морду превратил в кусок фарша. Ну, когда тот кекс назвал меня обидным словом. У лучшего пластического хирурга города, когда он увидел пострадавшего, просто руки опустились, даже прослезился. И отказался от операции. Говорит: я не умею превращать отбивную в человеческое лицо.

– Значит, братан у тебя крутой? – спросил Кот, вспоминая тщедушную фигуру Кольки Шубина. – Атлет?

– Приятно, что ты это запомнил. Николай Шубин, слышал о таком? Покруче десятерых таких, как ты. Вместе взятых. Он руки и ноги людям ломает – мимоходом. Ну, а если уж ко мне кто пальцем прикоснется, считай – все. Трупешник. Поэтому перед тем, как вздумаешь соваться со своими граблями, съезди в похоронное бюро. Походи, посмотри и выбери гроб по своему вкусу. И по деньгам. И заодно уж закажи надпись на могильной плите. И жалобную музыку. А то похоронят в неструганом сосновом ящике.

– Мне уже страшно, – усмехнулся Кот. – А теперь вылезай и топай к дому.

– Ладно, – легко согласилась Дашка, кажется, ее рассказ не возымел никакого эффекта. Она запустила руку в карман ветровки и осторожно сняла с баллончика колпачок...

* * *

Девяткин вернулся часа через два, когда Ефимов уже закончил свой многословный опус. Устроившись в углу на стуле, стал вчитываться в рукописные строчки и кивать головой, как китайский болванчик.

Ефимов наблюдал за следователем с замиранием сердца. Он думал о том, что ежедневник наверняка нашли, но столбики цифр еще нуждаются в расшифровке, в комментариях. Явка с повинной составлена грамотно. Все факты, изложенные на бумаге, – правда. Ну не то чтобы полная правда, но похоже. Виновником всех злодеяний оказался покойный Чугур, который заставил, нет, на коленях уговорил хозяина пойти против закона. Но ведь это и есть правда. Или полуправда. Мелкие частности не имеют значения. Разумеется, Ефимов раскрыл собственную неприглядную роль, он покаялся, но о деньгах, полученных от Чугура, не помянул ни словом. Только написал, что корыстного умысла в его действиях не было.

– Так-так, – Девяткин почесал переносицу и снова повторил: – Так-так...

Он никуда не торопился, поэтому дважды перечитал текст. Подумал, что сейчас Ефимов испуган до поноса, поэтому написал много такого, о чем впоследствии пожалеет, но бумажки уже в деле, их на помойку не выкинешь. Следователь на такую откровенность и не рассчитывал.