Эпоха Мертвых. Экспедитор. Оттенки тьмы - Александр Афанасьев

Ноги вынесли на холм – и там он моментально увидел всю картину боя.

Центр – какой-то… шатер, что ли, от него только остатки остались. Били по нему с двух сторон. По гребню холма тоже били, не скупясь.

Похоже, собирались на переговоры – и закончились они худо.

В монокуляр он видел, что там остались трупы… почти сразу нашел три – их не вывезли. И не обглодали – монстров и зомбаков нет. Почему?

Догадался – это чужие были. Своих забрали – чужих бросили.

Интересно, документы тоже забрали?

Уже с винтовкой наготове он начал спускаться вниз, чтобы обыскать трупы. Больше принюхиваясь, чем прислушиваясь – как пахнут зомби, он прекрасно помнил. Если кто-то встал…

Но тогда он должен был откормиться… а трупы не тронуты.

Глаза страшатся, а ноги делают…

Разорванный пулями шатер он обошел кругом, держа винтовку наготове у плеча. Поразился, насколько сильный был обстрел – все буквально иссечено пулями.

Первый трупешник ничего не дал, а вот второй…

Второй принес мобилу, украинские права на имя Левченко и пистолет – видимо, побрезговали переворачивать. А он не побрезговал – и вот, вуаля. Да какой «Вальтер П99», как у Бонда в фильмах.

Хочешь, носи, хочешь, на базаре загони.

Третий порадовал не пистолетом, но что-то подсказало – сними ботинки. И точняк – золотые монеты.

Заначка. Мародерством это не было – трупам все равно уже ничего не надо, тем более не он это начал.

Что тут произошло?

Он начал разбираться – стол был накрыт, но легкий – все уже сгнило, но понятно, чего на нем было. Бутылки, этикетка…

Луганова. Луганский водочный, получается.

Свист пули – заставил его упасть, затем – он бросился бежать, петляя. Второй выстрел – еще дальше. Он вломился в траву, упал, прополз несколько метров и застыл.

Бляха, откуда?

Ладно.

– Дед Ламеру.

– На приеме.

– По мне сработали. Снайпер, бьет одиночными.

– Понял, выдвигаюсь.

– Отставить. Поднимай беспилотник, проверь тут все. Основа – бело-зеленое полотно, работай от него.

– Принял. Точно помощь не нужна?

– Исполняй.

– Принял.

Охота на снайпера. Не счесть могил тех, кто решился на это.

Он отомкнул магаз, примкнул другой – поменял охотничьи на оболочку, причем самокрут – собранные с должным тщанием. Оболочку первой носят все – попадется монстр, шансов и так немного. По калибру скорее всего они равны – у него или триста восьмой какой-то или СВДуха. Другой вопрос – что он тут делает? Бой был два-три дня назад.

Безумие какое-то.

Выстрелов больше не было.

– Ламер Деду.

– Прием.

– Вижу тебя в траве.

Дед показал фигуру из трех пальцев.

– Тебе того же. Иду искать.

– Прочеши на запад в первую очередь. Оттуда скорее всего.

– Принял…

Доклад пришел через двадцать минут.

– Наблюдаю движение. Строго на запад от тебя, семьсот. В лесопосадке.

– Где именно?

– Примерно по центру.

– Один?

– Похоже.

– Наводи, сколько можешь. Я пошел.

Ползать дело хреновое – но делать нечего. Тем более что тут высота травы – позволяет передвигаться на четвереньках. И смешного тут ничего нет – в боевой обстановке как выгодно – так и делаешь.

– Он прямо перед тобой. Сто пятьдесят где-то.

– Принял.

Рискнуть?

Дед достал перископ – дешевый, китайский. Не труба разведчика, ее не достать, но хоть что-то…

Выставил, начал поворачивать, затаив дыхание.

Что-то есть…

Снайпер!

Точно. Камуфляж не слишком подходящий, да он и не скрывается почти. Вон, дергается как…

Как… помешанный?

В принципе ничего не мешало снять его одним-двумя выстрелами. Но Дед – решил брать его живым. Его просто заинтересовало все это.

Винтовку за спину. В «Осу» – он вставил два патрона световых и два с резиновыми пулями. «Оса» была у каждого сотрудника СОБРа – не худшее оружие. Часто бывает нужно.

На всякий случай проверил и пистолет. Ну… с богом…

Ему удалось подобраться на двадцать метров – прежде чем снайпер заподозрил неладное.

Из «Осы» он выпустил один за другим все четыре заряда и, поднявшись, с матом бросился на снайпера…

Не успел немного. Снайпер уже целился… он упал… перекатился – пуля миновала. Пять метров. Перезарядить снайпер не успел – Дед снес его с ног. Ударил пару раз, принялся вязать…

От снайпера пахло так, что рядом находиться было невозможно. От них тоже духан, но тут…

– Ты что, не моешься?

Снайпер не ответил…

– Ты кто вообще?

Дед понял, что снайпер – украинский, и кабанчик вполне богатый. Две винтовки – М4 короткая и какой-то снайперский карабас, болтовой – но по виду как полуавтомат и из винтовочных магазинов питается. Триста восемь, как у него.

Снайпер кашлянул.

– Ну, чо мне с тобой делать?

– Пить есть?

Снайпер говорил по-русски почти без украинского акцента. Дед достал из держателя полулитровку, свернул крышку. Снайпер жадно присосался, выпил все. Дед наблюдал.

– Ты зачем в меня стрелял?

* * *

– Что ты тут делаешь?

– Я… я не хотел.

– А не хотел – на фига стрелял?

Снайпер посмотрел на Деда – в глазах стояла какая-то боль.

– Я… не хотел. Я люблю ее, понимаешь?

Что за пурга.

– Кого ты любишь?

– Катьку. Она правда… хорошая. Готовит хорошо.

– И что ты с ней сделал?

Снайпер улыбнулся.

– Я ее убил. И того хачика тоже. Но она сама виновата, понимаешь?

Полный….

– Тебя как зовут?

– Ваня.

– Ваня, – Дед забросил за спину обе винтовки, – ну пошли, Ваня…

– Знаешь… она очень хорошая.

– Знаю. Знаю…