Привет! Это я... - Нина Элизабет Грентведт

Мы дома! Когда мы ехали по Крокклейва, Хелле я не увидела. Не видно было также ни маргиналов, ни Дизеля. Вообще было непохоже, что маргиналы у себя — в левой половине Зелёного дома окна были тёмные. Где маргиналы? Где Хелле? Что она делает в эту минуту? Интересно, видела ли она, что мы приехали? Я вот о чём думаю… Может, Хелле как раз идёт к Платформе, чтобы встретить меня там, — она всегда туда приходит, когда я возвращаюсь домой от Бабушки или ещё откуда-нибудь… Когда Хелле возвращается из поездки в Берген к своему папе, я тоже встречаю её на Платформе, Мне выйти или не стоит?..

Сижу у себя в комнате. Мы вошли в дом полчаса назад. Обычно я сразу иду на улицу и — на Платформу, к Хелле. Но сегодня я никуда не выхожу. Немножко страшно. Вдруг приду, а Хелле там нет? Вдруг она не хочет со мной встречаться? Что же мне тогда делать? Она ведь не ответила на мои сообщения… Ни на одно не ответила! (Может, ничего не получала?)

Я вынимаю из дневника скомканный лист бумаги. Расправляю. Третья угроза. Та, что только против меня. Но всё равно — я должна предупредить Хелле! Всерьёз, как следует! Даже притом что маргиналы решили захватить меня первой и притом что Хелле не хочет больше со мной дружить.

Выбегаю из дому и — прямиком в Лесок. Но вдруг, не добежав до Платформы, останавливаюсь как вкопанная. Прячусь за дерево. Там кто-то сидит, и это НЕ ХЕЛЛЕ! Осторожно выглядываю. Неизвестный (или неизвестная) сидит, спиной ко мне и что-то там такое делает! Я шпионю за человеком, а он меня не видит. Он (или она) сидит полностью погрузившись в своё занятие. Так тихо, как только могу, крадусь между деревьями. Я добралась до самого Обезьяньего дерева — оттуда лучше видно Платформу.

Это СТИАН!

Я так волнуюсь, что даже тошнит немного. (Может, это меня в машине укачало, по дороге от Бабушки, и я почувствовала это только теперь, после всего? Кажется, это называется «последствия»… Непонятно.) Но я продолжаю шпионить за Стианом. Какая удача, что он меня не слышит! Тут я замечаю, что он в наушниках. Ну конечно! Он слушает музыку! Гадаю, какая песня сейчас у него в ушах — «Слепой», или «Всё всерьёз», или, может быть, «Могло быть хуже». Я знаю всё это почти наизусть. Все эти песни.

Чем, собственно, Стиан занимается на Платформе? Похоже, что-то пишет. Наверное, как обычно, делает домашние задания. (Сколько им задают в их средней школе — это просто ненормально, думаю я, прячась за Обезьяньим деревом и продолжая шпионить.) Я рассматриваю лицо Стиана. Он улыбается.

Слегка. Видимо, ему нравится его занятие. Подумать только — ему нравится делать уроки! Обалдеть!

Я, во всяком случае, делать уроки не люблю.

Неожиданно Стиан откладывает то, что у него было в руках, и поднимается. Я приседаю, прячусь в кустах. Затаив дыхание, слежу за Стианом. Он подходит к перилам и смотрит в сторону Леска. Смотрит на мой дом. Интересно, что он высматривает?.. Стиан снимает шапку.

«Лицо ангела», — неожиданно приходит мне на ум. (Так называйся одна из песен DumDum Boys. Совершенно не понимаю, почему мне голову пришло именно это и именно сейчас. В ту минуту, когда Стиан снял свою шапку. Случайно как-то.)

Я заливаюсь краской. Вот чёрт! Почему я сейчас-то расклеилась? Смотрю на Стиана. Какой-то он не такой. Совсем другой…

Он подстригся! Очень коротко! Волосы — меньше сантиметра! И сейчас, из-за того что у него волосы очень светлые… ну очень светлые… вот поэтому он смотрится совсем лысым. Да он похож на… на Арне Свингена! Только намного моложе! «Сердце моё, не стучи…» — думаю я где-то в самой глубине души… Но думаю не про Арне Свингена, а про… Стиана?

Это ещё что такое? СТИАН… Я чувствую себя как-то странно. Стиан — дурак, но, по-моему, он ничего… Симпатичный вроде. Даже почти красивый. (При мысли о том, что Стиан красивый, я краснею ещё сильнее.) Что произошло? Стиан так сильно изменился за одну неделю? Может, повзрослел, или что? Конечно, он всегда был дубиной, но… я считаю, он классно смотрится. (А, понятно — это стрижка! Новый стиль. Поэтому так смотрится. С такими волосами, то есть без волос ходят только крутые ребята.)

В этот миг в моей голове возникает начало стихотворения:

Ты стоял на Платформе

И шапку стащил с головы.

Стиан, знаешь, какой ты?

Крутой обалденно и классный!

Ах, чёрт, нужно записать, ведь забуду, думаю я (хотя рифма здесь напрочь отсутствует), но у меня нет с собой ни ручки, ни бумаги. И ручка, и бумага — всё это есть наверху, на Платформе. Там, где стоит он…

Хватит ли у меня смелости туда подняться? Поймёт ли Стиан, увидев меня, ЧТО я о нём думаю? Злится ли он на меня по-прежнему? Может, будет смеяться? Хочет ли, чтобы меня не было? (Но я есть…) И я не могу избегать его всю жизнь. Мы живём на одной улице, и так будет ещё несколько лет. Я ведь решила для себя, что не буду вредничать.

Решила, что скажу ему… ну, к примеру, «извини» или что-то в этом роде. Я так решила.

Неожиданно чувствую прилив мужества. Выбираюсь из зарослей Обезьяньего дерева и иду прямо к Платформе. Сейчас или никогда, думаю я и поднимаюсь по лестнице.

— Привет, — говорю я.

Но Стиан не оборачивается. Он меня ещё не видит и не слышит. Иду по Платформе прямо к нему, останавливаюсь за его спиной и беру его за руку (его рука в рукавице). Он вздрагивает и рывком оборачивается. Таращит на меня глаза. Я краснею — сама чувствую. Смотрю вниз, на свои ботинки. А когда поднимаю глаза, вижу, что и он покраснел. Он тоже. Невольно улыбаюсь, и он мне улыбается. Чуть-чуть.

— Привет, — повторяю я.

Стиан снимает наушники и суёт в карман куртки.

— Э-э-э… привет, — отвечает он.

Откашливается, опускает глаза и видит рисунок у меня в руках. Маргинальскую угрозу.

— Где ты это нашла? — спрашивает Стиан.

— Мне дала маргинальша.

— Что?! — кажется, его это удивило.