Венок для мертвой Офелии - Марина Серова

Хотя – нет, такая участь была бы для него слишком милосердна.

– Они сами приходили ко мне, – мягко улыбаясь, рассказывал он. – Они жаловались мне на то, что Генка их обижает. Мало им платит. Что они перестали чувствовать себя женщинами… Они просили, чтобы я помог им. И… Знаешь, я им помогал. Выбраться.

Он рассмеялся – неожиданно, тонким голосочком, как ребенок.

– Я им помогал! – повторил он, заливаясь этим отвратительным псевдодетским смехом. – И они проходили вначале через мои руки, Таня, а потом… Потом им уже казалось, что то, что будет дальше, – это избавление! – Он наклонился ко мне и почти ласково сказал: – Представь, Таня, они приходят… Плачут. Жалуются. Говорят, что им все это не нравится… Они мне верили, Танечка. Они мне верили, им казалось, что я – хороший, не такой, как Генка.

«Господи, – подумала я вдруг, – я ведь с этим человеком спала! Меня сейчас стошнит!»

– Куда ты их отправлял?

Я незаметно включила на мобиле диктофон. Даже если со мной что-то случится, Андрей и его люди найдут мой телефон, и там будет его признание.

А что они найдут, я уже не сомневалась. При мне была моя зажигалка. И если тот, кто слушал меня по телефону, пока мы ехали, окажется заодно с этим уродом, меня по «маячку» найдет Мельников. Он должен! Он обязательно найдет и меня, и Варьку.

– Какая разница, Таня? Люди с большими деньгами – очень порою странные! Им нравится, например, заниматься сексом с… умирающими. Например, они девушку душат. Или режут. И пока она агонизирует…

Заметив, что меня всю передернуло, он вновь засмеялся:

– Успокойся. Для тебя я найду самого хорошего хозяина.

Он опять ничего не сказал про Варьку. Если я его про нее не спрашиваю, он про нее не говорит. А это означает только одно: ее тут нет.

Я напряглась. рисковать – так рисковать. По крайней мере, живой я ему не дамся!

Я дождалась, когда он подойдет ближе. Я терпеливо слушала то, что он рассказывал. В подробностях. Можете мне поверить: даже я, привыкшая ко многому и видевшая самые разные мерзости, от его рассказов пришла в бешенство.

А он все рассказывал и рассказывал, он даже предложил мне сигарету, и вот когда он нагнулся, чтобы зажечь ее мне, я его ударила. Сильно. Прямо между его прекрасных глаз. Таких потрясающих, таких глубоких… ударила его изо всех сил.

Он вскрикнул, даже взвизгнул и закрылся рукой. По его лицу потекла кровь.

– У меня теперь там будет… шрам?! – спросил он как-то по-детски, испуганно.

Я не ответила. Я искала, чем бы ударить его еще раз. Но не успела. Он стукнул меня сам. Я почувствовала, что теряю сознание. Перед глазами все поплыло. Мне показалось, что я слышу откуда-то: «Сдавайтесь, вы окружены, полиция…» Потом хлопнула дверь, я слышала какой-то крик… Это был Мельников, он орал кому-то: «Куда?» А потом схватили меня на руки и куда-то понесли, а когда я открывала глаза, видела перед собой прекрасные серые глаза, и он нес меня на руках и что-то говорил, но я плохо слышала его. Меня интересовали только две вещи.

Где Варька? И… почему – Жорик?

Никому не доверяй

Наших самых страшных тайн,

Никому не говори, как мы умрем.

В этой книге между строк

Спрятан настоящий бог,

Он смеется, он любуется тобой…

Где-то просто поет «Сплин». Все в порядке.

Но мне казалось, что я плыву по небу. Вокруг – облака. И я уже умерла. Я сначала лежала в воде и смотрела, как по небу плывут облака. И я улыбалась, потому что не видела, кто ударил меня по затылку. Последним, что я видела, была его улыбка. И этого мне хватит на целую вечность.

А еще мне показалось, что он меня поцеловал. И – все. Потом я умерла.

Я умерла, и меня нет. И теперь я никогда не узнаю, где все это время была Варька, жива ли она? И – почему Жорик? Я этого тоже не узнаю, да и какая разница…

Ты прекрасна, словно взмах

Волшебной палочки в руках

Незнакомки из забытого мной сна.

Мы лежим на облаках,

А внизу бежит река,

Нам вернули наши пули все сполна.

Мне нравилась такая смерть. Мне было тепло и легко. И песню эту я любила. И мне почему-то казалось, что ее поют для меня. Что это я прекрасна, словно взмах волшебной палочки в руках…

– Варька! Сколько можно тебя просить, а? Ты Танюшу разбудишь! Сделай свою музыку потише!

– Ей нравится, – услышала я Варькин голос.

– Откуда ты это знаешь-то?

Я улыбнулась. Кажется, моя загробная жизнь будет протекать в Лопатникове вместе с Ольгой и Варькой.

– Она улыбается, – сказала Варька. Я почувствовала, что она склонилась ко мне – совсем близко – и смотрит на меня. – Ма, – прошептала она. – А мне отчего-то кажется, что она пришла в себя…

– Доктор сказал, что дня два будет так, – услышала я совсем близко голос Ольги.

– Ну, доктор-то сказал, а ее принц поцеловал, и она очнулась, – деловито объяснила великая «ведунья». – Так всегда бывает.

– Это по твоей ваптимологии, что ли, так выходит? – рассмеялась Ольга.

– Мама! – возмутилась Варька. – Ну сколько можно! Виктимология! Вот, чесслово, ты тут, в этой глуши, весь свой ай-кью порастеряла!

– Зато я матери своей не хамила никогда, – справедливо заметила Ольга. – А ты со своим ай-кью вечно мне хамишь. И вон что устроила… Таню бедную чуть по твоей милости не убили!

– Я-то тут при чем?! – взревела Варька. – Я приехала к ней. Как мы и договаривались. Только мобильник потеряла, кажется, я его в машине у той тетки носатой забыла. Но я все помнила! Взяла ключ у соседки, села и стала ее ждать. Как договаривались. Я вообще не знала, куда она потащилась по дури своей! Мне ее приятель об этом сказал, полицейский. А потом уже Принц заявился. Нервный очень. Кричал на меня, прям как ты.

– Правильно кричал. Жаль, что не выпорол, – сказала Ольга.

– Угу, у него прав нету…

– А если бы не он, вы бы ее не нашли… Хорошо, что он все время слушал, что она говорит, и ехал за ней. Вот училась бы у Танюшки-то…

– Ну, ее Мельников по «маячку» нашел бы, но в целом Принц и правда помог… Кстати, ма, слушай, а ведь этот Мартиров-то, он же был здесь в ночь убийства Аси! Дядя Петя его признал. Сказал – так вот он, Дьявол!

– Дядя Петя всех теперь Дьяволом называет, – сказала Ольга.

– Нет, мам, мне кажется, он тут был! Я его рожу тут видела! Мам, а если Аську не его сестра убила? А он сам?

– Так она же призналась, Варь. Еще орала, что и Сережку убьет…

– Принца убивать нельзя, – сурово сказала Варька. – Он у нас – местная достопримечательность. Герой лопатниковский! Я бы даже сказала, местночтимый святой. Как граф Дракула в Трансильвании.