Крылатая разведка - Сергей Зверев

С мамой мы виделись не очень часто, а когда встречались, то отчего-то больше молчали. Мама спросит:

– Ну, как ты, дочь?

А я отвечаю:

– Ты же видишь – жива, здорова, даже весела.

На том вроде и все. Мама не решается спрашивать всерьез, догадывается, где я служу и в какие командировки уезжаю. Сердцем чувствует и молчит. А я в свою очередь не могу ей рассказать. Ничего не могу. Раз мама спросила меня:

– Скажи мне по правде – дождусь я внуков или нет?

– Наверное, нет, – честно ответила я, и в этот момент мне захотелось поскорее уехать от мамы в свою квартиру.

Как это все далеко от меня – дети, семья, какие-то простые ежедневные радости, вроде цветов, не к празднику, не ко дню рождения, а просто так. И куда ближе смерть, хотя о ней вроде бы думаешь еще меньше. Так, в таких вот воспоминаниях юности я и уснула, а когда проснулась и взглянула на часы, то обнаружила, что проспала целых четыре с половиной часа. Что-то мне снилось… Сны я вообще вижу очень редко (наверное, тоже связано с профессией?), а если и снятся, то моментально стираются из памяти. А вот сейчас, точно несколько мгновений назад, перед моими глазами возникла следующая картина: высоченный холм над морем, синее, нет, скорее бледно-голубое небо, по небу этому летит что-то похожее на крылатый бронепоезд, над морем летают птицы со странными головами, похожими на человеческие. И совсем не страшными, смешными какими-то, одна такая «птица» аж в шляпе была. На холме стою я, беззащитная такая, в бело-розовом платьице, босиком, стою, любуюсь всем этим сюрреализмом. Вдруг к моим босым ногам падает букетик цветов. И я точно знаю, что сегодня не праздник, не мой день рождения. Кто-то просто так решил подарить их мне, как в детском мультике, «просто так». Я наклоняюсь, беру в руки букетик, поднимаю глаза и вижу цыганского графа Мэджи. Валеру Касаткина. Он в шляпе, в цыганской накидке, без гитары, но с какой-то свирелью в руках.

– Я присяду? – спрашивает он.

– Присядь, – отвечаю я.

Граф Мэджи сбрасывает с плеч накидку, расстилает ее на траве, садится сам и тут же жестом приглашает меня. Я присаживаюсь рядом с ним и спрашиваю:

– Где ты нарвал таких цветов?

А цветы в самом деле редкие. Никогда таких не видела.

– А они сами ко мне пришли, – отвечает граф Мэджи.

– Как сами?

– Выросли у ног, отделились от земли и сами в букет сложились.

– Не верю…

– Как знаешь.

Валера начинает наигрывать на своей свирели. Странный набор звуков у него получается. И вдруг из этого многоголосья и неслаженности начинает проступать необыкновенно красивая мелодия.

– Новая песня? – спросила я, когда он закончил играть.

– Да, – ответил он.

– Про что?

– Про все. Называется «Последнее счастье».

И ведь действительно ПРО ВСЕ. Если счастье последнее – то действительно пора вспомнить про все.

– Я тебя встретил здесь, на холме на этом, – продолжает Валера, а его свирель начинает играть сама собой. – Тебе здесь хорошо?

– Я здесь счастлива! – произношу в ответ я. – Особенно с твоими цветами.

– Даже если это последнее… Последнее счастье в твоей жизни? – задает он какой-то странный вопрос.

– Почему счастье должно быть последним? Тебе хочется так назвать свою песню – это твое дело… Я не хочу ПОСЛЕДНЕЕ СЧАСТЬЕ.

– Я тоже не хочу, но уже ничего не исправить.

И он робким движением гладит мою босую ступню, нежно проводит по моей пятке и пальцам… И чувствую, что сейчас должно что-то произойти… Должно подойти к концу наше ПОСЛЕДНЕЕ СЧАСТЬЕ. А птицы со смешными головами чуть ли не благословение свое нам выкаркивают. Кружатся вокруг нас, весело им отчего-то…

Далее я проснулась. Последнее счастье испарилось, и песни с таким названием я не дождалась. Уф, надо вставать и что-то делать, блондинка спит, служба идет. А сон в скором времени забудется, как стерлась в памяти добрая сотня других подобных снов. За эти четыре с половиной часа непременно должно было что-то произойти. Я встала с дивана, подошла к зеркалу, чтобы привести себя в порядок. И только успела это сделать, как послышался стук в дверь. Я позволила войти, и в моей комнате появился самолично первый заместитель директора СВР.

– Генерал Лазарев Николай Арнольдович… Полчаса назад скончался в госпитале, – произнес он с паузами и расстановкой.

– Как произошла автокатастрофа? – только и оставалось спросить мне.

– Николай Арнольдович был за рулем собственной машины. По результатам экспертизы, не справился с управлением.

– Он ведь был отличным водителем, имел профессиональные права…

– Послушайте, Инга, ваши намеки мне понятны. Но хоть какие-то факты вы можете мне представить? Вы сцепились с Павлом Антоновичем мертвой хваткой. Он хочет уничтожить вас, вы пока обороняетесь, но готовы к атаке. Но ни у него, ни у вас ни малейших реальных фактов.

– А где сейчас Павел Антонович? – спросила я, выслушав первого зама.

– Здесь его нет, – окинув взглядом помещение, произнес первый зам. – Более того, я решил побеседовать с вами наедине.

– Мудрое решение, – дерзко отозвалась я.

– Так вот, у меня всего один вопрос к вам. Где ноутбук? Почему вы его прячете от своего руководства?

– Я не хочу, чтобы он попал в руки Павла Антоновича. Без намеков.

– Лично мне отдадите? – ничего не переспрашивая, спросил первый зам.

– Вам – да! – не задумываясь ответила я.

Этот вопрос надо было разрешить. Пусть теперь мое руководство разбирается, кто у нас «чужой среди своих», я же теперь напишу еще один скромный рапорт, в котором укажу все свои соображения относительно господина Председателя.

– Ну вот и договорились! – кивнул первый зам. – А теперь пойдемте в мой кабинет, там продолжим разговор, нас ждут двое знакомых вам людей. За ноутбуком я пошлю своих сотрудников. Говорите адрес.

– Я могу сказать адрес, но лучше если я поеду сама. Ну, вместе с вашими людьми, – произнесла в ответ я.

– Нет, я немедленно пошлю людей, а с вами разговор еще долгий…

Долгий так долгий. Пусть отправляет людей, пусть потом разбираются.

В кабинете первого зама СВР я обнаружила милицейского генерала и Любу Дмитриеву. Как я поняла по выражению ее лица и добрых лучистых глаз, четыре с лишним часа не прошли для старшего следователя даром.

– Два часа назад почти в самом центре Москвы подвергся нападению автобус, перевозящий музыкальную аппаратуру молодежной группы «Схождение», – сразу же перешла к делу Люба. – Машина была обстреляна из автоматов двумя неизвестными. По счастью, ни одного погибшего, но захвачен и увезен в неизвестном направлении некто Дранков, владелец ночного клуба «Бриллиантовый досуг».