Бар "Пьяная утка" - Наталья Егорова

Я даже, блин, не была расстроена!

Я разочарована!

Я очень сильно разочарована!

— Могу я… — игриво говорит и поворачивается. А я, в тот же самый момент, заскакиваю в свою комнату и закрываю дверь перед его носом. — По-видимому, нет! — доносится до меня. — Поль! — он осторожно стучит. А у меня нет желания с ним разговаривать, совсем нет. — Полин, поговори со мной… Бл*, я просто кретин! — глухой удар в дверь говорит о том, он сейчас подпер её спиной, или сполз по ней на пол. То есть явно собирается задержаться там надолго. А я не хочу.

Пусть он уйдёт!

Кусаю губы, стоя посреди комнаты и глядя на дверь.

— Дем, у меня нет настроения сейчас разговаривать. Давай продолжим завтра?!

— Не думаю, что это хорошая идея, Котлетка, — уверенный и настойчивый голос по ту сторону двери немного пугает, и я хмурюсь ещё сильнее. — Открой дверь.

— Или что? — отвечаю на его вызов.

— Или я просто вынесу её вместе с петлями, — звучит, как "Да, суп был вкусный. Спасибо".

Он реально собрался это сделать?

— Что ж, если вынесешь, то тебе же её и ремонтировать, — жму плечами.

Ах, как это предсказуемо. Вынесет он, да-да, "я верю"!

На какой-то момент за дверью становится совсем тихо.

— Ну, как скажешь, — его голос совсем тихий.

В следующую секунду мощный удар и дверь слетает с петель.

Вздрогнув, смотрю на него, как на ненормального.

— А вот теперь можно поговорить, — аккуратно поднимает дверь с пола и ставит у стены. — Ею я займусь завтра.

— Чокнутый придурок, — глухо вырывается из горла.

На шум прибегают остальные домочадцы.

— Какого черта у вас тут происходит? — Давид Артурович уже в халате, как и его жена. Испуганно заглядывают в комнату.

— Ничего страшного, пап. Полина заперла дверь изнутри и не смогла открыть. Я починю завтра, — у него ещё хватает сил шутить.

— Полина, — мужчина напряженно смотрит на меня. — Только скажи, и я выкину его отсюда.

— Пап, — Демьян усмехается. — При всем желании, у тебя не получится, как бы ты этого ни хотел.

— Поверь, сын, в пороховницах ещё осталось немного пороха.

Хочется засмеяться от абсурдности всей ситуации. Правда, смех вышел бы довольно истеричным. Отец парня в хорошей форме, и я даже не сомневаюсь в том, что у него получится.

Дем поворачивается ко мне, ища поддержки.

— Простите за неудобства, кто бы знал, что я окажусь такой неуклюжей, — жму плечами, в полной мере осознав, что разговора с брюнетом не избежать.

Родители покидают коридор, пока мы остаемся стоять в комнате. Дем у двери, а я в нескольких метрах от него.

— Давай поговорим, Поль. Скажи мне всё, как есть. Я пойму!

— Я сама себя понять не могу. Ты просишь невозможное.

— Тогда, может, стоит немного покричать, чтобы весь негатив выплеснулся?

— Нет негатива, Демьян. Есть только чувство разочарования. Сама не понимаю, как объяснить тебе то, что чувствую.

— Разочарования во мне? — его взгляд режет.

— Нет, в общем. Меня один раз предали подобным образом, и эта ситуация будто наложилась на ту. В общем, это сложно.

— Ты чокнутая! Ты в курсе? — он не улыбается, а смотрит максимально серьезно. — Я уже понял, что совершил ошибку, рассказав тебе о том, что сделал. Но я очень прошу тебя поставить себя на моё место. Конечно, не стоило задорить тебя некоторыми фразами, но я не хотел скрывать.

— Все-таки лучше было бы промолчать.

— Чтобы потом какая-нибудь овца в красках описала тебе потом, что я сделал? Нет уж. Я сделал это, Поль. В твоих силах сейчас разобраться со мной и вынести к херам весь мозг, либо послать меня куда подальше.

— Ты чертовски нелогичный парень. Ты в курсе?

— Стараюсь соответствовать своей девушке, — легкая улыбка чуть трогает его губы. Но наш разговор не закончен. — Лучше ты влепила мне по морде всем тортом, а не одним куском.

— Лучше бы я врезала тебе чем-нибудь посильнее.

Он делает осторожный шаг навстречу. Потом еще один и еще, пока не оказывается совсем рядом. Я смотрю на него и понимаю, что чувствую то же самое, что и он, но эта чертова недоизмена портит всё.

— Мне нужна разрядка! — говорю уверенно.

— Какого рода?… Расскажешь?

— Не думай, что это сойдет тебе с рук! — качаю головой, предупреждая.

— Мне стоит бояться?

— Естественно. Я припомню тебе это еще не раз. Ты же это понимаешь?

— Понимаю, — он обнимает и слегка прижимает к себе. — Я прекрасно это понимаю. Но мой поступок не связан с тем, что я до сих пор что-то чувствую к ней. Вовсе нет.

— Стоп, нет! Больше даже не начинай! — останавливаю. — Я всё прекрасно понимаю. И по логике я не должна злиться, но я злюсь. Я ужасно злюсь, Дем.

— И это я тоже понимаю, — он кивает.

— И я больше не хочу слышать о том, что ты натворил. Всё это было до того момента в баре…

— До секса в баре. Да. Согласен.

— Всё это было в твоей прошлой жизни.

— Всё верно, — он соглашается с каждым словом.

— И я ничего не хочу знать о твоих бывших.

— Только о нынешней, — он снова кивает. Наклоняется и нежно целует в шею.

— И много ты можешь о ней рассказать? — по коже волной бегут мурашки. В груди разгорается уже знакомый огонек. Я снова лечу на него, как бабочка. Я обжигалась. Много раз обжигалась, но Демьян из тех, кому хочется дать ещё шанс.

Сгорю или нет, неизвестно! Но это будет потом!

А сейчас пусть он снова и снова поджигает мои крылья!

— Она красива, — его язык порхает по коже, а кровь закипает всё сильнее. — Слишком красива, чтобы быть правдой, — его пальцы стискивают мои ребра. — Она сумасбродна, вспыльчива, абсолютно непредсказуема… но тем и очаровательна. Тем и привлекает.

— Сильно привлекает? — говорю какую-то чушь, но она помогает выкинуть глупые мысли из головы и не анализировать то, что этого не стоит.

— Настолько, что у меня встаёт каждый раз, как только вижу её, — похабные комплименты делают свое дело.

Тело расслабляется, а жужжащий рой в голове постепенно затихает. Коленки начинают дрожать, а кожа горит в тех местах, где он прикасается.

— Одна ты в моей голове… Одна ты в моей жизни. Не хочу больше игр, хочу, чтобы эта история была реальностью со своим будущим, — он стягивает с меня футболку одним рывком.

— Покажи мне… Покажи, что я реальна.