Самый Красивый Гном - Харитон Байконурович Мамбурин

заполошно поливать первый из броневиков очередями с третьего этажа. Напряженные нервы повстанцев тут же дают сбой, от чего в несчастное окно, откуда неслись вспышки, влетает целый шквал свинца. С полудурками всё отлично, они спрятались и кашляют, а вот от мысли, сколько патронов потрачено зря, у меня начинается изжога. К моменту, когда наш автомобиль едет мимо, один из полудурков решает сыграть в героя еще раз и высовывается, но лишь для того, чтобы поймать мою пулю в горло.

— Твою мать! — с этим воплем я отбрасываю свой отлично пристрелянный автомат, выдрав предварительно из него магазин. Обе его части. Отломил рукоятку к чертовой матери! Сзади ржут наёмники. Я тыкаю пальцем в ближайшего повстанца, вооруженного тем же «Шаком», — Боец, дай-ка свой «убойник».

— Хер тебе! — отвечает мне лихо «боец» под еще более громкое ржание наемников. Хороший ответ, но неверный.

Стреляю парню из пистолета (аккуратно и нежно сжимая последний!) в ступню. Там, конечно, мяса маловато будет, но на войне лишней жалости не место. Повстанец с воплем падает, держась за ногу, я с воплем «Сейчас помогу!», спрыгиваю с грузовика, подбегая к пострадавшему за правое дело. На перевязку, конечно, времени нет, но уж выдрать ремень у парня с пояса, да наложить жгут — дело нескольких секунд.

— Боец, ты ранен, но твоё оружие послужит революции! — ободряюще хлопаю орущего парня по плечу, роняя его на брусчатку, а затем легко догоняю совсем недалеко ушедший грузовик. Теперь у меня снова есть автомат.

— Вот сука! — слышится проникновенное сзади.

— Нет, ну ты видел? Видел?!

— А что вы хотели от Должника, придурки? — рычит тот самый бритый тип.

Слово «Должник» расходится кругами по сопровождающим броневики повстанцам и теперь они периодически косятся на меня. Ну хоть оружие не направляют, и то хлеб. Грозящий кулаком из недр грузовика Крюгер, скорчивший устрашающую гримасу, также расценивается мной как предупредительный выстрел в воздух.

Стрельба стоит по всему городу. Одиночные выстрелы ружей и дробовиков, короткие очереди. Сухие кашляющие хлопки пистолетов и револьверов. Крики. Много. Сейчас всего-то около шести утра. Через час, если верить едким комментариям высунувшегося из люка Басха, в Эсхате будет царить полный хаос. То есть — повальные грабежи, поджоги, изнасилования и прочие прелести торжества простого народа. В принципе это и было основным мотивом у 90-а процентов взявших в руки оружие во имя революции. Ну… почти как у нас.

Жара началась, как только наша колонна ворвалась на территорию элитного центрального района города, примыкающего к дворцу. Стрельба во все стороны пошла сразу, начавшись внезапно даже для меня, ошарашенного количеством серых и красных аур в поле зрения. Здесь, в высоких красивых трехэтажных домах, жили обеспеченные граждане Эсхата, до которых поздно дошло то, что творится в городе. Попав под хаотичный обстрел, мы начали палить в ответ по окнам, вынуждая местных бюргеров пригибаться за укрытия и молиться.

Машина, на которой я сидел, басовито бибикнула пару раз, от чего вся колонна тут же ускорилась. Медленно поехал лишь последний автомобиль, прикрывающий сгрудившихся за его боком наемников, но тем мало чего грозило — развернувшийся на месте танк-паук начал поливать свинцом окна, из которых по нам ранее стреляли. А потом так и вовсе, вцепившись передними лапами в здание, пополз на крышу. От подобного зрелища я аж забыл, что нужно стрелять, получив при этом пару попаданий в голову и тело. Гневный вопль Басха слегка отрезвил и привёл в чувство.

— Подумаешь, засмотрелся…, — проворчал я, поводя автоматом по сторонам. — Где еще увидишь такое зрелище!

В ответ снизу полился один только грязный мат, причем, из уст всех собравшихся. Нежные какие…

На самом деле, всё происходящее было нечестно. Вот ты, уважаемый в обществе отец семейства, с хорошей должностью и зарплатой. В городе беспорядки, тебе нужно защитить свою семью и нажитое имущество. Ты достаешь из своего оружейного шкафа винтовку, а затем трясущимися руками выцеливаешь возможных мародеров, убийц и грабителей. Видишь подозрительную машину, на которой с автоматом сидит крайне подозрительный тип в шляпе, очках и маске, с оружием в руках, удачно отвернувшийся от тебя. Ранняя побудка, страх за семью, злость, отчаянное желание защитить своё… ты не можешь удержаться от выстрела. Более того, ты попадаешь подозрительному гаду прямо в грудь, от чего того ощутимо шатает назад! Теперь нужно спрятаться! Просто пригнуться!

Но нет, увы. Кто-то выключил свет. Совсем. Навсегда. У подозрительного типа, в которого ты так удачно попал, кроме пуленепробиваемости еще и зверская реакция, а также навыки стрелка зашкаливающего для смертных уровня. Итог? Ты труп, жена в шоке кричит, размазывая слезы и твои мозги по лицу, а впереди у твоей семьи полная беспросветная скорбь. Конечно, если жена, то есть вдова, догадалась бы надеть самое непритязательное платье, взять за руки детей и побежать из города, то шансы, что они попали бы в беду, были б минимальны. Кому нужны улепетывающие без чемоданов люди? Но так как она продолжит сидеть в квартире, надеясь невесть на что, то рано или поздно дождется тех, кто выломают двери, выпытают у неё всё о тайниках, а затем изнасилуют её прямо на твоем любимом диване.

Интересно, сколько подобных историй я сотворил всего за 10 минут поспешной езды до территории дворца? Наверное, около полутора десятков.

От дворца по нам шустро ударили пулеметные очереди, от которых пришлось прятаться во внутреннем дворе местной библиотеки или храма. Разобрать было сложно. Нужно было переждать несколько минут, пока отставший крабо-танк, невесть каким образом ползущий по крышам, догонит нас, начав подавлять защитные укрепления противника. По тому, что я видел, защитники дворца своим количеством никак не дотягивали до заявленных ранее Басхом величин.

Именно в этот момент относительного спокойствия к машине подбежал незнакомый мне паренек лет 16-ти в зеленом пончо и странными косметическими излишествами на лице.

— Мне нужно к Третьему! — выкашлял он мне, пытаясь отдышаться. — Срочно!

— Крюгер, там пацан какой-то, — поведал я заинтересованно повернутому ухом вверх вождю: — Тебя хочет.

— У него есть что на морде? — осведомился торопливо Басх.

— Кроме подросткового дебилизма только белые полосы под глазами, — честно ответил я.

— Это важно! Прикрой!

Прикрывать пришлось от мужика в рясе с дробовиком, неумело целившим в нас с чердачного окна. Так и не поняв, кем был этот самоубийца, я был сдёрнут с удобного нагретого места командирским произволом, вместе с подоспевшими наемниками Крюгера. Пацан же с белыми мазками под моргалами был мной обнаружен в другом конце двора, рядом с открытым канализационным люком и призывно машущим конечностями.

— Шо, опять?! — непритворно