Под небом Марбельи - Адриана Алекс

— Я предпочла бы умереть в старости, — оглядываясь по сторонам, ворчу я. — Зачем весь этот цирк? Ты же понимаешь, что у нас нет будущего.

— Понимаю, — серьезным тоном отвечает Вадим и делает трагическое лицо. — Но ты еще несколько дней будешь здесь, и мы можем наслаждаться общением друг с другом.

— Ты уверен, что я наслаждаюсь?

— Я уверен, что могу довести тебя до самого пика этого состояния.

— По-моему, у тебя воспаление самонадеянности, — замечаю я.

— Садись, и поедем, — настойчиво повторяет Вадим и открывает передо мной дверцу. — Я же не отстану от тебя, дорогая.

— Как жаль, что ты все еще не умер, — бормочу я себе под нос и сажусь в авто. Вадим довольно улыбается и захлопывает дверь.

Мы приезжаем на шикарную виллу. Здесь все увито цветами. Стены, перила, окна, даже дверь, ведущая в дом. Цветущий сад, да и только! В воздухе — легкий сладковатый аромат, смешанный с солоноватым запахом моря и жаркого солнца.

— Чья это вилла? — оглядываясь по сторонам, спрашиваю я. Роскошь прет изо всех щелей, и это скорее угнетает, чем радует. Не удивлюсь, если войдя в туалет, увижу там золотой унитаз.

— Моя, — коротко отвечает Вадим, поднимаясь по белоснежной лестнице.

— Что-то подсказывает мне, что краденых миллионов было больше двух, — высказываю я свою догадку и начинаю волноваться. Пульс становится чаще, голова кружится. С чего бы это?

— Надо будет уточнить у моего бухгалтера, — небрежно отвечает Вадим и толкает дверь в комнату. Мы входим в просторную, светлую спальню. Здесь белые стены, много ваз с цветами, посреди спальни стоит кровать с пологом, который треплет сквозняк, врывающийся в открытые окна. Вадим бросает на тумбочку телефон и ключи. Расстегивает ворот белоснежной рубашки. Три года назад я бы, глядя на него, уже изнемогала от желания. А сейчас он для меня чужой человек, который больше не вызывает никаких эмоций.

— Зачем ты привез меня сюда? Похвастаться своими возможностями? — спрашиваю я, и окружающая роскошь начинает на меня давить.

— Побыть с тобой, — просто отвечает Вадим. — Это мой дом, почему я не могу привезти сюда свою женщину? К тому же ты явно не тот человек, которого можно впечатлить деньгами. Хотя… почему бы и нет?

Опуская глаза, вспоминаю свои скромные апартаменты на семидесятом этаже в центре Москвы.

— Ты прав, — говорю я. — Но твоя женщина сейчас Нина. И я хочу просить тебя больше не присылать мне цветов и подарков.

— Тебе не понравилось? — расстраивается Вадим.

— Хоть ты не оставляешь карточек, все уже знают, кто присылает мне эти огромные корзины, — садясь на краешек постели, отвечаю я. — И мне задают вопросы, на которые я не желаю отвечать.

— Сложно быть любовником у собственной жены, — смеется Вадим, но взгляд остается серьезным. — Мне хочется как-то компенсировать тебе все те проблемы, что случились из-за меня. Просто шли своих родственничков к черту и наслаждайся жизнью!

— Почему ты не дал мне знать о себе? — спрашиваю я. Вадим горько усмехается. — Ведь можно было просто написать ВКонтакте с новой страницы. Или прислать письмо на электронную почту. Придумать еще сотню возможностей сделать это инкогнито, чтобы никто тебя не поймал.

— Я боялся спалиться, боялся, меня убьют. Знаю, это звучит малодушно, но это так, — говорит Вадим. — А еще меня пугало, что ты пошлешь меня к черту и мой риск окажется напрасным.

— Для человека, укравшего неприличное количество миллионов, звучит так себе, — замечаю я.

— Бесстрашие, как и все остальное, весьма ограниченный ресурс. Не выходит быть смелым во всем, — касаясь моей щеки, говорит Вадим.

— А по-моему, ты поддался искусу новой жизни и свежих возможностей, — говорю я. — Зачем возвращаться к прошлому? Тем более, если богатые женщины сами вешаются тебе на шею. Нина ведь очень богатая невеста.

— Черт… Ты слишком хорошо меня знаешь! — улыбается Вадим, и я тут же оказываюсь в его объятиях. Он целует меня в губы мягко и настойчиво, заставляя расслабиться и потерять контроль.

— Я хочу тебя, — горячо шепчет он, беря в ладони мое лицо. — После ночи на яхте думать больше ни о чем не могу.

— Это ты зря, — говорю я, глядя ему в глаза.

— Я люблю тебя, — признается Вадим. — И это никогда не изменится.

Он снова целует меня, запускает пальцы в волосы. В окно врывается шум моря, аромат роз пьянит, и я до чертиков хочу перестать чувствовать себя брошенной. Эта боль занозой ранила мое сердце с того дня, как Вадим исчез. Я часто задавала себе вопрос, что сделала не так, что такое произошло со мной, в чем я была недостаточно хороша, что все так сложилось, и не находила ни ответов, ни утешения. Поэтому его признание сейчас звучит для меня как оскорбление.

— Я хочу шампанского, — отстраняясь от него, хрипло произношу я. — Сможешь отыскать его мне в этой богатой лачуге?

— Конечно, — с готовностью отвечает Вадим и уходит.

Провожу ладонью по светлой ткани покрывала. Шелк приятно холодит кожу. Замечаю, что у меня дрожат пальцы. Обвожу взглядом комнату, и сердце сжимает тоска.

Когда я лежала реанимации после нападения, Вадим устраивал свой быт в Марбелье.

Когда искала деньги, хватаясь за любую работу, чтобы оплатить его долг, он покупал виллу.

Когда я оплакивала нашего сына, он рассекал по морю на яхте.

Когда считала, что он убит, женился на другой женщине.

Зачем я здесь? Для чего я даю ему этот шанс дурить мне голову? Или я даю шанс себе?

Тихо всхлипываю, чтобы не разрыдаться. На тумбочке пищит мобильный. Рука машинально тянется к нему. Взяв его, удивляюсь, почему у меня на заставке яхта и когда я успела ее туда поставить. Через пару секунд понимаю, что это не мой телефон, хотя сигнал сообщения точно такой же.

Любопытство просыпается мгновенно. Обжигает нервы, поднимая их веером. Никогда не прежде не покушалась на личную территорию другого человека, влезая в личное, но сейчас не могу удержаться. Мне хочется узнать, чем по-настоящему живет Вадим. Прислушиваюсь. В доме тихо. Облизываю вмиг пересохшие губы и смотрю на окошечко для пароля. Черт! Какой он может здесь быть? Ввожу любимые числа Вадима — десять и четырнадцать. Нет, не то. Слишком просто. Пробую еще пару вариантов, но пролетаю с ними. В памяти всплывает яхта «Гвендолин», и я ввожу паролем дату нашей свадьбы.

Подходит! Это радует и настораживает меня одновременно. Слишком просто. Случайно ли? Ладно, черт с ним! Подумаю потом, сейчас нужно спешить. Вылезаю в ватсап, и первое, что бросается мне в глаза, — аватар аккаунта Кристины. Сердце гулко бухает и падает вниз. Робко открываю чат и, промотав верх пробегаю по нему взглядом.

«Твоя дура едет в Марбелью, — пишет Кристина. — Постарайся с ней не встретиться».