На руинах нового мира - Юрий Артемьев

class="p">Я увидел впереди колонку с водой… Надо бы остановиться… Но сначала надо бы осмотреться…

Я притормозил недалеко от колонки, и вооружившись автоматом, залез на крышу кабины. Сверху обзор и лучше и дальше…

Но ничего подозрительного я так и не увидел… По крайней мере, в зоне видимости никого не видно… Может где-то за кустами кто и прячется, но как узнать-то?

Ладно… Автомат наперевес, пистолет в открытой кобуре… Справлюсь, если что…

Я прихватил пару фляг, и пошёл в сторону колонки, постоянно оглядываясь…

Тихо… Спокойно… Птички поют…

Качнул пару раз тяжелую металлическую рукоять, полилась вода. Хлебнул прямо из-под крана… Холодная… Аж зубы ломит…

Я стал наполнят фляги… Струя сильная. Быстро набрал воды…

А потом позади меня раздался выстрел…

* * *

Бросив фляги на землю, я резко обернулся и вскинул автомат.

Метрах в десяти от меня на дороге агонизировал недозомби… Скорее агонизировала… Так как это была довольно молодая особь женского пола в рваном платье.

А ещё метрах в тридцати, на крыше какого-то сарая, я обнаружил сухонького старичка с винтовкой в руке… Или это карабин? Издали напоминает немецкий карабин М-98.

Хотя я могу и ошибаться… А за спиной у деда висит ещё и двустволка, модель которой мне трудно определить. Тулка, наверное… Хотя от старого партизана с немецким карабином можно ожидать и чего более интересного…

Подготовленный дедок…

Я поднял правую руку, в знак того, что не угрожаю ему. Ствол его винтаря опустился, но держал он его по-прежнему в боевой готовности.

— День добрый! — сказал я, подойдя к деду поближе.

— И Вам не хворать… — пробурчал дед. — Чего расшумелся, солдатик?

— Да я вроде и не шумел особо?

— Особо, не особо… Твой трактор за несколько вёрст было слыхать… Скоро здесь полгорода соберётся…

— Да, вроде бы не видать никого.

— Хочешь увидеть?

— Да не очень…

— Ты откуда такой?

— Из Москвы?

— И чего ты тут забыл, москвич?

В его устах слово «москвич» звучало даже хуже, чем грязное ругательство.

— На юг еду?

— Зачем?

— Жена у меня там?

— Отдыхать что ли на море без тебя уехала? — старик усмехнулся. Улыбка его была глумливой.

— Нет. У родителей она. — дал я немного уклончивый ответ. Хотя и не соврал вроде бы… Ну, не рассказывать же ему, что моей жене сейчас нет ещё и семи лет от роду.

— Понятно…

— А Вы тут что, совсем один?

— Нет, мля… Тут много всякого народу бродит. Но в основном упыри, да вурдалаки.

— Простите, что не сразу… Спасибо Вам! Я этого не заметил… — я кивнул на валяющееся тело.

— Ну, да… Времена такие настали, что надо ещё пару глаз на жопе отрастить… Кхе-кхе… — дед закашлялся…

— Давайте я Вас подвезу до дома…

— Ага… Чтобы потом на шум машины все сбежались? Не надо мне такого… Лучше патронами поделись!

— У Вас немецкий карабин?

— Трофейный…

— Такого калибра у меня нет. Но я могу поделиться автоматом, и патрон к нему дам…

— Нет. Это тебе, солдатик, с автоматом привычно. А я охотник…

У меня где-то были охотничьи патроны россыпью. Ещё те, которые я у криминалиста нашёл. Но я сейчас не вспомню, куда я их засунул. Столько всего загрузил у Мыколы, что теперь свои первые трофеи сразу и не найдёшь…

— Ну. Нет, так нет… Может помочь чем?

— Да, не мешало бы… Ладно… Подбрось меня до города.

— До какого?

— До Борисоглебска. А там я знаю, где охотничьи патроны раздобыть.

* * *

До Борисоглебска было не больше двадцати километров, так что доехали мы быстро. Но успели немного поболтать.

Старика звали Семён Григорьевич. Восемьдесят два года. Свою жену он схоронил пару лет назад… Так и жил один. Никаких прививок он не делал, и никаким вирусом не болел. Слава богу, что сразу сумел разобраться, что добрые соседи, больше уже не такие добрые… Оружия у него хватало, но патроны он давно не покупал. Последние годы он редко ходил на охоту… Годы берут своё… Но по-прежнему был метким стрелком, хотя читать уже мог только в очках…

В Борисоглебске он мне показал куда подъехать. Мы по-быстрому вынесли из магазина всё, что он выбрал. Я себе «приобрёл» несколько разных оптических прицелов. Взял пару биноклей помощнее. Пригодятся. А в придачу взял побольше патронов 12-го калибра для своих «Ремингтонов».

На моё предложение отвезти старика обратно, я получил отказ. Зато дед не отказался от моей помощи в «приобретении» ему транспортного средства. Он решил, что «Нива» ему будет в самый раз. Нашли ему машину подходящую. Стояла в одном из дворов. Ключи нашлись в доме. Не хотела заводиться, но я дёрнул её тросом, и проблема была решена…

— Ну, спасибо, солдатик! Удачи тебе!

— И Вам того же…

Я поехал дальше по трассе, а он свернул в направлении своего «карачуна»… Ну, то есть в сторону Верхнего Карачана.

Хоть я и свернул в направлении Урюпинска, но в сам город решил не заезжать… Проехал мимо. Заеду как-нибудь в другой раз… Не в этой жизни.

А жрать уже хочется так сильно, что все мысли только о еде… Но решил не заморачиваться и перекусил сухпайком прямо на ходу. Съедобно и ладно…

Так и доехал до города с названием Шахты, проехав перед этим мимо Богучара и Миллерово…

Стало темнеть… Ехать ночью я не захотел. Дороги с непредсказуемыми препятствиями в ночное время не самое лучшее приключение.

Отъехав от Шахт подальше, я свернул на просёлочную дорогу и остановился практически в чистом поле. Закрыл машину и забрался в кунг. Там у меня уже было оборудовано спальное место. Покурив перед сном на улице, я заперся изнутри и заснул сном младенца. Ничего мне не снилось… За ночь ничего тоже не произошло. Видимо в этой местности некому шляться на ночь глядя по полям…

Проснулся я только на рассвете. Зябко стало, несмотря на тонкое армейское одеяло, которым я укрывался. Я выглянул наружу. Над полем стоял легкий туман. Трава была вся мокрая от росы… Я её намочил ещё больше…

А потом стартовал снова в дорогу… У меня впереди, наверняка, будет ещё много интересного.

* * *

Удалось почти без проблем проскочить Ростов-на-Дону. Обогнул его с левого края, практически не заезжая в город. Пару раз дорогу перегораживали брошенные и разбитые машины. Слава богу легковые. Просто сдвинул их, спихнув с дороги, и продолжил свой путь…

Упёрся в непреодолимую преграду я лишь чуть-чуть не доезжая до станицы Кущевской… Мост через реку был разрушен. Причём, как я понял, мост был преднамеренно взорван.

Интересно, что это за партизаны тут пошалили?

Пришлось разворачиваться и возвращаться до ближайшей развилки. Ну а дальше дорога пошла от станицы к станицы. Кубань — житница всея Руси. Поля, поля…

Машин было мало. Людей и нелюдей вообще не видно. Хотя я особо и не искал встречи с местными аборигенами. Пока бензин есть в баках, останавливаться я не планировал. Ну а там посмотрим…

Староминская, Каневская, Тимашевск…

Перед Тимашевском я слегка тормознул. Перекусил всухомятку сухпаем, запивая простой водой… Стоял посреди дороги, вдали от населённых пунктов… Так безопаснее…

Посмотрел по карте… Есть несколько вариантов пути… Через Краснодар, Горячий ключ и так далее… Это самая распространённая трасса среди автопутешественников. Наверняка она и самая проблемная. Сейчас надо выбирать места, где людей поменьше. Тем более, что для моей машины даже грунтовые дороги не проблема.

Другой путь тоже через Краснодар, но после