Женщина-загадка - Марина Серова

В центре комнаты, заставленной разнокалиберной мебелью, располагался стол. На нем стоял компьютерный монитор. Насколько я могла судить – последней модели. Он весьма нелепо смотрелся в окружении сервантов, этажерок и стульев с витыми спинками работы прошлого столетия. За столом восседал хозяин псарни. Ничем не примечательный, среднестатистический мужчина, каких в российских городах – миллионы. Над ним нависал дядя Саша. Оба сосредоточенно изучали что-то на экране. Меня они не заметили. Вот они оживились… заговорили о чем-то… Я предположила, что хозяин псарни, а по совместительству – компьютерный пират, хакер, нашел нужную мне информацию. Значит, дядя Саша скоро выйдет. Пора мне возвращаться к машине. Я медленно попятилась к калитке. Не успела я сделать и двух шагов, как услышала за своей спиной тихое, но грозное рычание. Скосив глаза, я увидела сзади большущего черного пса. Он сидел на узкой дорожке, ведущей к калитке. Я поняла, что путь к отступлению отрезан.

– Хорошая собачка, – попыталась я задобрить пса, – а где твой хозяин?

Пес не отреагировал. Я шагнула вперед. Пес снова тихо зарычал. Я остановилась. Еще секунда, и на пороге появится хозяин! В окне прихожей зажегся свет. Пес повернул голову к двери. Я решила воспользоваться моментом, пока собака отвлеклась, и рванула к калитке. Пес залаял. Двор тут же заполнил многоголосый хор обитателей псарни. Не обращая внимания на шум, я мчалась к калитке.

– Стой, дуреха! – услышала я крик дяди Саши.

И в ту же секунду что-то огромное, тяжелое бросилось мне на спину и мощным ударом швырнуло на землю. Я ударилась головой о тротуарную плитку и потеряла сознание.

Очнувшись, я обнаружила, что лежу на диване в комнате, убранство которой несколько минут назад разглядывала через окно. Надо мной склонились хозяин псарни и дядя Саша. Я застонала.

– Очухалась! – обрадовался дядя Саша.

Хозяин молча протянул мне стакан. Я попыталась взять его в руку. Пальцы не слушались.

– Испугалась, – констатировал хозяин, – ну, давай сам тебя напою.

Он приподнял меня на подушке и осторожно влил в рот часть содержимого стакана. «Похоже, какая-то трава», – определила я. Отвар придал мне сил. Я облокотилась о подушку и остаток целебного настоя выпила уже самостоятельно. И виновато посмотрела на дядю Сашу.

– И чего тебя во двор понесло? – укоризненно покачал головой он. – Сказал же – сиди в машине!

– Поэтому и понесло! Хотела посмотреть, что тут во дворе такое… секретное. Попробуй усиди на месте, если тебе сказано, что выходить ни в коем случае нельзя! – Я попыталась перевести в шутку неприятный инцидент. Вдруг хозяин рассердится и передумает со мной информацией делиться? Пусть уж лучше посчитает, что я крайне легкомысленная особа!

– Надо бы тебя за любопытство собакам скормить, – заговорил хозяин псарни, – пользы больше вышло бы.

Похоже, мой трюк удался: он решил, что я – пустоголовое создание, которое и наказания не заслуживает. Жизнь и так меня наказала, оставив без мозгов! Теперь главное – быстрее ноги отсюда унести. А впредь, Танюша, сдерживай свое любопытство. Чуть все дело не завалила! Я глупо улыбнулась, глядя прямо в глаза хозяину псарни. Краем глаза я заметила, что дядя Саша прячет довольную ухмылку. Пусть потешается надо мной! Лишь бы адрес, добытый у хозяина псарни, привел меня к конечной цели расследования.

Я встала с дивана, поблагодарила хозяина за спасение, и мы с дядей Сашей двинулись из дома и через двор – к калитке. На улицу хозяин выходить не стал. Стоял у выхода и наблюдал, как мы удаляемся. Мы сели в авто. Дядя Саша посигналил, и мы уехали.

Пару минут мы ехали молча. Затем дядя Саша протянул мне распечатку, мелким шрифтом там был набран текст. Я принялась его изучать. «Оськина Анастасия Павловна, сорок четыре года. Место регистрации: город Жем, улица Артиллеристов, дом пятнадцать. Профессия – бухгалтер. Место работы – не указано. Вдова. Дети: сын – Константин Петрович Оськин, дочь – Алиса Петровна Оськина. Место регистрации детей – не указано». Вот и вся информация. Не густо! Не беда, остальное я выясню на месте. Я повернулась к дяде Саше. Он предвосхитил мой вопрос:

– Едем на улицу Артиллеристов. Только вряд ли тебе это поможет. Эта улица уже года два подряд застраивается новыми домами. От старого жилого фонда мало что осталось.

– Выбора-то все равно нет, – вздохнула я, – положимся на удачу.

Остаток пути мы провели в молчании.

* * *

Оказавшись на нужной улице, мы немного поплутали. По большей части дома здесь действительно были новыми. Некоторые – еще не достроенные. Дом номер пятнадцать отсутствовал вообще, на его месте велось строительство. Котлован был обнесен хлипким забором из штакетника. На участке грудой свалили кирпич. В отдалении высилась пирамида из плит перекрытия. Ни сторожа, ни строителей, ни хозяев видно не было. Я призадумалась. Ближайшие дома по этой стороне улицы – тоже новые, пытать соседей бесполезно. Вглядевшись в эту картину повнимательнее, насколько это позволял вечерний полумрак, я все же углядела в одном из домов старой застройки, расположенных на другой стороне улицы, приглушенный занавесками свет. «Пойду на огонек», – решила я. Дядя Саша вознамерился меня сопровождать.

– Район тут глухой, – заявил он, – мало ли что! Вдвоем все-таки безопаснее.

Спорить я не стала. Поднявшись на крыльцо, я, посветив на дверь экранчиком телефона, обнаружила звонок. Надавила на кнопку, прислушалась. В доме послышалась звонкая трель. Почти мгновенно дверь открыли. Молодой парень – лет восемнадцати – приветливо смотрел на нас.

– Вам кого? – поинтересовался он.

– Я ищу жильцов дома номер пятнадцать. Им просили посылку передать. Мне дали этот адрес, я приехала, а оказалось, что дом снесен. Не скажете, где их теперь можно найти? – сочинила я на ходу вполне правдоподобную историю.

– Не подскажу. Мы тут недавно живем, всего-то года полтора. Из старых жильцов ни с кем не знакомы, – парень сочувственно пожал плечами.

– Может быть, вы подскажете, к кому бы нам обратиться за помощью? К кому-то из старых жильцов, кто живет на этой улице много лет?

– Попробуйте обратиться в восьмой дом, там женщина живет. Кажется, она из старожилов. Только она очень нелюдимая, может вам не открыть, – и парень закрыл дверь.

А мы пошли в обратном направлении – отыскивать дом номер восемь.

Дом поглотила вечерняя мгла. Ни одно окно со стороны улицы освещено не было. Обогнув дом, я обнаружила старенькое крыльцо, а рядом с ним – небольшое окно. Прижавшись к стеклу лицом, я разглядела слабый свет в глубине дома. Хозяев видно не было. Я решительно постучала. Никакой реакции. Постучала сильнее, крикнула:

– Есть кто живой?

На мой крик в окне показалось лицо пожилой женщины.

– Лизуша, ты? – спросила она и, не дожидаясь ответа, пошла к двери.

Я быстренько переместилась туда же. Загремели засовы, зажегся свет. Дверь открылась, и в дверном проеме появилась хозяйка. Оглядев нас с ног до головы, она вопросительно подняла брови: