Шопоголик среди звезд - Софи Кинселла

– Красотка! – восхищенно выдыхаю я.

Мы стоим перед зеркалом в моей комнате, на Сьюз обтягивающее вечернее платье цвета морской глади с вышивкой стеклярусом, а на ожерелье у нее русалка. Первый раз вижу ожерелье с русалкой – и теперь мне отчаянно хочется такое же.

– Ты тоже! – мгновенно откликается Сьюз.

– Правда?

Я одергиваю платье – «Зак Позен», удачно подчеркивает талию (ну да, сам себя не похвалишь…). К нему то самое колье от Алексиса Биттара, а волосы уложены в сложную прическу с волнами и тончайшими косичками. А еще я потренировалась правильно позировать на красной дорожке. Раскопала руководство в Интернете и распечатала себе и Сьюз. Ноги скрестить, локоть выставить, подбородок поджать. Я принимаю отработанную позу, Сьюз делает то же самое.

– У меня как будто двойной подбородок, – огорчается она. – Ты уверена, что так правильно?

– Может, мы слишком сильно поджимаем?

Я вскидываю подбородок – нет, теперь я как гвардеец на плацу. А вот у Сьюз сразу выходит идеальная Пош Спайс. И выражение лица, и все остальное – точь-в-точь как надо.

– Вот! – радуюсь я. – Улыбнись только.

– Я в такой позе не могу, – сдавленно бормочет Сьюз. – По-моему, это только циркачу под силу. Тарки! – окликает она мужа, мелькнувшего в дверном проеме. – Иди сюда, будем тренироваться позировать на камеру!

Таркин еще от фокуса Сьюз с наращенными волосами не отошел. Теперь вид у него совсем обреченный, хотя Сьюз упаковала его в подогнанный по меркам смокинг «Прада» с узким черным галстуком и щегольскими туфлями. Тарки в кои-то веки выглядит отлично: высокий, рослый, волосы художественно взъерошены Сьюз. Он совсем… другой.

– Тарки, тебе нужно все время одеваться в «Прада»! – восхищаюсь я, и он бледнеет.

– Стой здесь, – командует Сьюз. – Запоминай: когда тебя сфотографируют, повернись в три четверти. И сделай суровое лицо.

– Милая, я, наверное, не буду фотографироваться. – Тарки пятится. – Если можно.

– Придется! Там всех фотографируют. – Сьюз неуверенно оглядывается на меня. – Всех ведь, да?

– Конечно! – подтверждаю я. – Мы же приглашены. Значит, попадем в кадр.

Восторг рвется наружу, как пузырьки шампанского. Не могу дождаться! Мечта моей жизни – сфотографироваться на красной дорожке в Голливуде. Услышав писк входящего сообщения, я вытаскиваю из клатча телефон.

– Машина приехала! Идем!

– А Люк? – спохватывается Таркин, которому явно не хватает моральной поддержки.

– Он прямо туда подъедет. – Я окутываю себя дымкой духов и улыбаюсь Сьюз. – Вперед, леди Клиф-Стюарт, нас ждут великие дела!

– Не зови меня так! Я сразу превращаюсь в старуху.

Я заглядываю в детскую, где все заняты игрой в «Твистер» под руководством Тери, нашего бебиситтера. Правил Минни пока не понимает, зато с огромным удовольствием катается по игровому коврику с цветными кругами, сбивая всех с ног.

– Пока-пока! – Я целую ее в щечку. – До встречи!

– Мама! – Уилфрид завороженно смотрит на Сьюз. – Ты похожа на рыбу!

– Спасибо, дорогой! – обнимает его Сьюз. – Так и было задумано.

Таркин в стороне вертит в руках игрушечный паровозик Уилфрида.

– Может, мне остаться и присмотреть за детьми? – предлагает он. – Я бы с радостью…

– Нет! – хором восклицаем мы со Сьюз.

– Тебе там понравится, – уверяет она, выволакивая Таркина из детской.

– Может, встретишь Анджелину Джоли, – щебечу я.

– Или Рене Зельвегер.

– Или Ника Парка, – вворачиваю я с хитрым видом. – Ну который «Уоллеса и Громита» снял.

– А! – приободряется Таркин. – «Неправильные штаны»! Да, вот это хорошее было кино.

«Беверли-Хилтон» – тот самый отель, где проводят церемонию вручения «Золотого глобуса». Мы едем туда, где вручают «Золотой глобус»! Я едва не подпрыгиваю от нетерпения на сиденье медленно ползущего в плотном вечернем потоке автомобиля.

– Сьюз! – осеняет меня вдруг. – Как думаешь, там стелют ту же дорожку, что и на «Золотом глобусе»?

– Может быть!

Сьюз, увлеченная этой мыслью, поправляет льющиеся по плечам пряди, а я в миллионный раз освежаю помаду.

Главное сейчас – не упустить возможность. На приеме обязательно будут какие-нибудь знаменитости первой величины, и если не зевать, можно заручиться неплохими связями. В сумочке у меня пачка визиток с надписью «Ребекка Брендон, стилист», и я твердо намерена переводить на тему моды любой завязывающийся разговор. Достаточно, чтобы меня нанял стилистом хоть кто-то, а потом уже слава пойдет, репутация наработается и… выше только звезды. Самое сложное – заполучить того самого первого клиента.

Машина подъезжает к отелю, и я взвизгиваю от восхищения. Толпы, как на «Золотом глобусе», нет, но имеется и ограждение, и стоящие плечом к плечу фотографы, и красная дорожка! Настоящая красная дорожка! А еще большие ширмы с надписями Р.А.В.Н.Ы. – это название благотворительной организации. (Оно как-то расшифровывается, но я не представляю, как. И вряд ли кто-то представляет.) Перед ширмами позирует на камеру элегантная блондинка в телесном платье, а рядом с ней – бородатый мужчина в вечернем костюме.

– Кто это? – подталкиваю я Сьюз локтем. – Гленн Клоуз?

– Нет… она из этого, как его… Ну, ты помнишь. Сериал такой… – Сьюз морщит нос. – Как же ее зовут?

– Смотри! – Я показываю на молодого парня в смокинге и с шипастой прической, выбирающегося из лимузина. Фотографы, обступив автомобиль, лихорадочно щелкают и окликают его по имени, но он на них даже не смотрит, лицо у него абсолютно непроницаемое.

– Готовы, дамы? – оборачивается наш водитель.

– Да. Сейчас. – Я делаю глубокий вдох, пытаясь успокоить нервы.

Весь день мы со Сьюз тренировались вылезать из ее взятой напрокат машины, так что техника отработана. Сверкать бельем и спотыкаться мы не будем. И махать в камеру тоже, хотя Сьюз каждый раз норовит.

– Готова? – на лице подруги нервная улыбка.

– Готова!

Водитель открывает дверь с моей стороны. Я в последний раз приглаживаю волосы и как можно изящнее выпархиваю наружу – под слепящие вспышки, возгласы, гомон толпы…

Ой. Что это?

Куда делись все фотографы? Секунду назад были здесь. Я растерянно оглядываюсь – они все толпятся вокруг соседнего лимузина. Оттуда выбирается какая-то рыжая девица в голубом платье и озаряет всех белозубой улыбкой. Я ее даже не знаю. Она что, звезда?

Сьюз, выйдя из лимузина вслед за мной, тоже озирается озадаченно.

– А где фотографы?

– Там, – показываю я. – У нее.

– А как же мы? – огорчается Сьюз.