Закон сталкера - Дмитрий Силлов

В поле моего зрения степенно вплыл Жмотпетрович, за спиной которого маячили двое телохранителей в бронекостюмах и с автоматами. Не иначе, из той команды, что коварно и – чего уж скрывать – профессионально отловила меня при помощи электрошокеров.

– Да, Снайпер, оскорбил ты меня сильно, – почесывая подбородок, сказал торговец. Его тяжелый, немигающий взгляд не сулил ничего хорошего.

– Знаю, – хрипло произнес я. – Такое не прощают… И что в благородство ты играть не любишь, я тоже в курсе.

Что ж, легендарный торгаш был в своем праве. И если б он сейчас кивнул своим телохранителям-автоматчикам, державшим меня на прицеле, и те хором нажали на спусковые крючки своих АК, я бы не имел к Жмотпетровичу никаких претензий.

Я закашлялся. Горло просто раздирало от су-хости.

– Дай ему воды, – кивнул торговец.

Ни слова не говоря, один из телохранителей забросил автомат за спину и приблизился ко мне, на ходу отстегивая флягу с пояса. При этом второй вскинул автомат, целясь мне в голову. Понятно. Дёрг вправо – дёрг влево – попытка побега, шмыг носом – провокация. И хрен его знает, что из вышеперечисленного телак Жмотпетровича сочтет поводом для того, чтобы вышибить мне мозги. Ладно, провоцировать не буду. Если решили напоить, значит, по беспределу валить не собираются. Скорее всего.

Телохранитель поднес горлышко к моим губам. Вода пахла резиновой пробкой и алюминиевой окисью от фляги. Но сейчас она показалась мне самым вкусным напитком, который я когда-либо пил в жизни.

Влив в меня почти всю флягу, телак шагнул назад, пристегнул ее обратно, и вернул автомат в исходное положение – стволом в меня. Блин, ну и выучка. Роботы и нелюди. А может и роботы. Не исключено, что Жмотперович расщедрился на кибов. Вполне вероятно. Безопасность превыше всего.

– Это верно, простить я тебя не могу, – продолжая сверлить меня своими рыбьими глазами, протянул торговец. – Даром – никак. Правда, прощение ты можешь купить.

– Как? – усмехнулся я. – Денег у меня нет. Консервных банок для тебя гору насобирать?

– Ценю твою шутку юмора, – хмыкнул Жмотпетрович. – Но сейчас тебе станет не до смеха.

С этими словами он нажал потайную кнопку у себя под столом – с некоторых пор я хорошо знал про пульт, спрятанный там. Правда, назначение большинства кнопок оставалось для меня загадкой.

Загудел скрытый мотор, и в сторону отъехал значительный кусок стены, открывший большую витрину. Одну половину этой витрины занимали редкие артефакты немалой цены. А вторая была буквально завалена черными коробками, пачками каких-то фотографий, плакатами – и книгами в знакомой черной обложке.

– Что это? – не понял я.

– Это хороший товар, сталкер, – сказал торговец, подходя к витрине и доставая из ближайшей коробки зажигалку… очень похожую на ту, что наверно еще лежала в моем нагрудном кармане, если ее кибы не спёрли. – Узнаешь?

Он поднес зажигалку почти что к самому моему носу.

Ого! На золотистой поверхности красовалась гравировка. Надпись «Кремль 2222», крылатый знак радиационной опасности, а под ними – текст.

– Если пойду я долиною смертной тени, то не убоюсь я зла, – прочитал я. – Потому, что я и есть самое страшное зло в этой долине. Не понял.

– Что ж тут непонятного? – поднял брови Жмотпетрович. – Это твоя зажигалка. Номерная. Для начала сто штук заказал, думаю, что хватит на месячишко. И сертификаты к ним. Не простые, а с несколькими степенями защиты от подделок. Короче, новое направление моего бизнеса. Твои романы, Снайпер, во всех вселенных Розы Миров читают. А в Центральном мире, говорят, вообще от руки переписывают, там у них с печатным делом не очень. Так вот. В обмен на прощение за то, что ты сделал, ты мне договор подпишешь на передачу эксклюзивных прав торговли сувенирной продукцией проекта «Снайпер». Ну я ж не зверь какой, тебе тоже с этого дела процент перепадать будет. Жрать-то тебе что-то надо кроме тушенки, а то ж сдохнешь раньше времени от гастрита. А это, сам понимаешь, сейчас совершенно не в моих интересах.

– Всё равно не вкуриваю, – помотал я головой. – Ну например зажигалка-то у меня одна. А ты сотню копий заказал…

– Не копий, – хмыкнул торговец. – Твоих зажигалок. Потому что я тебе их дарю! Твои они теперь, понял? И это в нашем с тобой договоре указано. А торговать ими я буду. От тебя же, согласно тому договору, ничего не требуется, только раз в месяц сертификаты подписать, да на книгах о твоих приключениях свои автографы проставить. Ну, конечно, если тебе надоест по Зонам шляться, и ты за ум наконец возьмешься, приглашу тебя в официальные партнеры. Будем на двоих бизнес развивать. Ну что, согласен? Готов подписать договор? Руки-ноги тебе развязывать?

– Развязывай, – вздохнул я.

Деваться реально было некуда. Правда я, хоть убей, не представлял себя в роли торгаша. Кошмар какой-то, если честно. Но чего не сделаешь ради свободы. К тому же я реально виноват перед Петровичем. Впрочем, он же как сказал? От меня требуется только договор подмахнуть, да раз в месяц в гости к нему зайти, книги с сертификатами подписать? Остальное – по желанию?

Ну и ладно. Подпишу ему бумажку, поработаю авторучкой час-другой, да и пойду себе дальше, соображая по пути, как я буду оживлять Японца и Рудика. Без денег, без снаряги, лишь с ножом и катаной – если, конечно, Жмотпетрович не заберет их себе в качестве компенсации за оружие и снаряжение, которые я у него позаимствовал.

Все эти невеселые мысли я гонял у себя в голове, пока телохранитель торговца отвязывал меня от стола – при этом второй не забывал держать меня на прицеле. Понятно. После моего лихого ограбления Петрович мне не доверял. Понимаю его, имеет все основания.

Сначала телак освободил ноги, потом – руки. После чего я съехал вниз по наклонной плоскости, поймав задницей крупную занозу. Т-твою ж дивизию! Не бык обдрищет, так плетнем придавит. По ходу, моя легендарная удача на что-то конкретно обиделась и повернулась ко мне тем местом, из которого я, шипя от боли, выдернул длинную деревянную щепку.

– Хоть бы рубанком что ли по столу про-шлись, – буркнул я, щелчком отправляя занозу в дальний угол торговой точки.

– Зачем? – пожал плечами Петрович. – Задницами должников этот стол периодически шлифуется, мне неудобств не создает. К тому же жалко его рубанком-то. Сколько легенд Зоны на нем перевалялось. Придет время, аукцион устрою. Думаю, отползет этот раритет за нереальные деньги.

– Ага, и занозы к нему приложи для комплекта, – сказал я. – Эта из Снайпера, эта из Меченого, а эта…

– Ты что-то путное сказать хочешь, или просто решил потрендеть? – перебил меня Жмотпетрович, доставая из ящика стола документ на несколько листов. – Если первое – говори, а если второе – то подпиши бумаги, и потом мели языком сколько влезет.

– Кровью подписывать? – поинтересовался я.

– Можно и кровью, – сказал торговец, протягивая мне авторучку. – А лучше чернилами. Кровь-то побереги, пригодится еще.