Плохие девочки не плачут. Книга 3 - Валерия Ангелос

Нет.

Это приговор.

Фон Вейганд кончает и позволяет мне все проглотить.

Хорошая девочка.

Я тебя испорчу.

Я тебя помечу.

Кровью.

Спермой.

Я сделаю тебя плохой.

Моей.

Я оставлю клеймо.

Под кожей.

Везде.

Внутри.

Я войду в твои вены.

Покалечу.

Изувечу.

Не надейся.

Не проси.

Я тебя не выпущу.

Из клыков.

Из когтей.

Я.

Твой.

Зверь.

— Скажи, — шепчу охрипшим голосом. — Скажи хоть что-нибудь.

Он отдает очередной приказ.

Равнодушно.

Ледяным тоном.

— Нет, — едва успеваю выдохнуть. — Не так.

Цепи вновь приходят в движение, отпускают меня, опускают на землю. Стальные звенья больше не касаются тела. Не держат. Уносятся прочь. Жалобно бряцают.

— П-пожалуйста, — закашливаюсь. — Мне страшно.

Фон Вейганд изучает мое лицо.

Молча.

— П-прошу, я п-просто хочу услышать твой голос, — выдаю сбивчиво. — Неужели ты совсем ничего не скажешь? Ни слова?

Он прикасается пальцами к моим губам.

Надавливает.

Чуть.

А я уже кричу.

Жгучая боль сводит рот судорогой.

Вот и ответ.

Ты.

Моя.

Голая.

Готовая.

На коленях.

Рыдающая.

Разорванная.

Дрожащая.

В собственной крови.

В мужском семени.

Ты пешка.

Шлюха.

Ты моя королева.

Я всхлипываю. Склоняюсь ниже, ссутулив плечи. Безотчетно прячусь, отчаянно пробую скрыться. Прикасаюсь к губам ладонью. Едва. Совсем легонько. Ощупываю осторожно. Скулю. С ужасом взираю на багряный след, зияющий на моей руке.

Это темная метка.

Печать.

Дьявола.

Я не верю.

Отвергаю реальность.

Это просто сон.

Это не настоящее.

Я хочу проснуться.

Я пытаюсь.

А палач обходит меня. Медленно. Останавливается за спиной. Накрывает мрачной тенью, точно придавливает гранитной плитой. И пусть не дотрагивается, но обдает могильным холодом.

Я наблюдаю за высокими черными сапогами.

Завороженно. Затравленно.

Фон Вейганд сжимает мою задницу.

Жестко. Выразительно.

Не угроза. Обещание.

Любимая часть пойдет на десерт.

Я закашливаюсь.

Во рту кровавое месиво. Даже боюсь шевельнуть языком. Сглатываю, и чувство такое, будто проталкиваю через горло осколки стекла.

Вдох. Выдох.

Рвано. Судорожно.

Я должна успокоиться.

Любой ценой.

Все не так плохо.

Наверное.

Я слишком впечатлительная.

Просто несколько царапин. Трещин. Ссадин. А кровь еще остановится. Нужно выждать время.

Фон Вейганд отдает новый приказ.

И цепи враз пленяют тело.

Вздергивают меня вверх.

Резко. Рывком.

Так, что чуть суставы не выворачивают.

Боль обдает кипучей волной.

Струится по жилам, по венам. Течет раскаленным ручьем. Пропитывает каждую клетку, пробирает до костей.

Кап. Кап. Кап.

Назад.

В прошлое.

В горячий воск.

Обрывки образов.

Отрывки фраз.

Кап. Кап. Кап.

Та самая фантазия.

Жуткая.

Чудовищная.

Запредельная.

До дрожи.

Реальная.

Здесь.

Сейчас.

Я.

Распята.

В стылом воздухе подземелья.

Растянута.

В железных цепях.

Жертва.

Голодного зверя.

Мое тело выставлено напоказ.

Вытянуто.

До ломоты.

Кап. Кап. Кап.

Огромный член входит в мой рот.

Вбивается глубже.

Прямо в глотку.

Раздирает изнутри.

И не только в горле.

Везде.

Всюду.

Всегда.

Кап. Кап. Кап.

Я не знаю, что реально.

А что — нет.

Я не отличаю.

Где ложь.

Где правда.

Я не понимаю.

Кто я?

Кап. Кап. Кап.

Я сглатываю кровь.

Опять.

Я чувствую.

Четко.

Жесткие толчки.

В глотке.

Терпкий вкус.

На языке.

Я мотаю головой.

Прогоняю видение.

Пробую прийти в себя.

Боль пожирает разум. Вонзает когти и клыки. Без пощады. Без жалости. Рвет на куски. Погружает во мрак. В лабиринт, сотканный из тьмы.

Я в цепях.

По-прежнему.

Пленена.

Обездвижена.

Готова для утех.

Хотя никто меня не трогает. Даже пальцем не касается. А ощущение, будто сотни демонов раздирают плоть на части. Вырывают душу ржавыми крючьями. Сжигают дотла в адском пламени.

Я перехватываю цепь пальцами, сжимаю покрепче, пробую подтянуться, чтобы ослабить жуткое натяжение. Только любые попытки тщетны. Сил недостаточно. Моя физическая форма явно подкачала. Никакой подготовки нет.

Я кричу.

Пара секунд.

Безвольно повисаю в стальных сетях.

Слабо дергаюсь.