Месть Ночного Никто - Наталья Барабаш

Это был главный принцип лечения. И если в мирное время светские персонажи и политики охотно платили за понты, то теперь желающих поубавились. Первой жертвой пала лютня, но мы тоже ждали своего часа. За бокалом вина я уже исполнила свою арию: «Сволочь Павлин (так я звала лора, посягавшегося на мой кабинет) опять накатал на меня телегу Главному!» Настала очередь Машки, и она уже приступила к традиционному запеву:

– Представляешь, я среди всего этого трындеца привожу та-акого клиента, а эта корова ему говорит…

Но что говорит эта корова, мне так и не удалось узнать. В дверь позвонили.

– Елена Николаевна Барышева? – спросил меня паренек в желтой униформе с гордой надписью DHL. У его ног стояла среднего размера коробка в желтой упаковке.

– Да!

– Вам посылка. Распишитесь.

– Лена, кто там? – истошно завопила Машка из комнаты. Она физически не могла пережить ни одного мига неизвестности. А вдруг именно в эту секунду происходит что-то интересное, а она не знает?

– Да подожди, сейчас! – крикнула я. И обратилась к посланцу: – Это ошибка! Я никакой посылки ни от кого не жду!

Нет, в душе, конечно, затеплилась надежда: а вдруг кто-то прислал мне подарок? Ну, например… Тут надежда потеплилась и погасла, как затушенная сигарета. Не было на всем белом свете человека, который мог бы отправить мне посылку. В графе «родственники за границей» я всегда со вздохом ставила прочерк. Родители жили через дорогу. И только сегодня утром по телефону мама уговаривала меня взять малиновое варенье, которое вот-вот засахарится. Вряд ли она решила прислать мне его DHL-ом.

– Нет никакой ошибки! – терпеливо, как для душевнобольной, разъяснял мне молодой человек. – Вот видите – ваш адрес, имя и фамилия. Вы ведь Барышева? Елена Николаевна? Расписывайтесь и берите!

– Ничего в руки не бери! – вдруг истерически взвизгнула Машка, возникшая за моей спиной. – И вообще, чего ты дверь каждому открываешь! А вдруг там бомба? Или это такой лохотрон: возьмешь посылочку в руки, а с тебя – 20 тысяч рублей!

– Девушки! Ну что вы выдумываете? Какая бомба? Какой лохотрон! Это международная служба доставки. Вот, видите, у меня на куртке написано – DHL.

– А у меня на футболке – Микки Маус! И что? Покажите ваше удостоверение! – не унималась Машка. Потребительская сфера – ее конек. Не было еще ресторана, где бы рассвирепевшая Машка не вызвала директора.

Пока они препирались, я изучала пакет, пытаясь определить отправителя. Наконец прочитала незнакомую мне фамилию – Л. М. Петровский. Ни о каком Петровском я отродясь не слышала.

– Машка, хватит бузить! – наконец решилась я. – Дают – бери, сама знаешь! Спасибо, молодой человек!

Я занесла посылку домой, поставила на кухонный стол и принялась отдирать бумагу.

– Ну, что там? – нетерпеливо спрашивала Машка, на всякий случай держась поближе к двери.

Я покромсала упаковку ножом. И увидела внутри коробки мужскую барсетку и большой конверт с каким-то штемпелем в углу: аббревиатура фирмы ORB ничего мне не говорила.

– Ни фига себе! – присвистнула Машка. – Это что, все, что осталось от твоего тайного ухажера?

– Но у меня нет тайного ухажера!

– Да, теперь, похоже, нет! Распечатывай скорей конверт! Я надеюсь, там завещание на миллион долларов!

Оказалось, Машка ошиблась только в сумме.

Я достала из плотного конверта листок бумаги, исписанный незнакомым четким почерком.

– От кого это?

– Еще не знаю, – сказала я, пробегая по тексту глазами. – «Лена, если вы читаете это письмо, значит, со мной что-то случилось. И вряд ли это что-то оставляет мне шанс выжить. Мне очень неудобно обращаться именно к вам, ведь мы совсем не знаем друг друга. Но, к сожалению, в моем положении это именно то, что нужно. Никто не подозревает о нашем знакомстве и никому не придет в голову вспомнить о вас в связи со мной. Даже вы вспомните меня с трудом – я тот Леонид, с которым вы познакомились на Новом русском балу».

– Господи, это же олигарх с Русского бала! – ахнула я. – Помнишь, он нас еще домой завозил. После того как ты ему сиденье в машине… Хотя ты же не можешь ничего помнить. Ну, короче, это Леонид! И теперь он уже, похоже, не олигарх.

– А кто?

– Покойник…

– Ты что несешь?

– Машка, дай дочитать!

– Тогда читай вслух! Я что, должна полчаса томиться в неведении?!

Я знала, что Машке легче томиться в темнице, чем в неведении, поэтому стала читать, как учили в школе – с выражением:

– «Не буду говорить о том, что вы мне очень понравились – в нынешней ситуации это звучит неуместно. Однако это правда. И я не звонил вам все это время не потому, что забыл. Я не хотел впутывать вас в мою жизнь, которая, к сожалению, стала слишком опасна».

В этом месте я мысленно выдохнула. На самом деле то, что Леонид так и не позвонил, неприятно свербило в душе – мне показалось, что я сделала лишний шажок по дороге к ваганьковским. Сейчас у меня будто вынули невидимую занозу – у него все же была причина!

– Вот заливает! – встряла Машка. – Что только эти козлы не придумают, чтобы не звонить! Не хотел он впутывать! А как под жопой загорелось – впутал как миленький!

– Машка, уймись! Ты что, не поняла – я понравилась олигарху!

– Заметь – мертвому олигарху!

– Да типун тебе на язык! Может, все обойдется…

– Читай уже, чего ему надо?

– «Говоря коротко, за этот месяц я потерял все: меня кинули поставщики, из-за скачка валюты я не смог завести крупную партию лекарств, остался должен кучу денег, в том числе и очень серьезным людям, зарубежный партнер решил выдавить меня из бизнеса. Больше рассказывать ничего не буду. Как говорится, меньше знаешь…»

– Будто мы вообще хотели хоть что-то о нем знать! – прошипела Машка.

– «Ситуация складывается так, что ко мне в любой момент могут прийти, причем неизвестно, кто раньше – кредиторы, киллеры от партнера или следователи, которых на меня натравили конкуренты. И это те люди, которые хорошо умеют искать информацию. Любую: стертую из компьютера, переданную на хранение друзьям, распечатанную из мобильного и т. д. Кстати, именно поэтому я сейчас пишу это письмо по старинке, от руки. А у меня есть информация, которую я ОБЯЗАТЕЛЬНО должен скрыть. Не пугайтесь, ничего криминального».

– Он что, больной? Хочет, чтобы ты прятала от спецслужб его долбанную информацию?! – возопила Машка. – Вы же даже не целовались! Или я не все знаю?

Если честно, у меня самой по мере чтения стало как-то противно ныть внизу живота – первый признак, что я чего-то боюсь.

– «Поверьте, я не стал бы вас вмешивать в свои рабочие дела. Моя тайна – личная. Дело в том, что у меня в Таиланде есть сын. О нем не знает никто: ни моя семья, ни московская любовница («Вот сволочь!» – почему-то именно на этом слове ругнулась регулярно западающая на женатиков Машка), а настоящих друзей у меня нет. Собственно, я и сам узнал о его существовании недавно. Его мать работала в элитном СПА-салоне на острове Самуи. Почти два года назад, устав от всех дел, я выкупил ее из салона на три недели, и мы хорошо провели это время. Несколько месяцев спустя она написала, что беременна, потом – что родила от меня сына».