Хост пожарче - Мария Назарова

– Как скажете, дамы, – попытался подхватить нас под руки бородач, но я быстро отреагировала и сделала шаг в противоположную сторону, чем заставила мужчину изобразить очень неодобрительное недоумение на украшенном пирсингом лице.

– А вы чем занимаетесь? – обратилась ко мне недоумевающая гримаса с целью узнать род моей деятельности.

– Торгую, – удосужила я Вову крайне сухим ответом.

– Наш друг может не то подумать, – одернула меня Люба. – Ксюша – консультант в салоне свадебных платьев, – переведя взгляд на гостя, пояснила моя сваха.

– Замечательная профессия – помогать людям в создании самого волшебного праздника в их жизни, – одобрительно кивнул Вова.

– Помогают агентства по организации этих самых праздников, а мы просто одеваем невест.

– Приземленно мыслите, – послышалось от Вовы.

– Мыслю, как умею. Не нравится – не слушайте.

Оставшуюся часть дороги мы шли в мрачном гробовом молчании. Люба пару раз пыталась начать диалог, расхваливая изящность ядреного весеннего воздуха или заливаясь в рассказе о достижениях ее четырёхгодовалого чуда жизни в светло-зеленых штанишках. Но дискуссии прекращались, не успев и начаться – то Вова не мог найти подходящих слов для поддержания беседы, то я обрушивалась на подругу шквалом злостного неодобрения. И несмотря на то что дорога до назначенного ресторанчика занимала не более восьми с половиной минут, нам она показалась бесконечной, уж слишком напряженной была атмосфера. Мне даже пришло в голову смазливое сравнение, олицетворяющее наше путешествие с бескрайней дорогой из чистилища гробовой жизни к ее кровожадному сердцу, и хотя наш путь не проходил через сатанические стада злопамятных чертей, пытающихся заманить в свой стан проходящих мимо путешественников, эмоции мы испытывали такие же прискорбные.

– Может, закажем шампанского? – обнажил белоснежную улыбку пытающийся разрядить атмосферу байкер, когда мы сели за столик пиццерии.

– Нет! – резко отрезала я, вспоминая, что в последний раз пила спиртное пятнадцать лет назад и то на школьном выпускном.

– А я не против, – обрушила на нас с Вовой шквал неумолимого позитива Цветкова.

– Ладно. Только чуть-чуть, – выдавила я сквозь зубы, пытаясь хоть немножко соответствовать веселому нраву подругу.

– Что на закуску? – с акцентном старого рыбака вопросил наш мужчина.

– Я не голодна, – выдавила я, но наткнувшись на осуждающий взгляд Любы, тут же добавила:

– Два кусочка Маргариты и морковный пирог.

– А мне три чебурека и грибной супчик, – заказала себе полноценный обед моя дружелюбная сваха.

Через минуту у нашего столика замигал какой-то неотесанный, пятнадцатилетний школяр с повязанным на бедрах накрахмаленным фартучком, по всей видимости, официант, и принял наш заказ, нетерпеливо прописав его в помятом блокноте, больше напоминавшем сложенную вдвое предметную тетрадку.

– Кстати, вы так и не рассказали, чем сами занимаетесь по жизни? – я решила исправить сложившийся образ закоренелой злюки.

– Я музыкант, – играю на гитаре в местной панк-рок группе.

– А на большее мозгов не хватило?

– Ксюша! – больно наступила мне на ногу подруга. – Вова – уважаемый гитарист, между прочим, сам сочиняет песни.

– Песни? И о чем же вы поете?

– Да так… О жизни, о любви.

– Не представляю любовный рок.

– Мы не ограничиваемся одним направлением, мне больше по душе хип-хоп с его четкими битами и свободными темами, чем лишенный консервативности ярый рок, хотя не все в моей группе считают так же.

Из назревающего спора нас вырвал вовремя подошедший официант с большим разносом ароматной пищи. Несмотря на не совсем презентабельный вид здешних официантов, местная еда славилась особым вкусом, очень полюбившимся всем жителям нашего маленького городка.

– А Вы часто здесь бываете? – обратились ко мне жадно поедающие кусок стейка голодные глаза нового знакомого.

– Если каждый каждый день для вас «часто», то да.

– Серьезно? А по вашей шикарной фигуре этого и не скажешь! Думаю, за это стоит выпить?

– Можно, – хором проголосили мы с Любашкой, опрокидывая в себя принесенные бокалы шампанского.

– А оно ничего, – повернулась я к подруге, делая комплимент алкогольному напитку.

– Конечно! Вова плохого не закажет! – сказала она, перенаправляя меня с комплиментами по другому адресу.

– Тогда за знакомство! – вскружила мне голову игристая жидкость.

– Ксюша, аккуратнее, – остановила меня Люба, когда я в пятый раз полезла наполнять бокал. – А то мне скоро пора идти, а я боюсь оставлять тебя в таком состоянии, особенно после недавнего казуса с таблетками.

– Так не было никакого казуса, – протянула я, перебираясь поближе к мужчине. – Правда, Вован? А ты иди, за нас можешь не беспокоиться!

– Вов, за мной уже муж приехал. Довезешь домой эту куклу, – сурово пригрозила моя сваха нашему другу.

– Хорошо, Паше привет передавай! – махнул ей рукой мой кавалер и, дождавшись, когда моя подруга скроется за дверью заведения, нежно обнял меня за талию, но, заработав от меня пощечину, тут же извинился и вдохновенно добавил:

– Может, чего-нибудь покрепче?

– Только если совсем чуть-чуть, – махнула я рукой и крикнула официанту, чтобы тот принес бутылку «Шардоне».

– У Вас очень тонкий парфюм, – наклонился ко мне мой знакомый, когда на столе стояли уже опустевшие фужеры.

– Я сама так пахну, – начала заигрывать я с мужчиной. – А можно понюхать твой? – и не дожидаясь ответа, я прильнула к вороту его черной рубашки, вдохнула едва уловимые цитрусовые нотки и, расстегнув две верхние пуговички, лизнула языком теплую мужскую грудь.

– А ты шалунья, – поддался эмоциям байкер, запуская руку мне под блузку.

– Ммм, – ответил ему мой пьяный стон, как ни странно отрезвляюще воздействующий на Вову.

– Ты, кажется, пьяна. Я отвезу тебя домой. Где ты живешь? – отстранившись от меня, промолвил мой кавалер.

– Я гражданин мира, – облизывая губы, снова приблизилась к шипованному мужчине разгоряченная я.

– Ясно, пошли в машину, – отсекая все мои предложения на продолжение банкета, рявкнул мужчина.

– Машину? Но у тебя же мопед?

– Я вызвал такси, а мотоцикл, – Вова сделал ударение на последнем слове, – я заберу завтра.

Сладкий аромат малинового запаха царил в атмосфере золотистого утра, нежные блики шелковой простыни обвивали тело миллионными ручьями наслаждения, а большая уютная кровать давала возможность наслаждаться ее царственными габаритами… одно слово – рай. Понять невозможно было только одно – мой маленький, привезенный еще Игорем из маминого дома диван никогда не радовал меня возможностью развалиться, а сшитый собственноручно хлопковый комплект белья скорее царапал бока неровностью швов, да и квартира моя упиралась окнами в недостроенную элитную пятиэтажку и просыпаться с солнечными лучами мне последний раз удавалось только с Игорем во время трехнедельного тура в загородный санаторий… И малиновый запах, откуда он? Я уже неделю перебивалась перекусами в соседнем кафе, и из еды в холодильнике у меня были только йогурты, но даже при всем желании они не могли радовать обоняние вкусом летних ноток. Ответов могло было быть только два: либо употребленное мною выше слово «рай» отнюдь не было эпитетом и я действительно попала в созданную Богом небесную сказку, что было крайне маловероятно, либо я не дома. Лихорадочно метаясь по кровати, я стала перебирать события вчерашнего дня. Так, Люба, парк, этот сумасшедший байкер. Потом, кажется, кафе, шампанское и… такси. О, нет…