Кровавая Мэри - Василиса Прекрасная

— Всё хорошо. Не волнуйтесь, Марисоль.

Мои глаза бегали от человека в белом халате на медсестру, стоявшую рядом со стаканом воды в руке.

— Что… что я тут делаю? И… почему вы называете меня Марисоль Боварэ?

Они тревожно переглянулись и снова посмотрели на меня с сомнением на лицах.

— Вы не помните кто вы?

— Кажется… нет, — я устало прикрыла глаза, пытаясь привести мысли в порядок. Вспомнить хоть что-то, но ничего не получилось. Память словно решето.

— При вас была сумка с документами, — пояснил врач. — Так мы и выяснили кто вы. Главное, не волнуйтесь. Потеря памяти может быть временной. Хотя никаких травм на вас не было. Разве что небольшое обезвоживание и недостаток витаминов. Вы долго не приходили в себя, мадмуазель Боварэ. Это странно, но по томограмме вы в норме.

— Тогда почему ничего не помню? — спросила у него, пребывая в некоторой прострации.

— Мы не знаем, что конкретно с вами случилось, мадмуазель Боварэ. Но не волнуйтесь. Думаю, немного времени и вы придёте в себя.

— Думаете? — посмотрела на него с сомнением. — Вы врач или гадалка? Весьма расплывчатая формулировка, доктор.

— Сарказм вам не к лицу, но могу вас понять, — вздохнул мужчина. — Память, к сожалению, штука хрупкая, мадмуазель. Остаётся только уповать и надеяться.

— Где моя сумка? — хрипло спросила. — Дайте её мне, пожалуйста. Может она всколыхнёт во мне хоть что-то.

— Сисиль, — доктор повернулся к медсестре.

Она поставила стакан на тумбочку рядом с кроватью и отошла к шкафу, доставая оттуда незнакомую мне чёрную дамскую сумку.

— Мы пока оставим вас, мадмуазель Боварэ. Я зайду попозже, чтобы проведать вас.

Взяла у Сисиль сумку и кивнула врачу. Сейчас он меня мало волновал. Осторожно присела и вывалила содержимое рядом с собой, начиная перебирать свои вещи. По документам я действительно оказалась Марисолью Боварэ и проживала на проспекте Монтень в двадцать пятом доме в квартире под номером шестнадцать. Но это мало что мне дало. Точнее — ничего. Телефона тут не было. Ничего, чтобы подсказало мне о моей собственной личности. Упаковка салфеток, кошелёк с деньгами, документы и ключи, видимо от квартиры. По моему разумению в дамской сумочке хранят хотя бы косметичку, но и этого не было. Хотя я нашла зеркальце и тут же распахнула его, вглядываясь в собственное отражение. Миловидна, но не более того. Больше меня смущала паника, отражающаяся там.

Схватила сумку и начала прощупывать каждый шов, пока не нашла потайной кармашек. Оттуда вывалился ключ и записка. С замирающим сердцем схватила её, чтобы прочитать и несколько секунд непонимающе на неё смотрела.

«Центральный Банк Франции, ячейка триста двенадцать».

Вот и вся информация. Вскочила с кровати и подошла к тому самому шкафу. Открыла и увидела вещи. Быстро стянула больничную сорочку и переоделась в белое платье, которое там лежало. Захватила и кожаную куртку, а затем вернулась к кровати. Быстро покидав всё обратно в сумку, пошла к выходу. Оставаться здесь было невыносимо. Мне нужны ответы. Кто я такая? Есть ли у меня родственники? Может муж? Дети? По документам мне всего двадцать два года, но кто знает?

Из больницы улизнула незаметно и на улице тут же поймала такси. Для начала надо побывать в этом банке, а потом поеду в квартиру.

В банке предъявила паспорт с ключом и беспрепятственно прошла к ячейкам, находящимся в закрытой зоне. С замирающим сердцем распахнула её и… увидела деньги. Много денег. Не только евро, но и доллары. Удивительно, что память отказывается сообщать мне и малейшие детали о себе, но точно знаю, что на стодолларовой купюре изображён Бенджамин Франклин, американский политический деятель.

Покопалась там ещё, но так и не нашла ничего кроме денег. Оставалась последняя зацепка — квартира. Так что с разочарованием заперла ячейку на ключ и покинула банк, чтобы снова поймать такси и отправиться по адресу, по которому якобы проживаю.

Сам Париж, мелькавший в окне, не казался мне незнакомым городом. Может это знак, что что-то вспоминаю? Да и французским владею отлично. Учитывая, что по документам я француженка, то ничего странного в этом нет.

Когда таксист остановился у нужного дома, расплатилась и вышла, поднимая голову, чтобы рассмотреть старинное здание. Квартиры в таком районе, почти на берегу Сены дорого стоят. Если это и однушка, но не меньше миллиона евро точно. Да и те деньги в банке. Я вполне обеспечена. Особенно учитывая мой возраст. Может я чья-то любовница и содержанка? Или из богатой семьи?

Прошла в дом и поднялась по винтовой лестнице наверх. Отпёрла дверь под номером шестнадцать и осторожно ступила внутрь. На какой-то миг понадеялась, что увижу тут хоть кого-то, кто просветит меня. Родителей, мужа… да хоть того самого толстого и уродливого любовника, которого нарисовала моя фантазия. Но ничего. Проходила комнату за комнатой, но тут, будто никто и не жил. Огромная трёхкомнатная квартира, но ни следа присутствия человека. Нашла и спальню, в шкафу которой обнаружилась одежда. Вроде моя, но ничего из этого не узнаю. Никакого компьютера, ноутбука, фотографий… ничего! Даже чёртовых книг!

Складывалось впечатление, что моя жизнь пуста. Училась ли я в университете? Оканчивала ли хотя бы школу?

Устало опустилась на пол в гостиной и с отчаянием застонала, чувствуя, как по щекам потекли слёзы. Не знаю, сколько это продолжалось. Может пять минут, может час. Даже толком не понимала, что оплакивала. Вздрагивала, обхватив себя руками, и предавалась жалости к себе. Но вместе с влагой, текущей из глаз, уходила и какая-то горечь, затаившаяся в душе.

Но когда слёзы иссякли, подняла голову, встала и с выпрямленной спиной прошла на балкон, выглядывая наружу. Вдыхая осенний запах Парижа.

Может мне никогда и не узнать кто я такая, но это не значит, что буду сидеть и страдать. Я буду жить! Буду жить! Пусть у меня нет прошлого, но зато есть будущее!

— Говорят, есть такая связь на свете, что неважно, сколько раз ты её разрываешь. Вы всё равно встретитесь.

— С тех пор как встретила тебя… Чувствую, словно я жила, чтобы тебя встретить.

Шесть месяцев спустя

Рабочий день подходил к концу, и пора было закрываться, но мне так нравилось приглушить свет и сидеть за столиком у витрины, рассматривая прохожих. У каждого из них своя история. Вот тот пожилой мужчина, например, скорее всего, приехал сюда один. Похож на профессора архитектуры или литературы, вечно занятого на работе. Или та женщина с профессиональным фотоаппаратом — думаю, она снимает для какого-то модного журнала или выбирает места для будущих фотосессий с моделями. Хотя лучше, конечно, снимать не тогда, когда начинает темнеть. Впрочем, это просто мои фантазии, но меня забавляло это занятие. Заглядывать за завесу чужой жизни.