Отец-миллионер под прикрытием - Мила Дали

Через пару кварталов стоит отдельное здание в два этажа. По ту сторону больших окон красуются белые платья. И я замираю в предвкушении.

— Плохая примета, Марат. Ты не должен меня видеть.

— Закрою глаза. Отвернусь.

— Может, охранников со мной отправишь?

— Нет.

Райнер в замешательстве. Он просит подождать и выходит из внедорожника первым. Его добренькое выражение лица сразу сменяется на холодное. На строгую ледяную маску. Даже мне становится страшно, когда наблюдаю за второй душой Марата. Заходит внутрь магазина для проверки. Через пару минут возвращается к авто, открывает дверь, протягивает ладонь.

В бутике становится грустно. Либо я придирчива, либо ничего не понимаю в здешней моде. Хоть и без очков, но даже своим зрением в состоянии разглядеть тряпье, что весит на манекенах.

Райнер сидит на диванчике и невозмутимо пялится в экран телефона. Он же не подсматривает.

Я тоже продавала вещи и разбираюсь в нарядах. Бездумно сную туда-сюда и лишь в самом конце огромного зала рядом с примерочными примечаю платье. Единственное. Как из сказок про принцесс. Мамочки! Оно пошито для меня! Оно пышное, с маленькой россыпью кристаллов. Во сне его видеть буду. Зачем такую красоту прятать?!

Консультант-испанка в черном классическом костюме скалится и провожает меня за ширму. В зале остаются еще двое на подхвате. Примерять больше ничего не буду. Высший фарт — наряд будто шили по моим меркам.

Чуть отодвигаю плотную занавеску в примерочной, жестом пытаюсь разъяснить испанке, чтоб помогла мне с застежкой на спине.

Музыка в магазине приподнимает настрой. Улыбаюсь.

Испанка неожиданно хмурится и не шагает, а как тараном прет на меня в тесной примерочной. Невероятно сильная. Господи. Эта девушка — не продавец! Она явно владеет техникой единоборств. Обхватывает меня сзади, крепко зажимает ладошкой рот. Да так, что я пискнуть не успеваю. Она тихонько стучит по стенке примерочной. Внезапно огромное зеркало сдвигается. За ним находится потайная дверь. Соплю, пытаюсь вырваться. Не чувствую под собой опоры.

Марат

Кофе, что ли, у них попросить? Примерка платья затягивается. Я уже провел переговоры по мессенджеру с замом из России. Белоснежка так и не появляется.

Отрываюсь от телефона, поднимаю глаза на двух девушек. Выстроились по стойке смирно. Смотрят на меня, не моргают. Взгляд стеклянный. У одной дрожат губы. Непонимающе хмурюсь, говорю на испанском:

— Что-то не так, сеньоры?

Брюнетка постарше с опаской озирается по сторонам. От волнения начинает теребить рукав своей формы. Резко поднимаюсь, марширую к примерочным.

— Дон! Дон! Простите! Пощадите! Нас запугали! Нам угрожали!

Твою мать! Сдергиваю шторы с каждой кабинки. Десять кабинок, и все пусты. Грудину охватывает жаром и ломит. Взор застилает пелена ярости. Моя девочка. Мои сыновья.

— Кто. Кто это сделал?! Говори!

Младшая консультант в слезы, более опытная с запинкой, но отвечает:

— Незнакомцы. Они пришли сегодня сразу после открытия. Двое огромных мужчин-азиатов и девушка. Они знали, что вы отправитесь именно в этот магазин. Вы всегда выбираете все самое лучшее. Они специально заставили нас спрятать наряды и развешали свои. Та испанка переоделась в нашу форму. Притворилась коллегой. Ради всего святого, дон…

Растерянно кружусь. И не могу понять главного:

— Как они смогли уйти незамеченными?

Консультант постарше крадется в одну из кабинок примерочных, отодвигает большое зеркало.

— Для чего вам здесь дверь?

— Один из пожарных выходов. Всегда тут был. Ведет как раз на противоположную сторону магазина.

Гадство. Бегом вылетаю на улицу. Охрана.

— Бернардо! — Я больше не говорю и даже не кричу. Ору. — Проверь все по периметру магазина! Донну Марию похитили. Живее!

Начальник охраны вынимает пистолет из кобуры. Быстрее пули скрывается за углом проклятого магазина. Иду следом.

Каждой веной чувствую боль. Боль расплаты. В ноздрях появляется запах крови.

Сумасшедший старик Лоренсео. Я только вчера разговаривал с тобой цивилизованно. Ты обещал. И сам же себя зарываешь. Прислал подельников из Японии. С годами дон теряет хватку. В Мадриде только Лоренсео организует подпольные поставки товара в страну восходящего солнца. Я знаю это прекрасно. Я много раз спасал неугомонного старика от полиции.

— Все чисто. Никого нет, сеньор.

Лишь бы не навредили Кошкиной. Она у меня шуганная. Как цветок комнатный. Жизни не нюхала.

— Садись за руль, Бернардо. Давненько мы не веселились.

Возвращаюсь к внедорожнику. Мы с начальником охраны движемся спереди. Остальные колонной в сопровождении.

— Куда прикажете?

— В трущобы. Мне нужно поговорить с Педро.

Хана всем землям и винодельням Лоренсео. Он уже наверняка осознал, какую допустил ошибку. Отправил свою хрустальную Гресию подальше заграницу первым же рейсом. А может, и самолет нанял. Он решил отомстить за унижение. В наших кругах сочтут позором, узнав, что Марат Райнер предпочел наследнице крупного бизнеса девушку из России. Говорить за спиной начнут. Что Гресия “бракованная”.

Конечно, она бы не осталась без мужского внимания. Мало ли охотников за деньгами? Однако Лоренсео не возьмет абы кого себе в зятья. Меня вот терпел. Как мог. Зубами скрипел, но терпел. Мне жаль тебя, дон Лоренсео.

— Мы успеем спасти сеньору, не волнуйтесь.

— Я не волнуюсь. Донна Мария умная женщина. Она обязательно вспомнит все из списка правил, которые я ей дал.

Стрелка спидометра ложится вправо. В самой опасной части Мадрида я вижу низкие глиняные бараки. Паркуемся возле самопальной ограды, что окольцовывает начало района. Выхожу из авто.

— Нет, Бернардо, вы все останетесь здесь.

— Но…

— Это приказ.

Уверенно иду в опасное место. Эпицентр шлака. Уже начинает воротить от тошнотворной вони отбросов и стряпни Латинусов. Хочется сплюнуть. Смотрю под ноги, чтобы не наступить в дерьмо. По правую сторону от меня стена яркая. Красочная. Литинусы любят граффити и не любят чужаков вроде меня.

Забитые татушками лица злостно пялятся. Они сразу узнают меня. Шагаю по улице. Слышу, как собирается толпа за спиной. Держатся на расстоянии. Не смеют приблизиться. Они выслеживают, как стая шакалов. Их много. Но они не решаются нападать на льва.

— Эй, парень! — освистываю босого мальчишку лет семи. Подрастающее поколение Латинусов. По их дорожке пойдет. Беззаконной. — Где мне найти Педро?

— Да пошел ты!