Домик номер семь - Наталия Романова

- Перекрасить волосы в чёрный цвет, - почему-то заявила Рита и подумала, что она действительно этого хочет. Ей вряд ли пойдёт, слишком она белокожая, потеряется на фоне тёмных волос. Мама начнёт ругаться, что Рита испортила волосы и стала похожа на профурсетку, и будет права. Серёжа ничего не скажет, но заметно расстроится. Нюша не может быть брюнеткой…

- Покрась.

- Просто покрасить? А если тебе не понравится?

- Мне? Да плевать! Обещаю стойко пережить это разочарование. Что ты ещё хочешь? Ты покрасила волосы, что ты ещё хочешь?

- Съездить в Будапешт.

- Будапешт? Странный выбор, почему не Париж или Венеция?

- Звучит прикольно. Бу-да-пешт. Как Са-ле-хард или Хан-ты-Ман-сийск. В Салехард тоже хочу, и в Сингапур.

- Сингапур тоже прикольно звучит?

- Нет, звучит так себе. Я передачу видела…

- Отлично. Пусть Сингапур. Тоже неплохо, не так круто, как Ханты-Мансийск, конечно, но пойдёт, - Олег улыбнулся. – Отличные планы.

  Рита только кивнула. Если бы это были планы. А это даже не мечты. Что она не видела в Будапеште, да и на Сингапур Рита не заработает никогда в жизни, тем более на Салехард… где это вообще?

- Я уезжаю, - проговорил Олег.

- Разве тебе можно?

- Я не раб, - он усмехнулся. – Держи меня в курсе, надеюсь на подробный отчёт о Будапеште в Инстаграме.

- Непременно, - Рита уже плакала. – Ты ведь кого-нибудь найдёшь, встретишь… - она уже рыдала, не могла остановиться.

- Значит, встречу.

- Знаешь, я тоже могу! – зачем-то воскликнула Рита. Для чего? Ничего она не может.

- Значит, и ты встретишь. Так бывает. Мы не застрахованы от проигрыша.

  Он вышел. А Рита осталась. Оглушённая.

  Заезд следующей смены состоялся точно по плану. У ворот спортивной базы остановились автобусы, и оттуда высыпали дети, подростки, сопровождающие. Все немного уставшие, но взбудораженные. Им ещё предстояло заселиться, часто со спорами, присмотреться к базе и соседям по комнатам, подружиться или наоборот – найти новых неприятелей, а пока они с интересом осматривались, громко, эмоционально выражая свой восторг.

  Серёжа за время пути написал всего лишь несколько сообщений, скорее дежурных. Рита старалась не накручивать себя, не придумывать лишнего, он просто был занят. Железная дорога и группа шестилеток – не лучшая компания. Явно не располагающая к долгим беседам в мессенджере.

  У Риты в принципе не получалось сильно переживать, ей казалось – состояние оглушения так и не прошло с того момента, как Олег вышел за дверь со словами, что он уезжает.

  Уезжает. Красава действительно уехал. Через несколько часов появилась новая фотография, селфи напротив электронного табло аэропорта, был даже небольшой шутливый комментарий с планами на ближайшее время: Москва, Лос-Анджелес. Поклонники приветствовали весточку от кумира, а Рита смотрела на экран телефона, на «голливудскую» улыбку Красавы, и не могла поставить лайк. Не сумела. Лос-Анджелес не заслуживал этого. Она не заслуживала подписки на его аккаунт. Несколько скользящих движений, и даже этот след стёрт из жизни Риты.

  Серёжу она увидела у корпуса для малышей, к воротам Рита не пошла, там ей делать нечего. Сопровождающие всех отметили, пересчитали поголовно и поимённо, расставили парами, даже старших, и повели к жилым корпусам.

  Рядом крутилась Юлия Павловна, куда без неё. Покрытая ровным загаром, с новой причёской и свежими силами. В белом сарафане, почти скромном, делающем Юлю на несколько лет моложе. Она посмотрела на Риту, улыбнулась, примерно так улыбается кошка будущему обеду, и протанцевала к Серёже. Он тоже заметил Риту, махнул рукой, приветствуя, и скрылся в дверях корпуса.

  Рита ушла в комнату. Она даже не приготовила торжественный обед… В столовой отлично кормят, а в день приезда повара особенно стараются. Прожорливые молодые организмы сметают всё после сухого дорожного пайка.

  Она сидела и ждала. Чего? Рита не смогла бы ответить. Мужа? Прекращения состояния лёгкой контузии? Дереализации?

- Привет, - Серёжа наконец-то появился. Встал посредине комнаты, потом прошёл к окну, вернулся, дошёл до двери, подошёл к кровати, уселся, встал, снова прошёл на середину комнаты, пряча руки в карманы.

- Как дела? – спросил, как чужого человека. А ведь он и был чужим… Разве?

- Хорошо, - соврала Рита.

- Я так и понял, - он ещё раз проделал путь от окна к двери, вернувшись на исходную. – Как съездила в горы? - Серёжа уже подошёл к столу и уселся на стул, перевернув его задом наперёд, опираясь локтями о спинку.

- Хорошо, - эхом себе же ответила Рита и даже не соврала.

- Естественно, - Серёжа поднял глаза к потолку. - А знаешь, я бы проглотил, - произнёс после долгого молчания. - Сделал вид, что ничего не было, очередная сплетня. И мне бы поверили, не сразу, но поверили. Скворцов своей идиотской выходкой, как ни странно, сыграл бы мне за руку. Про тебя с Матвеем уже чесали языки, все знали, что хрен собачий это, а не правда, но стесали до корня. Интрижка с Евсеевым прокатила бы, как по маслу. Да что там, даже я поверил бы со временем!

- Ничего не было, - зачем-то сказала Рита и подтянула ноги к подбородку, сжимаясь. Поза, слова, интонации, всё её выдавало, она и не пыталась обмануть, прикинуться счастливой… Нет. У неё не было сил, их негде было взять. Голова начинала гудеть, пальцы рук холодели и немели, то же самое происходило с ногами, перед глазами мелькали чёрные точки, кружась в хаотичном, медленном танце.

- Было. Всё было. Всё. Было. Это даже естественно, почти нормально. У тебя не было никакого опыта до меня, рано или поздно любой станет любопытно, какая трава с той стороны забора. Не любая пойдёт проверять, но любая задумается. Ты проверила. Надеюсь, тебе хотя бы понравилось.

- Не понимаю тебя, - для чего Рита отпиралась, она сама не знала. Не хотела признавать себя виноватой, не хотела отвечать. Она и говорить-то не хотела, только молчать и слушать тишину, которая была в голове. Глухую.

- О вашей поездке в приют.

- Меня Матвей Леонидович отправил в приют…

- И там ты случайно встретила Евсеева! Какое сказочное совпадение! Не ври мне! Хотя, ты ведь не можешь не врать, правда? Не умеешь.

- Не вру я…

- На, смотри! – он протянул руку с телефоном, открыл Инстаграм, мелькнула лента новостей, несколько кликов.

  Директ, ряд фотографий, хэштеги, геотеги, комментарии. Высокая блондинка, задорная толстушка, джипперы, улыбающийся Красава, белый Паджеро, Демид, несущий блок сигарет, рыжая девушка в простом сарафане. Пресс-агент…

- Он на море ездил, там… дорога.

- Хватит! – Серёжа рявкнул, кажется, второй раз за всё время их знакомства. - Сейчас хотя бы не ври! Мне не нужны фотографии от доброжелателей в сраном инстаграме, чтобы точно знать, что мою жену кто-то поимел. Понимаешь? Для этого не нужна тонна доказательств, достаточно иметь глаза. И я бы сделал вид, что ничего не знаю, потому что ты всего лишь глупая девчонка, которая не знает, что хочет, и от кого. Закрыл бы глаза, потому что однажды ты вырастешь. Да просто… потому что люблю тебя! В жизни много дерьма и очень мало хороших людей. Я женился на тебе, потому что люблю тебя - хорошего человека. Женился, зная, что ты будешь хорошей женой, хорошей матерью нашим детям, а я старался быть хорошим мужем тебе. Наверное, у меня ни черта не вышло, но я старался. У меня нет миллионов Евсеева и никогда не будет, я не стану Красавой, хотя, может и мог бы пойти рекламировать трусы или участвовать в М-1 каких-нибудь. Ты этого хотела? Недостаточно быть женой детского тренера, учителя физкультуры, интересней быть подружкой Красавы? Одна проблема – Красаве ты не нужна. Мне была нужна, а ему нет. Ему не нужна маленькая, лживая девчонка, прыгнувшая под него по щелчку пальцев, иначе он был бы здесь, а не убежал в Лос-Анджелес.