Плохие девочки не плачут. Книга 3 - Валерия Ангелос

— Это просто яблоко, — парень вкладывает в мои дрожащие ладони сочный сверкающий плод. — Поверьте, оно не отравлено.

Нервно улыбаюсь.

Ну, конечно.

— А вот мой паспорт, — извлекает из внутреннего кармана документ, открывает, показывает страницу за страницей. — Год назад я получил местное гражданство. Судимостей нет.

Дьявол.

Что это меняет?

Достать подобную бумажку — плевое дело. А даже будь она настоящей. Без разницы. Он может быть человеком Валленберга. Или фон Вейганда. Или обоих сразу. А то и вовсе работать на лорда Мортона.

Тошнота подкатывает к горлу. Колени слабеют.

Я срываюсь с места. Как чокнутая. Как сумасшедшая. Ни секунды не забочусь о мнении окружающих людей. На дикой скорости мчусь в сторону ближайшей остановки, ловко запрыгиваю в первый попавшийся автобус. Прижимаюсь спиной к железному поручню. Чуть не стекаю на пол. Отчаянно пробую побороть предательский трепет. Дикий ужас скручивает внутренности в тугой узел.

Святые небеса.

Я точно ненормальная.

Не хотела вызывать подозрений. Не хотела привлекать внимание. Мечтала держаться в тени. Пыталась замаскироваться. По максимуму.

Справилась на отлично.

Молодец.

Да я просто Штирлиц.

Разведка рыдает.

По мне.

И плачет.

Горькими слезами.

Психбольница.

Добро пожаловать.

В ад.

Нет.

В реальность.

Что хуже во сто крат.

Разряд. Под кожу. Разряд. Тысяча вольт. Вдоль позвоночника. Еще и еще. Ломая кости, раздирая плоть изнутри.

Я катаюсь по кругу. Снова и снова покупаю билет. Туда, куда возврата нет. И не будет. А чертово яблоко липнет к пальцам. Искушает. Так и манит.

Покидаю автобус. Выбрасываю соблазнительный плод в ближайший мусорный бак. Иду домой пешком.

Свежий снег хрустит под моими ногами. Мои ребра тоже хрустят. Под грузом гребаных воспоминаний.

Я смотрю вперед.

Там пусто.

Ничего.

Никакого будущего.

Плотно смыкаю веки. Делаю глубокий вдох. Морозный воздух наполняет легкие кислородом. Будоражит кровь. Дает надежду. (25da8)

Мои шансы на нуле.

Ясно предельно.

Но Маргарита Орлова — другое дело.

Я вхожу в темноту. Точнее, просто в подъезд. Шарю рукой по стене, ищу выключатель. Только напрасно. Щелчок. Свет не озаряет пространство. Мрак сгущается.

Вот тебе и Европа.

Прямо как дома.

Держусь за перила. Поднимаюсь по лестнице исключительно на ощупь. Добираюсь до нужного этажа и замираю.

Так тихо.

Даже страшно.

Сердце стрекочет. Дико. Бешено. Точно чокнутое. Оглушает. Заглушает абсолютно все посторонние звуки. Мир вокруг. Чужие шаги.

Стоп. Вокруг никого. Ни души.

Оборачиваюсь. Без надежды разглядеть хоть что-нибудь в густой черноте. Озираюсь. Повинуюсь природному рефлексу. Ощущаю, как сгущаются мрачные тени, жмутся плотнее, подступают с разных сторон.

Пустота. Манит и зовет. Зияет. Пульсирует, обращаясь в живое существо, сливается с рваными ударами пульса. Накрывает как самый мощный приход.

Кто угодно может приблизиться. На расстояние выстрела. На расстояние удара. Не замечу, не уловлю. Кто угодно может взирать на меня в упор.

Прямо сейчас.

Как разобрать во тьме?

Незнакомец.

Так близко.

А я и не знаю.

Понятия не имею.

Я…

Щелчок кнута.

Это в голове или нет?

Где реальность, где фантазия?

Не трачу время на анализ. На поиск причинно-следственных связей. Не думаю ни мгновения.

Взмываю по ступенькам. Вверх. Выше. Еще. Этаж за этажом.

Утробный ужас пожирает изнутри. Выброс адреналина превращает меня в оголенный провод. В обнаженный нерв. Затягивает в ледяную воронку, увлекает в клокочущую бездну, обвивает липкими путами. Напряжение разом бьет все пределы.

Бегу вперед. Не глядя. Не оборачиваясь. Едва держусь на ногах. Едва не спотыкаюсь. Чудом сохраняю удивительно хрупкий баланс. Бросаюсь к своей квартире, шарю по карманам в поисках ключей.

Тревожный звон. Связка выскальзывает из дрожащих пальцев. Падает на пол, бьется о холодный бетон.

Проклятье.

Достаю телефон, пытаюсь активировать экран мобильного, подсветить лестничную клетку. Тщетно. Аппарат разряжен до нуля.

Черт.

Настя звонила раз сто. Пришлось выключить звук. Жаль, не хватило мозгов вырубить телефон. Сохранила бы заряд. Свет бы пригодился.

Боже, какая дура.

Жизнь меня не учит.

Наклоняюсь. Провожу ладонями по полу. Становлюсь на колени. Напрасно стараюсь обуздать страх. Тело трясет, будто от температуры под сорок.

Ура!

Подавляю возбужденный возглас.

Наконец-то. Повезло. Удача.

Заледеневшие пальцы натыкаются на металл. Пот градом льется по враз напрягшейся спине. Губы дрожат.

Надо действовать быстро.

Давай. Поторопись.

Шорох позади.

Движение.

Резко поднимаюсь. Проталкиваю ключ в замок. Попадаю с первого раза. Поворачиваю. Опять и опять. Толкаю дверь. Заскакиваю в квартиру как ошпаренная. Тут же запираюсь изнутри. Даже выдвигаю засов.

Я гребаная истеричка.

Выдыхаю. С трудом. Нащупываю выключатель. Нажимаю. Щурюсь от слишком яркого света.

Отлично. Тут никаких проблем.

А остальное… просто воображение. Больное воображение. Нет ни малейшего повода для беспокойства. Никто не мог идти за мной. Некому это делать. Незачем. Нет смысла. Это очень приличный и скучный район. У моих родных краях гораздо опаснее жить.

И вообще. Я бы заметила слежку. Я бы насторожилась.

Пора пропить курс успокоительного. Нельзя реагировать на мелочи подобным образом. А то и правда тронусь умом.

Отправляюсь на кухню.

Паника отпускает. Постепенно отступает. Рассеивается в пространстве. Марево. Дурман.

Я достаю из холодильника молоко.

И замираю.