Адаптивный шард - Александр Зайцев

сожалением Тот Кто За Спиной завыл, протяжно, раздраженно… Она едва разобрала:

-- Б-б-р-р-р-а-а-а-т-т… М-е-е-е-ш-а-а-а-ет.

Её спасут?

От одной этой мысли на неё накатила такая волна облегчения, которая накрыла с головой и погасила сознание….

Броктон-Бей. 16 февраля, раннее утро. Где-то в глубине Доков.

Скрип очнулась и поняла, что лежит. Лежит на чем-то относительно мягком. Ноги и руки болели и были плотно перетянуты какой-то тканью.

Воспоминания о прошлой ночи накатили на неё словно цунами.

Толкач мертв!

За ним пришла Тень!

А затем Тень хотела поиграть с ней в страшные игры. И начала играть. Потом Тень что-то спугнуло.

Дальше она не помнила.

Технарь не спешила открывать глаза.

Пробовала телом ощутить окружающую обстановку. Она была наркоманкой, опустившейся почти на самое дно, но дурой это её не сделало.

“Я лежу. Лежу на кровати или койке. Кто-то забинтовал мои раны. Судя по всему сейчас утро. И если я это чувствую, то нахожусь в помещении с окном. Точно, в помещении, не на улице, так как не чувствуется ветра. Хотя… Помещение довольно большое, вот что-то скрипнуло, и эхо гуляло довольно долго.” - Мысли ворочались в её голове неторопливо, с трудом, но она мыслила.

Способна была думать несмотря на все раны, несмотря на разбитую голову, невзирая на подкатывающую ломку.

Относительно тихий скрежет, будто две металлические части кто-то столкнул и провел друг по другу, совсем рядом.

Совсем.

Протяни она руку и дотянется до источника шума.

Рядом с ней кто-то сидит?

Наигранно вздохнув, будто ей очень больно, она повернула голову и немного раскрыла веки.

На полу действительно совсем рядом сидела огромная, больше двух метров ростом, металлическая туша. Эта туша была раскрашена будто шахматная доска: черное, белое, черное, а затем опять белое. От этого мельтешения у Скрип заломило в затылке еще больше. Но она все же рассмотрела, что из-за плеч монстра тихо парил темный дым.

Не Тень!

Не Тень!!

Эта мысль пульсировала в её голове, наполняя радостью и облегчением.

“Металлолом!” - вспомнила Скрип. - “Нет, он же зовет себя сейчас иначе - Грог Железнозуб! Это он меня спас?” И тут же поняла нет, не он, слишком он шумный.

-- Очнулась! - на удивление почти человеческим голосом произнес Грог.

-- Воды… - просипела она.

-- Руку протяни, на тумбочке рядом стакан. Если я возьму, то… сама понимаешь. - Перед её носом лязгнула гигантская клешня размером с две трети её руки.

Отпив воды, она села на кровати. Огляделась. Её койка стоит в дальнем углу огромного ангара, в который без труда можно загнать автобусный парк. Помещение почти пустое, какие-то станки вдоль стен, одинокий стол в дальнем углу и все.

-- Ты меня принес, Железнозуб? - Она угадала, это имя явно ему нравится, даже сел иначе, выпрямился.

-- Нет. Варбосс принес. Сказал присмотреть за тобой.

-- Сочник сказал, ты говорить почти не можешь. Я смотрю, наврал, пидорас! - Почему-то эта мелкая ложь мусорного кейпа её сейчас возмутила до глубины души.

-- Моя мочь говорить так! Моя радостно от такой речь! - Она вздрогнула от лязга и грохота. - А могу нормально. - И это и правда было нормально.

-- Варбосс, это… - Она вспоминала и вспомнила! - Оберон?

-- Ага.

-- Просто присмотреть?

-- Ага.

-- То есть я пойду?

-- Ага.

Она встала с кровати, покачнулась, но сжав зубы сделала шаг вперед, туда, где на стуле висела новенькая зеленая спецовка.

-- Вот так просто?

-- Ага. Только варбосс сказал, ты сама не захочешь уйти и, возможно, станешь моим бигмеком. - В этом голосе было столько надежды, столько мольбы…

Но Скрип вычленила основное:

-- Не захочу уйти?

-- Ага.

-- А почему? - Разум Технаря - это разум Технаря, и она хотела знать.

-- Варбосс сказать, на тебе метка! - прогрохотало в ангаре. - Варбосс сказал, ты не хотеть вновь встретить того, кто её поставить!

У неё подогнулись ноги непроизвольно, и она кулем упала на койку. Колени дрожали, руки свело судорогой.

“На мне метка?!! На мне метка!! На мне…” - Эта мысль била в голову набатом.

Она прекрасно поняла, Чья это метка.

И не просто поняла, а осознала всем естеством!

-- Он придет за мной! - отчетливо поняла она. - Он вернется! - Скрип даже не сообразила, что сказала все это вслух.

-- Варбосс сказал! - Тут механическая туша заворочалась и продолжила уже нормально. - Чтобы будущий маленький бигмек на боялась. Варбосс защитит бигмека от какой-то Тени. - Туша наклонилась и посмотрела ей в глаза. - Ты бигмек?

“Меня защитят?” - Эта мысль, придала ей уверенности и она произнесла:

-- Да, я бигмек. - Скрип не понимала, что значит это слово, но назвала бы себя сейчас хоть Симург, если это её защитит!

-- Бигмеку плохо? - засуетился Железнозуб, видимо заметив как она дрожит. - Варбосс сказал, если будет плохо, дать вот это.

На кровать рядом со Скрип упала мятая коробка. Открыв её дрожащими пальцами, она обнаружила внутри шприц, наполненный идеально прозрачной жидкостью.

-- Лекарство, - пояснил железный монстр.

Скрип благодарно кивнула…

Броктон-Бей. 16 февраля, поздний вечер. Доки.

Скрип сидела на кровати, прислонившись к стене. Она чувствовала себя гораздо лучше, чем утром. Намного, намного лучше. Та штука, которую она вколола, явно пошла ей на пользу, да и ломки не чувствуется. Тем не менее она изображала крайнюю степень усталости. Специально.

-- Грог сказал, ты хотела поговорить? - Голос у облаченного в довольно красивую броню, был уверенный, сильный.

Она продумала весь разговор от и до, но сейчас обо всем этом забыла. Её взгляд бегал по доспеху, по поясу, по шлему, опустился до ботинок... Её глаза разбегались, она насчитала около десятка технарских примочек. Почти незаметных для многих, но не для неё.

“Не знаю, что делают эти приблуды, но совершенно точно, стоят они дохера!” - оценила Скрип.

-- Да.

-- Хотела, говори. - От такой постановки вопроса она опешила.

Она рассчитывала, что зачем-то понадобилась Оберону, вот он её и спас, но в его голосе не было и намека на заинтересованность.

Полное равнодушие.

“Я для него никто и звать никак!” - поняла Скрип, и ей стало почти так плохо, как она изображала.

-- Вы спасли меня?

-- Нет, просто вынес. Он ушел сам. Хочешь, считай это спасением, хочешь не считай, твое дело.

-- Грог упоминал метку. -