Кто есть кто - Фридрих Незнанский

Как бы там ни было, я уже почти ждал, когда в следующий раз попаду в Бутырку и встречусь с ней.

Я сел за компьютер и подробно изложил все, что мне рассказала Зоя-Вера.

Итак, я почти верил в то, что она сказала правду. То есть в то, что кто-то намеренно похитил Веру Кисину и посадил в тюрьму под чужим именем. Причем обвинив в том, что она на самом деле не совершала. При этом неизвестно куда пропал ее сын. Ну, это еще можно понять – на такое мог пойти ее муж, ради того чтобы завладеть ребенком. Правда, в это верилось с трудом: судя по рассказу Зои-Веры, этот Кисин был полный раздолбай. К тому же пойти на такое способен только человек со связями. А у него таковых не имелось. Хотя… ни о чем нельзя судить наверняка, пока не получишь серьезных доказательств. Итак, первая версия – это бывший муж Александр Кисин.

Конечно, нужно как можно скорее посетить Кулешова. Но сначала – Кисин.

Я подумал-подумал да и отправился в квартиру Кисиных по указанному моей подзащитной адресу. Конечно, и он, и его мать могли запросто не пустить меня на порог, но я надеялся на лучшее. И в конце концов, из того, как они будут себя вести, тоже можно сделать какие-то выводы.

– Кто там? – донесся из-за стальной двери недовольный голос.

– Э-э, добрый вечер. Я Юрий Гордеев, адвокат. Хотел бы с вами поговорить.

– Чей? – донеслось после небольшой паузы.

– Как это «чей»? – не понял я.

– Чей адвокат, я спрашиваю. Насколько я помню, ни с кем не сужусь.

– А-а, я адвокат бывшей жены вашего сына. Веры Кисиной, – произнес я, почти не надеясь на успех.

За дверью замолчали, явно обдумывая услышанное.

– Зачем вам я? – снова донесся голос.

– Я хотел с вами поговорить. С вами и вашим сыном. Если, конечно, это возможно.

На счастье, загремел замок, но дверь приоткрылась только чуть-чуть.

– Дайте ваше удостоверение, – приказали из-за двери.

Я протянул свою корочку.

Минуты через две донесся новый приказ:

– Теперь паспорт.

Я дал и паспорт.

На этот раз пауза затянулась дольше. Видимо, хозяйка квартиры переписывала мои паспортные данные. Наконец дверь снова захлопнулась, послышался звон цепочки, и снова распахнулась.

Открыла мне пожилая, но явно молодящаяся женщина в веселеньком халатике и с завитыми перламутрово-голубыми волосами. Такой цвет почему-то обожают дамы постбальзаковского возраста.

– Здравствуйте.

– Здравствуйте, Юрий Петрович. Проходите.

Я оказался в маленькой прихожей, заставленной старыми шкафчиками, этажерками и вешалками с облупившимся лаком. На полу лежали аккуратные стопки газет: видимо, хозяйка, как многие люди старой формации, интересовалась политикой. Здесь пахло сдобными пирогами, нафталином, духами «Может быть», ванилью. Эта странная, бьющая в нос смесь всегда наполняет жилища одиноких старушек. Одиноких, а не тех, кто живет вместе с сыновьями… Нет, следователь во мне еще не до конца погиб. Иначе как бы я с первых минут, по запаху(!) определил, что Юлия Моисеевна Кисина живет одна?

– Я охотно побеседую с вами, – сказала она, увлекая меня за собой на кухню, – однако с моим сыном вам поговорить не удастся. Его здесь нет.

Я сел на стул. Кухня в отличие от прихожей оказалась большой. Дом строился никак не позже начала пятидесятых, а потому подходил под определение «сталинский». Здесь, на кухне, особенно чувствовалась монументальность тогдашней архитектуры. Мало того что здесь запросто можно было кататься на велосипеде – здесь еще хотелось полетать. Высоченные потолки давали какое-то ощущение свободы. Люстра казалась неправдоподобно маленькой.

Юлия Моисеевна села напротив меня, вынула пачку «Беломора», вытянула из нее папиросу. Затем, привычно постучав гильзой о коробку, изящно согнула ее и чиркнула спичкой. И только выпустив изо рта целое облако густого пахучего дыма, она спросила:

– Чем обязана?

– Видите ли, Юлия Моисеевна, я разыскиваю Диму, сына Веры Кисиной.

– Диму? – удивилась Юлия Моисеевна. – А почему вы решили, что я знаю, где находится сын Веры?

– Я предположил, что, может быть, вы в курсе… Дело в том, что у Веры крупные неприятности…

Юлия Моисеевна молчала, и я вкратце изложил ей суть дела. За это время она выкурила две беломорины, поджигая их друг от друга, поднимала и опускала брови, качала головой.

– Невероятная история, – произнесла она, когда я закончил, – конечно, если все это правда.

Я пожал плечами:

– Вот это я и пытаюсь выяснить.

– Я видела Веру несколько раз по телевизору. Вообще-то музыкальные программы я не смотрю, в основном интересуюсь информационными выпусками. Да и ложусь рано, но иногда все-таки удается посмотреть на бывшую невестку. Должна вам сказать, что годы, проведенные без Саши, пошли ей только на пользу. Когда они были женаты, а потом, когда переехали сюда, вы понимаете, без конфликтов не обходилось. То она мне нагрубит, то я на нее наору. Обычные взаимоотношения между свекровью и невесткой.

– То есть вы постоянно конфликтовали?

– Да. Мой Саша, надо сказать, совершенно не подарок. Он связался с наркоманами, лечился в диспансере… За ним нужен был уход. Я хотела его женить на хорошей, домашней девушке, скромной, чтобы следила за ним. Вы понимаете… Уже и кандидатура была – дочь моего старого знакомого, стоматолога, там и приданое хорошее, вы понимаете… А тут появляется эта, из какого-то Усть-Урюпинска, которого даже на карте нет. И главное, она из той же самой компании, где и наркотики, и алкоголики, хиппи всякие, вы понимаете… Хотя, положа руку на сердце, должна сказать, что она оказалась девушкой неплохой. Но, вы понимаете, какая мать не встанет на сторону своего сына? Тем более единственного сына? Вот мы с ней и ругались.

Она умолкла, пыхтя папиросой. Я решил, что пора выяснить, где ее сын.

– Его давно нет, – отмахнулась она в ответ на мой вопрос.

– А где он?

– В Америке.

– ???

– Да, в Америке. После того как они разошлись с Верой, Саша долго не мог найти работу, потом пьянствовал, стал водить сюда своих приятелей. И когда я уже отчаялась совершенно, появилась одна женщина. Старше его на семь лет, татарка, Венера. Она быстро его привела в порядок, ну, вы понимаете… И уговорила подать на эмиграцию в Америку. У нас там есть родственники, уехали еще давно, в семидесятые годы. Мы про них долго не вспоминали, ну, вы понимаете… Очень быстро решился вопрос, и они уехали.

– Давно?

– Три года назад.

– А вы почему с ними не уехали, Юлия Моисеевна?

Она махнула рукой и запыхтела папиросой:

– Я к Москве привыкла, куда мне тащиться через океан. Я и тогда, в семидесятых, не уехала, а теперь уж… Ну, вы понимаете…