Линия мести - Марина Серова

— Вы ехать куда собираетесь или поболтать пришли? — рассердился мужчина. — Я вам что, следить за другими людьми приехал? Ночь на дворе вообще-то!

— Это для меня очень важно! — Я пустила в ход все свое актерское мастерство, чтобы расспросить таксиста. — Человек, про которого я спрашиваю, — мой парень, и мы с ним поссорились! Я была виновата, наорала на него, но теперь хочу найти его и попросить прощения! Помогите мне, пожалуйста!

Таксист посмотрел на меня, на этот раз в глазах его промелькнуло сочувствие, и вздохнул:

— Эх, молодо-зелено! Вот сами ж виноваты — ссоритесь, потом создаете себе проблемы… Ладно, проходил тут парень какой-то, но он сел в такси и уехал. Примерно полчаса назад. Меня вот вызвали, я уж думал, от заказа откажутся, а тут вы появились…

— Мне во что бы то ни стало надо найти моего молодого человека! — заявила я с отчаяньем в голосе. — Можно как-то проследить за той машиной, на которой он уехал? Вы же говорите, это такси было, так?

Водитель вздохнул и снова посмотрел на меня через окно. Потом снова вздохнул и проговорил:

— И что мне с вами такой делать? Признаться, выглядите вы странно. Вон, в одежде какой-то непонятной, около больницы… Вы что, из клиники этой? Может, вам лучше вернуться?

— Да поймите же вы наконец! — потеряла я терпение. — Пока вы меня допрашиваете, он может глупостей натворить! Мне надо с ним поговорить, понимаете? Скажите хотя бы, куда поехала та машина, я вызову другое такси, раз вы отказываетесь.

— Садитесь, — хмуро буркнул таксист. — Другой водитель вас в больницу отправит, я, так и быть, поверю вам. Вам повезло — машина, на которой ваш жених уехал, из нашей фирмы, поэтому маршрут я узнать могу. Не следует мне, конечно, вам помогать — вон сколько времени уже тут торчу, — но вы на психопатку вроде бы тянете. Да, кстати, а деньги у вас есть? Бесплатно катать вас я не намерен!

— Есть. — Я показала свой мобильный телефон. — Моя банковская карта привязана к телефону, я вам переведу нужную сумму. Если поможете, заплачу сколько скажете, деньги у меня есть. Устанавливайте маршрут, пока не слишком поздно.

Таксист открыл мне дверь, я села рядом с водительским сиденьем. Мужчина набрал какой-то номер на мобильном телефоне, я услышала его крайне немногословный разговор с диспетчером.

— Да, нужен маршрут «к-восемьсот пять-лар», — проговорил таксист. — Ага, понял… Центральная магистраль, ясно…

Он положил телефон рядом с собой и завел двигатель. Я смогла рассмотреть водителя получше и еще раз убедилась в том, что в одежде он явно не разбирается. Какая-то грязно-бежевая куртка, джинсы свободного кроя, которые делали всю фигуру мужчины мешковатой и бесформенной. По внешнему виду он скорее напоминал какого-то бомжа, нежели таксиста, но я решила не быть столь требовательной к внешности водителя. Мне-то какая разница, главное, чтобы ехал побыстрее и куда нужно.

Мы отъехали от стоянки и выехали на дорогу. Я плохо знала тот район города, где находилась клиника, поэтому плохо ориентировалась. Пока мы ехали, я несколько раз позвонила на мобильный Андрея, но телефон у него, видимо, был выключен. Попробовала позвонить Ане — тот же результат, автоответчик. Куда мог уехать Андрей и зачем? Что за странные действия, в конце концов? И в чем он просил меня помочь ему? Точнее, вызвать помощь… Стало быть, он боялся — и боялся за меня? Куда он мог поехать?

Все эти вопросы крутились у меня в голове, пока мы ехали по безлюдной дороге. Машин не было, прохожих на тротуаре — тоже. Еще бы, кому в такое время придет в голову кататься по городу или бродить по улицам? Пару раз мы обгоняли какие-то автомобили, но, скорее всего, это были гости какой-нибудь затянувшейся вечеринки или такие же «бомбилы», как и мой водитель.

Я с удивлением заметила, что мы выезжаем из города. Странно, хотела бы я знать маршрут, по которому ехал Андрей… Куда его нелегкая понесла?

— Мы правильно едем? — обеспокоенно спросила я водителя. Тот равнодушно пожал плечами.

— Вы же сказали — ехать по маршруту той машины, — заметил он. — Это я и делаю. Если надо куда еще — скажите, мне без разницы.

— Та машина точно выехала из Тарасова? — уточнила я.

Водитель ответил, не поворачивая ко мне головы:

— Я ведь при вас звонил диспетчеру. Мне, думаете, приятно самому ехать невесть куда? Позвоните своему этому другу да поговорите с ним, узнайте, где он, чтобы круги не нарезать. Бензин, знаете ли, не бесплатный!

Я с тоской посмотрела на свой телефон.

— Мобильный отключен, — вздохнула я. — Ладно, поедем, куда вам сказали…

Водитель еще что-то поворчал по поводу семейных разборок — вроде как ссорьтесь между собой, а других людей не привлекайте. Голос у него был какой-то глухой и немного странный — то ли он много курил, что вряд ли имело место, за время дороги он ни разу не потянулся к сигарете, да и пачки у него я не видела. Может, простудился или недавно переболел бронхитом — кто его знает…

Мы ехали по трассе уже за пределами Тарасова. Я видела, как мимо мелькают таблички с указателями придорожных населенных пунктов, и удивлялась, зачем Андрею понадобилось ехать в такую даль. А может, ему тоже пришло смс-сообщение с Аниного номера? Это многое объясняет. Неизвестный преступник — тот, который убил Аню, — мог написать Андрею нечто вроде тех смс, которые получала я. Например, «Андрей, помоги, я нахожусь где-то возле Березовки (или другого поселка), в темном лесу, и мне страшно». Да получив такое сообщение, любой на месте Андрея вызвал бы такси и помчался в эту самую Березовку! Но… кто тогда убил охранника? Неужели это сделал Андрей? Вдруг у него рассудок помутился и он совершил преступление? Но откуда он взял револьвер или пистолет с глушителем? Нет, не может этого быть! Ведь Андрей писал мне с просьбой вызвать помощь! Но почему он не зашел ко мне в палату, не разбудил меня? Потому что ему угрожали? Тогда как он смог вызвать такси и уехать? Нет, ничего не получается, ничего не складывается…

Предположения, одно безумнее другого, крутились в моей голове, а мы мчались на высокой скорости по дороге. Внезапно водитель резко затормозил, так, что меня выбросило вперед и, если бы не ремень безопасности, я бы сильно ударилась головой. Таксист чертыхнулся и сдал назад.

— Что такое? — спросила я недоуменно.

— Что-что, поворот нужный проехали, вот что! — отозвался тот хмуро. — Ваш благоверный зачем-то свернул на обочину и повернул возле таблички «Котенковка», вот и нам туда же.

Теперь мы ехали по проселочной дороге, которая оказалась отнюдь не такой ровной и гладкой, как шоссе. Здесь тоже прошел дождь, песок и щебенку размыло, вдобавок ко всему мы постоянно подпрыгивали на ухабах и въезжали в ямы, которые из-за темноты не было видно. Дождь полил еще сильнее, и теперь я слышала только брань водителя, в основном нецензурную. Таксист постоянно возмущался, переживал о сохранности своих колес и ругал на чем свет стоит людей, которые среди ночи срываются невесть куда, и ладно бы на своих машинах, а пользуются услугами такси. В конце концов, я не выдержала и заявила: