Забавы высших сил - Марина Серова

Прошелестев дурацкими ботами по песку, я взошла на деревянный понтон и приблизилась к будке, на которой красовалась надпись «Прокат». Далее шли расценки на лодки, катамараны, зонты и лежаки. А я думала, что тут все включено. Что ж, так даже лучше. Я ведь не имела путевки. Увидев из окошка мое приближение, вышел пожилой мужичок с почти черным от загара лицом, в теплой спецовке с логотипом данного дома отдыха, и, выкинув прямо в Волгу-матушку «бычок», вопросительно уставился на меня.

– Здравствуйте, – вежливо поприветствовала я его, – а можно на лодке покататься? – И я полезла в сумку за деньгами.

– Сколько? – прохрипел лодочник, словно и был профессором Лебединским, который когда-то так же хрипло исполнил тот самый знаменитый хит.

– Что сколько? – не совсем поняла я.

– Час? Два? Сколько кататься будешь? – пояснил он, пока не спрашивая от меня никакой путевки.

– А, да часа вполне хватит, – и несмотря на то что в прайсе было указано: «За один час сто рублей», я протянула ему две сотенные бумажки.

– За час – стольник. Или все-таки два? – в свою очередь не понял мужик в спецовке.

– Нет. Один. Но вы возьмите двести рублей, – вложила я ему в шершавую ладонь деньги. – Просто я хочу взять определенную лодку.

– Это еще какую? – подозрительно прищурился он, но купюры молниеносно сунул в карман.

– Я хочу лодку под номером шестнадцать. Можно?

Взгляд лодочника сразу стал еще более подозрительным, если не сказать злобным.

– Это еще зачем?

Я ожидала этого вопроса, а потому без запинки и открыто призналась:

– Кажется, на этой лодке мужчина утонул?

– И что теперь? – зло прохрипел лодочник. – Ты что, извращенка какая?!

– Просто люблю детективные истории, – усмехнулась я.

– Знаешь что, детективша, иди-ка ты отсюдова, пока я охрану не вызвал. И деньги свои забери.

– Да ладно, себе прибереги. Счастливо оставаться.

И, довольная результатом нашей непродолжительной беседы, я пошла в обратном направлении. Наверное, лодочник посчитал меня сумасшедшей, но это было не важно. Важно другое – я наконец, зацепилась за нужную нить. Огорчало только одно: некий Василий Владимирович Кукушкин, 1969 года рождения, проживал в городе Алапаеве Пензенской области. А туда чесать больше двухсот километров. Ладно, был бы толк.

* * *

Покидая гостеприимную «Волжскую даль», я уже не сомневалась, что Аркадий Костромской стал жертвой собственного шантажа. Но это, конечно, требовало дополнительных доказательств. А потому мне непременно нужно заехать к Владсону и уточнить некоторые детали. Без его помощи будет сложнее работать в дальнейшем. И я, сев в «мишель», набрала его номер.

– Сонин слушает, – как всегда по-военному, отозвался он.

– Привет, мой верный Владсон.

– О, слушай, мне сейчас неудобно говорить…

– А ты не говори. Просто ответь, ты на работе?

– Да.

– Я через час приеду, – поставила я в известность следователя по уголовным делам и отключилась, не дав ему шанса на отказ.

По дороге домой я анализировала сложившуюся ситуацию. Итак, Аркадий Костромской прибыл в «Волжскую даль». Как и положено отдыхающему, он идет на вечернюю рыбалку. Засиживается там до сумерек и наблюдает дрейфующую лодку. Возможно, в ней сидит такой же одинокий любитель рыбной ловли. И вдруг возле этой лодки всплывает человек в гидрокостюме и, проведя соответствующие манипуляции, не замечая наблюдающего за ним из камышей Аркадия, топит сидящего в лодке. Об утонувшем мужике мне как раз говорил Владсон, чему мы оба не придали сначала особого значения, посчитав эту смерть несчастным случаем. Мне лишь несколько позже пришла в голову другая мысль. Так вот, Аркадий не успевает снять на телефон сам момент утопления, а потому решает заснять опустевшую лодку под номером шестнадцать. Затем он крадется по берегу вдоль речных кустов, ожидая выхода из воды таинственного водолаза-убийцы.

Ему удается заснять его в непосредственной близости, правда, кадры не совсем удачны. Но сообразительный Костромской повторяет свою съемку утром в столовой, уже зная, кого снимать. И на следующих кадрах мы отчетливо видим Кукушкина Василия Владимировича. Затем Аркадий пытается выяснить, кем является известный ему лишь в лицо убийца, через администраторшу Диану. Это ему без особого труда, но при определенных денежных затратах удается. Как я предполагаю, Аркадий, получив все необходимые данные, решает рассказать Кукушкину об увиденном и предлагает сделку: либо Кукушкин платит ему определенную сумму, либо Костромской со своими доказательствами сдает его полиции. Вполне возможно, что Кукушкин обещает собрать деньги и потому раньше срока покидает дом отдыха. А дальше… Дальше Костромской начинает мечтать о сытой жизни, а Кукушкин, скорее всего, подготавливает убийство Костромского. У него наверняка есть номер телефона своего шантажиста. Иначе как они встретятся для передачи денег? А уж по номеру сотового нетрудно и адрес узнать.

Теперь на повестке дня остаются два вопроса. Первый: от кого и почему получила сто тысяч рублей Анастасия Валентиновна? Ведь не стал бы Василий Владимирович присылать ей деньги, зная, что шантажист мертв. Второй вопрос: верна ли моя версия? Есть, конечно, еще один вопрос. За что Кукушкин утопил мужика, если все-таки именно он убийца? Но к моему делу он совсем не относится. Об этом пусть беспокоятся родственники утопленника и соответствующие органы. Впрочем, я им в этом невольно помогу.

* * *

Через полчаса я уже преображалась в красавицу, а еще через полчаса поднималась по лестнице Октябрьского отдела полиции, направляя стопы в двадцать четвертый кабинет.

Владсон, окутанный клубами табачного дыма, буквально завалил себя рабочими бумагами и что-то усердно писал, поблескивая капитанскими звездочками. Ох уж эта канцелярская волокита. Как вспомнишь, так вздрогнешь. Какая же я счастливая, в отличие от бедного Сонина.

– Сочувствую, – вместо приветствия сказала я и без приглашения уселась на стул, предназначенный в основном для допрашиваемых.

– Угу, – буркнул он, даже не подняв глаз.

– Ты что, разлюбил меня? – обиженным тоном заканючила я.

– Ни в коем случае!

Сонин наконец оторвался от своего крючкотворства и посмотрел на меня:

– Ну, красота просто неописуемая! Как я могу тебя не любить?

– Владсон, я…

– Молчи! – сделал он резкий жест рукой. – Только не говори, что ты по делу. Иначе все испортишь.

– Я по делу.

– Ну все. Я больше тебя не люблю. Чай будешь?

– Лучше кофе.

– Пожалуйста. Но сама. Где чайник и банка, ты знаешь.

– Другого от тебя и не ожидала.

На этом наша словесная перепалка закончилась, и через несколько минут мы уже пили заваренный мною растворимый кофе и обсуждали личность утопленника.