(не) беги от меня, малышка - Мария Зайцева

Именно он, пожарный, был таким. Всё хотел свой дом построить, дерево посадить и сына вырастить. Чтобы всё правильно в жизни, а не так, как у Петра Григорьевича. То одна стерва, то другая. Петр Григорьевич, крутой бизнесмен. Спит в офисе или отеле, квартира пустует месяцами. Там никто не живёт. И никто не ждёт его возращения.

Набираю номер.

В трубке протяжные гудки. Как волны, накатывающие на берег.

– Да, – трепетный голосок Лады.

Эллады.

Элечки.

– У вас всё хорошо? Уже дома?

– Да, всё в порядке. Что-то случилось? У тебя такой голос уставший.

– Нормально, справимся. Главное, всё вовремя…

Интересно, почему ты мне сразу не сказала? Ведь узнала меня, точно узнала!

В Москве смотрела на меня оленьими глазищами. Я, идиот, думал, что понравился, а ты… Чего ждала?

Чего боялась?

Ситуация с Ладой теперь мне видится вообще в другом ракурсе.

И здесь не только ее вина. Далеко не только…

Но и моя.

Возомнил из себя мачо… Привык, что бабы смотрят такими оленьими глазами только в одном случае.

Когда секса хотят.

Вспоминаю, как чуть не поимел Ладу в первый же день на рабочем столе, как проходную дешевку… И не по себе становится.

Она, бляха муха, даже сказать ничего не успела!

Наверно, думала, что я вспомню.

А я бы не вспомнил. Я даже толком и не понял, была ли она тогда. Не сон ли чудесный, медикаментозный… Времени много прошло. Очень много.

И все эти годы тут, в небольшом провинциальном городишке, жил мой сын. Богдан.

– Как сын? Он у тебя учится?

– Школа закончилась, сейчас языковой лагерь по будням.

Лагерь языковой, спортивная школа… Талантливый мальчик. Хорошая мать.

А я… Кто, блядь, я?

– Я люблю тебя, малышка, – говорю еле слышно.

– Я тебя тоже, – отвечает она. – До завтра.

Нет. До завтра я тянуть не буду.

Десять лет! И мне кажется, что если ещё хоть день пропущу, потеряю навсегда.

А я не могу, только что приобрёл.

Молоденькие продавщицы хихикают, когда у меня второй раз из рук карточка падает.

Я улыбаюсь… И, наверно, выгляжу полным идиотом, смотрю на них растерянно. Мыслями вообще не здесь, и это заметно.

Девчонки словно чувствуют, насколько я отстранен, и помогают. Одна берёт карточку и сама прикладывает к терминалу.

– Спасибо, девочки, – тихо благодарю всё с той же потерянной улыбкой.

Собраться вообще нереально.

Если, выбегая из офиса, я был полон энергии, сил, намерений самых очевидных, то, чем ближе встреча с сыном, тем потерянней и слабее становлюсь.

В гребанную манную кашу превращаюсь. Так если дело пойдет, то вообще проще назад повернуть.

Потому что в таком состоянии, в таком виде первый раз встречаться с десятилетним сыном…

Черт, Петр, собирайся , давай, отскребайся от асфальта!

В огонь ходил – не боялся!

Операций, боли – не боялся!

Сложных переговоров в бизнесе, на которых судьба компании решается – вообще не боялся!

А тут…

Игорь звонит, не отвечаю.

Не до него мне вообще.

Все проблемы нашего бизнеса в регионе, крысы, конкуренты и прочая хрень – сейчас не на второй даже план отошли. На десятый. В конце концов, зря я, что ли, такие бабки заместителям плачу?

Пусть Игореха на своем уровне сам разгребает.

А Кирсан подхватит.

Кидаю сообщение Игорехе, что очень занят часа на четыре.

Ему в таком состоянии нельзя отвечать на звонок, он же вцепится, не отпустит. Если уж продавщицы в магазине заметили, что я не в себе, этот паразит в мозг влезет, все выудит и год потом стебаться надо мной будет.

«А что случилось?» – приходит от него вполне невинное сообщение.

Не верю!

Ты, Игорёха, чудовище, не подлизывайся.

«Может помочь?»

Ох, отвали, помощник…

Я улыбаюсь девочкам, хватаю огромный букет гипсофилы и еду в магазин с детскими игрушками.

«Парню в десять лет нужно подарить набор для изготовления бомбочек для ванны».

Спотыкаюсь, чуть не рассыпаю гипсофилу по асфальту.

Откуда, бляха муха???

«Откуда?» – быстро набираю сообщение Игорю, но в последний момент не отправляю.

Понятно, откуда.

Набираю номер Кирсана.

– Михалыч! – рычу в трубку, – а на каком компе ты коллаж из моей фотки и фотки моего сына делал?

Тишина. Ошибся я в нём, не дьявол у нас Кирсан, так, бесёнок мелкий.

– Виноват…

– Кирсан, есть понятие кибербезопасности. И ты знаешь, что у Игорехи его нет! Мог бы уже выучить за столько лет и подстраховываться!

- Я делал на своем смартфоне…

- И это как-то должно остановить хакера?

– Виноват.

– За несоблюдение правил безопасности буду рублем бить.

Отрубаю связь, не дожидаясь третьего «Виноват».

Не особенно он и виноват, конечно. Просто Игореха, как тот хакер в анекдоте, на вырубленный от питания комп зайдет и резюме на рабочий стол эйчара загрузит. Тут никакого противостояния не выйдет.

Но мне становится легче. Ощутимо.

Осталось что-нибудь Игорёхе написать и телефон отключить. Конечно, в любом случае, это стопроцентных гарантий не даст, но все же…

Черт, обставился монстрами, теперь либо уподобляться, либо защищаться, как могу.

«Кирсан сучка!» – приходит от Игоря.

«Тебя обидели?» – тут же отправляю Игорёхе.

Сам даже не пытаюсь улыбку скрывать.

Деточка бедный… Пожалеть его надо.

У них с Кирсаном вечная дружба-ненависть, с самого начала появления безопасника в компании, эти два монстрюги время от времени сталкиваются, редко, но с рыком.

«На том фото, где мы пацанятами на море отдыхаем, не было моего отца, Кирсан вставил фигуру моего бати рядом с нами! Сука!».

«Сами разбирайтесь».

Отключаю только звук. Выдыхаю. Эти два придурка занялись друг другом и от меня отстали. Один с конкретной ебанцой, другой со своеобразным чувством юмора и подколами достаточно жёсткими.