Бестия - Екатерина Орлова

– Привет, Олег.

– Привет, – хмуро здороваюсь я.

– Проходи.

Варя отступает в сторону, я делаю два шага и погружаюсь в свой персональный Ад. Все в этом доме пропитано ею. Ее запах, ее интерьер, ее стиль. Я никогда не видел ее комнаты в родительском доме, но, думаю, там тоже все выглядит именно так. Мебель скучных тонов, но повсюду яркие пятна: небольшие цветные вазочки на полках, книги в яркой палитурке, яркие подушки, на стенах фотографии смеющихся детей и Бестии. Все снимки черно-белые, но большие, и эмоции на них брызжут цветом, которого так не хватает им на первый взгляд. В интерьере все продумано до мелочей, все сочетается между собой, и нет ощущения, что какой-то предмет попал сюда случайно.

Я делаю шаг из широкой прихожей, но Варя меня останавливает.

– Прости, но у нас разуваются.

– У нас? – переспрашиваю, но стаскиваю с себя мокасины. Варя кивает.

– Я живу здесь с детьми.

– А муж? – я пытливо вглядываюсь в ее глаза. Бестия коротко качает головой.

– Нет мужа, – и добавляет тише: – И не было никогда. Проходи.

Она идет впереди меня, а я пожираю взглядом ее тело. Варя никогда не была худышкой, всегда с формами, которые она держала в тонусе благодаря спорту. Ровная спина, тонкая талия, плавно переходящая в крутые бедра. И я точно знаю, что там впереди грудь, при взгляде на которую выделяется слюна.

– Ты перекрасила волосы…

– Я просто смыла временную краску, – отвечает она, кинув на меня взгляд через плечо. – Присаживайся, – кивает она на широкий серый диван со множеством подушек. – Я принесу нам выпить.

– Я за рулем.

Варя заливисто, но коротко смеется.

– Я не употребляю алкоголь, Олег, и в моем доме его нет, – отзывается она и идет дальше, к кухонному уголку.

– Давно?

– Три года уже.

Я слежу за ее действиями: как ставит чайник, как достает чай и засыпает его в заварник, ставит на поднос его и чашки. И делает еще много всего. А я смотрю на нее, как завороженный, и понимаю, что просто не могу оторвать взгляд. Я все еще не верю, что она рядом. Вот здесь, на расстоянии вытянутой руки.

– Кто твой родной отец? – спрашиваю, и спина Варвары заметно напрягается. Да, Бестия, у меня на сегодня множество вопросов.

Саундтрек к главе: LOBODA – Родной

Варвара

Я буду гореть в Аду, однозначно буду. Ничего другого для себя я не ожидаю. Потому что сейчас за моей спиной, на моем диване в моем доме сидит мужчина. Чужой мужчина, которого я люблю так, что каждый раз, когда он проявляет ко мне негативные эмоции, я в тысячный раз умираю. У него красивая девушка и он счастлив рядом с ней. Я наблюдала за ними все время оставшегося отдыха. Днем я укладывала детей с мамой отдыхать, а сама следила за Олегом и его девушкой. Он правда счастлив. Немного напряжен, но это, наверное, из-за моего появления. Но в остальном он спокоен, раскрепощен, расслаблен. Не так, как был со мной. Я гоню от себя мысли о том, что вот сейчас все будет совсем по-другому, потому что я не имею права на это «все». Потому что он уже принадлежит другой.

Насколько может быть иронична судьба? Мы три года прожили в одном городе. Я никуда не уезжала, лечилась на месте. Я избегала мест, где мог появиться Олег, и мы не сталкивались. А вдалеке от дома вот так просто пересеклись наши дороги. Может, потому что настало время встретиться? Только вот для чего? Чтобы ответить на все его вопросы и отпустить? Или чтобы попробовать все начать сначала? Совесть во мне говорит рассматривать только первый вариант. А влюбленная стерва отметает его как непродуктивный.

Я не хотела приглашать его к себе. Думала, приеду к нему, быстро отвечу на его вопросы и сбегу. Только я не учла, что он живет не один. Только Богу ведомо, насколько больно мне было принять это. Я еще не до конца научилась смиряться с фактами, которые приносят боль. Иногда и моя четко выстроенная система ломается. И тогда мне приходится брать дополнительное время на то, чтобы пережить такие моменты. Сегодня, когда он сообщил о том, что живет с девушкой, меня скрутило. Я осела на пол и долго раскачивалась, напоминая себе, что не имею права лезть в его личную жизнь. Потом позвонила своему психиатру, и мы проработали ситуацию. Сейчас мне немного полегчало. Я все время вспоминаю слова Дмитрия Ивановича:

– Варвара, не все сразу. Маленькими шагами. Сейчас это выбивает тебя из колеи, но уже через неделю ты примешь этот факт и научишься жить с ним. Сосредоточься и представь себе, что эта неделя прошла. Что ты чувствуешь?

Я все так же чувствую боль и обиду. Ревность. Но уже не так остро. Я смирилась. Ну, почти.

– Кто твой родной отец? – спрашивает Олег, врываясь в мои невеселые мысли.

Я замираю на пару мгновений. Сегодня, во время разговора с психиатром, я пообещала ему и себе, что буду честна с Олегом. Расскажу все, как есть, а дальше буду действовать по обстоятельствам. Я заканчиваю готовить чай для нас, переставляю на блюдо вазочку с кексами, которые мы испекли с Милой, и несу все на кофейный столик у дивана.

– Я бы хотел кофе.

– Он вреден на ночь, – с улыбкой отвечаю я.

– Варя…

– Хорошо.

Я встаю и теперь готовлю для Олега кофе. Про себя, как мантру, повторяю: черный, с каплей сиропа «Амаретто» и двумя ложками сахара. Откуда у меня дома вообще взялся этот сироп? Я даже не могу вспомнить, когда купила его. Возвращаюсь на диван. Ставлю перед Олегом кофе под его пристальным взглядом, подвигаю к нему вазочку со сладостями и наливаю себе чай. Пока он остывает, я устраиваюсь удобнее и складываю руки на колени, переплетая пальцы.

– Ты не ответила на мой вопрос, – спокойно произносит Олег. Но он совсем не спокоен. Я чувствую, что он в нервозном состоянии, только того, что у него не дергается глаз или не подрагивают кончики пальцев.

Мы оба, как по команде, садимся боком к спинке и лицом друг к другу. Я подгибаю под себя ногу, прикрываю развилку бедер подолом сарафана. Я не специально его надела. Сейчас я бы предпочла оказаться в спортивных штанах и толстовке, но как раз перед приездом Олега я сама только вошла в дом, вернувшись от родителей, куда отвезла детей на пару дней. Завтра мне предстоит ехать в огромный магазин с предметами интерьера, где я пробуду до вечера. Домой завалюсь без задних ног, как всегда происходит после таких походов.

– Варь…

Я вздыхаю. Пора начинать.

– Я расскажу тебе все по порядку, ладно? Так мы точно не запутаемся.

– Давай, – отвечает Олег, и принимается слушать.

– Я родилась и выросла в этом городе. Мы с мамой жили вдвоем, пока мне не исполнилось тринадцать. Потом она повстречала своего будущего мужа… Ибрагимова. – Я судорожно вздыхаю и напоминаю себе, что все это осталось в прошлом. – Поначалу мама была счастлива. У них была красивая свадьба, Руслан окружал маму любовью. Ну, мы так думали. А потом его натура полезла наружу. Я тогда ни черта не понимала. Только со временем, когда сама… когда стала его жертвой, осознала, что он делал с мамой. Ибрагимов был извращенцем. Больным ублюдком, который получал удовольствие от унижения женщин. Не просто унижения. Он избивал до крови, а потом… трахал полутруп. И еще… у него были такие же дружки, и они приходили к нему и смотрели на все это… – я, не сдержавшись, всхлипываю и бросаю взгляд на Олега. Он слегка подается вперед, но я качаю головой. Нет, мой хороший, не сейчас. Прямо в эту секунду я просто хочу рассказать тебе все и наконец забыть об этом ужасном периоде жизни. Я тяжело сглатываю, делаю глоток чая с ромашкой и продолжаю. – Мама тяжело восстанавливалась после этих его «игр». По нескольку дней лежала в постели, не вставая. В такие дни Руслан проявлял ко мне повышенное внимание. Мне тогда уже было почти пятнадцать. Можно я без подробностей, ладно?