Последний город - Павел Корнев

— Партак набить, — с некоторой долей облегчения сообщил я.

Раз не меня персонально ждут — есть шанс выпутаться.

— Бывал здесь раньше?

— Первый раз.

— Вот как, — хмыкнули у двери. — Мимо проходил или посоветовал кто?

— Могила...

— Ну знаешь, в наше время иметь персональную могилу — непозволительная роскошь...

— Могила — хозяин «Доброго доктора». Стоматологический кабинет на КСГО, — даже не усмехнулся я прозвучавшей шутке.

Знаем мы такие шутки с намёками. Тем более что пахнет в помещении весьма и весьма паскудно. Смертью пахнет, кровью... Как бы не оказалось, что я в бандитские разборки влезть умудрился. Зарежут ни за что ни про что.

— А... — протянули за спиной. — Не повезло тебе, мужик...

Я напрягся, наметил движение в сторону...

— Стой, — остановили удерживавшего меня за воротник парня. — Веди его в комнату, пусть Графа дожидается.

— Правильно, чего добру зря пропадать? — И от этой ни разу не шутки надежды на благополучное разрешение недоразумения изрядно поубавилось. Как бы меня прямо сейчас на запасные части разбирать не начали. Вот ведь! Знал же, куда иду, чего не подготовиться?!

— Шевелись! — скомандовали мне.

Я с трудом поднялся с колен и медленно развернулся. Периферийным зрением успел заметить отступившую в угол комнаты тень — странно, ещё один потрошитель за спиной, где третий? — а потом моим вниманием завладела противоположная стена. Точнее, отпечатавшийся на ней силуэт. Силуэт под стать пластиковым панелям белый, а вокруг — оплавленная кромка. Будто пальнули в кого-то из не шибко мощного разрядника, вот стену и покорёжило. Но трупа не видать.

— Пошли. — И толчок в спину направил меня к ведущей во внутренние помещения двери.

Заметив торчащие из-за стойки администратора ноги в ботинках на толстой подошве, я решил было, что углядел недостающий труп, но, как оказалось, парню просто свернули шею. И, судя по изукрашенным татуировками рукам, он точно местный.

Второй мертвец обнаружился в коридоре. Уронивший голову на грудь бедолага сидел на полу прямо под мигающим светильником. Разорванная майка выставляла напоказ затейливую вязь наколок, так что никаких сомнений в месте работы и этого покойника тоже не возникло. Рядом компактный разрядник, на дальней стене вспученное пятно полопавшихся и оплавленных стеновых панелей. А на самом — ни царапины.

— Сюда. — Проведя по коридору, конвоир затолкнул меня в ярко освещённую операционную и тычком в спину отправил к складному креслу. — Садись...

Дёргаться в таких условиях было сродни самоубийству, а когда я покорно уселся в кресло, мои предплечья тут же примотали лейкопластырем к железным трубкам подлокотников. Примотали довольно споро — даже толком разглядеть вставших по бокам парней не удалось. Да и не вертеть же, в самом деле, головой по сторонам. Ещё вломят...

Впрочем, раз бандиты всё время держатся за спиной и стараются не попадаться на глаза, значит — не всё ещё потеряно. Значит, есть шанс вывернуться. Иначе с чего бы им так осторожничать?

А в том, что вставшие позади стула парни бандиты, сомнений уже не осталось. Ладно, охранники в коридоре, но мастера-то зачем убили? Отморозки...

Отведя взгляд от мёртвого старика, я, чтобы хоть как-то отвлечься, внимательно оглядел помещение. Впечатление осталось смешанное: так посмотришь — вроде операционная. Медицинские аппараты вдоль стен расставлены; шкафы со стеклянными дверцами ровными рядами разнообразных бутыльков, колбочек и пробирок заполнены; прямо посреди комнаты стоит накрытый белой простынёй стол; под потолком поворотная панель с мощными светильниками висит. И тут же на стуле — раскрытый журнал с татуировками. Пол кафельный с забранными решетками стоками. Плюс подключенный к капельнице серебристый контейнер; ещё несколько, на вид попроще, штабелем в углу сложены.

Стоп! А контейнер-то знакомый...

— Ну, и что тут стряслось? — Лязгнула распахнувшаяся дверь, кто-то не спеша зашёл в операционную. — Старина Сибель наконец-то покинул этот грешный мир? Ай-ай-ай, как нехорошо получилось! У нас на него столько планов было! Надо обязательно найти негодяев и, как говорится, призвать их к ответу. А то совсем поганцы распоясались. — И уже без тени усмешки в голосе: — Зацепки есть?

— Этот вот минут через двадцать заявился, — развернул моё кресло к входу один из бандитов. — Говорит, Могила послал, а у самого нож спецназовский номерной. Модифицированное серебро, на толкучке такой не купишь.

— На совпадение не похоже, — сдёрнул с меня экранированные очки весьма представительного вида господин лет пятидесяти, поджарый и спортивный. Лицо узкое, прямой нос с горбинкой, в тёмных волосах ни единого седого волоска. А уж костюм... На такой костюм мне за пару лет не заработать. Натуральная шерсть, ни больше и ни меньше. Что уж говорить о выставленной напоказ серебряной печатке на среднем пальце правой руки. И это при том, что серебро из гражданского оборота давно выведено. — Вот оно как...

— Угу, — насколько позволяло положение, кивнул я.

— Занятно. — Граф кинул очки на операционный стол и прищурился — на левом веке расплавленным рубином мелькнула колдовская метка, а с протянутой руки в мою сторону сорвалось тут же растаявшее в воздухе облачко едва заметного свечения. Закончивший наложение чар неординар поморщился и вытер руки вытащенным из кармана носовым платком. — Порченый, значит...

— А мы и не заметили... — удивился продолжавший оставаться у меня за спиной бандит.

— Думал со стариком об операции договориться? — кивнул в сторону мертвеца Граф.

— А получилось бы? — вопросом на вопрос ответил я, чувствуя странное покалывание в левой руке.

— Теоретически... — задумался мой собеседник. — Теоретически мастер сделал бы всё в лучшем виде.

— Почему теоретически?

— На практике всё упирается в ресурсы и мотивацию. — Граф бесцеремонно выпотрошил на пол вытащенный из кармана моей куртки бумажник. Ворох пластиковых банкнот его нисколько не заинтересовал. — С ресурсами у тебя дела не лучшим образом обстоят, с мотивацией и того хуже. Без вариантов. Даже продав тебя всего на органы, Сибель не отбил бы и половины понесённых затрат. Кстати об органах... Ребята, начинайте-ка уже готовить инструмент. И халат найдите.

— А может, не стоит? — облизнул пересохшие губы я.

В том, что потрошители легко вырежут из меня не затронутые порчей внутренности, сомнений не было ни малейших.

— Не принимай это близко к сердцу, днём раньше, днём позже. — Неординар повесил свой шикарный пиджак на вешалку и принялся закатывать рукава белоснежной сорочки. — Ты просто оказался не в том месте и не в то время...

— А как искать убийц думаете? — ухватился я за призрачный шанс оказаться полезным этим живоглотам.

Сотрудничать с ублюдками — всё равно что бритвой по одному месту, но шанс сквитаться с ними у меня ещё появится. А сейчас надо шкуру спасать.