Ночная таксистка - Олеся Шалюкова

— Послушайте, — прервал размышления Иры Стас. — Получается какой-то непорядок! Не очень понятно, как и откуда, но ведь вы знаете мое имя, а я ваше — нет.

В прошлый раз он был не такой разговорчивый! Может быть, я просто видела сон?

Подумаешь, сны в моей напряженной жизни — это редкость. По любому, это более реально, чем думать, что парня я помню — а он меня нет!

— Ира.

— Красивое имя, Ирина.

У молодого человека зазвонил мобильный телефон. Незнакомая, но очень приятная мелодия наполнила салон машины.

Бросив в трубку пару раз «да», Стас легко улыбнулся.

— Ну вот, получил «добро», теперь можем и ехать.

23:51. Чушь! Это был просто сон… не более чем блажь уставшей таксистки.

— Куда едем, Стас?

— Пока прямо, а там скажу.

К концу рабочей ночи Иру уже трясло. Ее «сон» повторялся до мелочей! Постоянные круги вокруг «Островка». Многочисленные пакеты… разноцветные обертки коробок, от которых рябило в глазах.

И чувство, что она медленно, но верно сходит с ума.

— Послушайте, Ира, — тихо сказал Стас, с тревогой глядя на бледное лицо девушки. — Я понимаю, что у вас сегодня из-за меня выдалась тяжелая ночь. Вряд ли вам приходилось выполнять такие странные заказы, но прошу вас собраться, и посетить еще пару мест.

— Конечно, не переживайте, — улыбнулась непослушными губами девушка.

— Тогда нам на Окружную.

12?

— 12.

Машина тронулась с места.

…Около двенадцатого дома, на крыльце стояла и курила высокая красивая девушка, за ее спиной стояли охранники.

Выйдя из машины, молодой человек двинулся к ней. Увидев Стаса, девушка сбежала с крыльца, прыгая в его объятия. И сердце Иры дало очередной сбой.

Лена? Я же не сошла с ума… Но какие отношения связывают эту пару? Ничего не понимаю! Кто-нибудь, ну объясните мне, что здесь вообще происходит!!!

Из машины пакеты вытащили охранники. Стас нежно попрощался с девушкой и грустно улыбнулся, сев в машину к таксистке.

— У вас красивая жена, — осторожно заметила Ира.

— Бывшая, — вздохнул Стас. — Она потрясающе у меня красивая, моя Аленка… А теперь, везите меня домой.

— Адрес?

— Красная, 55.

Мы что… соседи? Он тоже живет в частном квартале?

— Как скажете.

…Сидя в своем доме, Ира смотрела в экран ноутбука, тихо мерцали открытые страницы в браузере. Написанное письмо было почти готово к отправке, но отправлять его… отправлять его как раз не очень то и хотелось.

Ира перечитала написанное еще раз:

«Привет, мой любимый…

Я уже не могу вспомнить, как давно не видела тебя. Не видела и не слышала. Сколько раз в ответ на свои пространные и сбивчивые письма я получала от тебя коротенькую записку с парой слов ни о чем?

Впрочем, не буду врать самой себе. Мне хватало и этих коротких записок. Иногда… я думаю о том, что ты — талантливый программист. Ты вполне мог бы написать небольшую программку, совсем маленькую. Пришло письмо — со знакомого адреса, значит написать ответ такой и такой…

Мне стыдно, что я не могу отказаться от таких мыслей, но ведь я тебя люблю… До сих пор. Мне так плохо, так грустно, а я даже не могу рассказать тебе, как сильно я скучаю. Не могу описать, как невероятно я устала.

Мой единственный. Мой драгоценный. Зачем? Зачем ты тогда уехал? Почему ты не нашел в себе силы или смелости, чтобы сказать мне „прощай“? Почему в своих записках ты никогда не напишешь „Не пиши мне больше“? Ты, как никто другой знаешь, что я сама не смогу отказаться от этих писем! Ведь они единственное, что у меня есть от тебя.

Я пишу тебе эти письма уже целых три года. Три года, невероятно долгий срок для такого странного одностороннего романа.

А ведь я тебя люблю… правда, в последнее время, мне начинает казаться, что еще я тебя и ненавижу! Ведь из-за тебя я больше никогда не смогу…

Впрочем, это уже неважно. Ничего и никогда уже не изменится. Я не узнаю, почему ты уехал и не попрощался. Я, наверное, никогда больше не увижу тебя. И я никогда не смогу бросить эти письма.

Но, впрочем, пока…»

Ира тяжело вздохнула, посмотрела на письмо, задумчиво подвела мышку к кнопке «удалить», потом решилась и нажала все-таки на «отправить».

Немного подумав, программа почтовик щелкнула и вдруг выдала: «Такого адресата не существует». Девушка задрожала.

— Не существует? Как не существует? Он же был! Всегда… Здесь и здесь! В программе и в моем сердце! Так… где мои фотографии?

В доме был выпускной альбом, но лежал он почему-то не в привычном месте. Фотографии и фамилии учеников и учениц 11 класса. И отдельное фото с короткой подписью.

Ира трижды пересмотрела альбом, но там не оказалось фамилии Гуров.

Я сошла с ума. Вот и вся разгадка. Именно поэтому я не могу вспомнить, куда я положила вещи, а потом нахожу их не там, куда убирала.

Упав на кровать, девушка задумчиво изучала тихо мерцающие звездочки на потолке.

Обидно. Чуть-чуть. Почему же я не заметила, как сошла с ума? Разве это не видно самому сумасшедшему? Надо будет завтра позвонить…

Свою мысль до конца Ира не довела. Подал «голос» мобильный телефон.

— Алло.

— Доброго утра, Ира. Уже проснулись?

— Еще не ложилась. Простите, это кто?

— Что с тобой, Ира. Алла Сергеевна это. Неужели не узнаешь?

— П-простите. Совсем замоталась я в последнее время.

— Понятно. Сегодня же воскресенье, будешь отсыпаться? Или возьмешь один интересный заказ?

— Интересный заказ? — неуверенно переспросила Ира, пытаясь сделать хорошую мину при плохой игре.

— Конечно. В общем, если решишься — буду ждать тебя в офисе, в шесть часов.

— Хо-хорошо.

— Вот и умничка.

«Что происходит с моей жизнью?» — спросила сама себя Ира. — «И почему я совершенно ничего не понимаю?»

В старом здании на окраине города, в одном из офисов гуляли сквозняки. Через распахнутые настежь окна врывался шум дождя, и доносился легкий запах свежести. В небольшой приемной за столом сидела девушка. Безупречные длинные ноги были закинуты на стол, туфли на высокой шпильке были давно сброшены и откинуты в сторону.

Время от времени, девушка косилась в сторону массивной двери, из темного дерева с тускло-золотистыми полосками. Дверь украшала массивная табличка «директор». Причем, если судить по затаенной смешинке в глазах секретаря, директор был не совсем… обычным.