Контрольный выстрел - Валерий Горшков

— И куда дальше, товарищ Сусанин? — поинтересовался я, выхватив взглядом контрольно-пропускной пункт у железных ворот с красной звездой, метрах в двухстах от вертолетной площадки.

— Пойдем провожу, дятел! — усмехнулся Капралов.

Когда мы остановились возле кирпичного домика, из дверей вышел совсем еще молодой солдат азиатской наружности.

— Привет, Худайбердыев. Ты никак в Иркутск намылился…

— Да, товарищ капитан. Намылился. В Иркутск. Командира забрать надо, — скороговоркой затараторил солдат, почтительно улыбаясь.

— А людей моих не захватишь? Очень надо им, понимаешь, в город.

— Вообще-то не положено, товарищ капитан! — прищурился Худайбердыев. — Командир ругается всегда…

— Ладно, дорогой, ты давай не стебайся! Я тебе не сибирский дятел. — Капралов хмуро покосился на Игоря. — Отвези ребят, а когда вернешься, найди меня. Договоримся! С дежурным я этот вопрос улажу.

Капитан шагнул к двери домика. Я достал пачку сигарет, открыл, протянул Худайбердыеву.

— Не-а, не курю, но спасибо, — помотал он головой. — А вы сами кто такие?

А мы ученые, из Петербурга, — улыбнулся Игорь. — Орнитологи… — уточнил он.

— А я здесь баранка кручу у товарищ подполковника, — в свою очередь пояснил солдат, не переставая улыбаться. — Служба — лафа! Только командир злой как собака, а так хорошо!

— Понятно, — кивнул Игорь. — Повезло тебе. Из домика вывалился капитан и гаркнул:

— Таможня дает «добро». Так что садитесь, поедете на командирском лимузине прямо до города. Худой Бердыев, чего стоишь? Давай поторапливайся!

— Спасибо тебе. — Я шагнул к капитану и пожал ему руку. — Родина тебя не забудет.

— Давайте, шутники! — ответил, добродушно улыбнувшись, капитан. — Привет скандинавским потребителям кедровых орехов и дроздам.

— Дятлам, — засмеялся Игорь.

— Высадишь нас у главпочтамта, — сказал я солдату, как только мы выехали за ворота.

— Высажу. Там рядом командир нашей части живет.

Через двадцать пять минут мы уже въезжали в город, а еще через десять — Худайбердыев остановил «уазик» возле желтого двухэтажного здания и ткнул в него пальцем.

— Главпочта! Приехали…

На выдаче корреспонденции «До востребования» сидела молодящаяся женщина в серебристом парике и в платье с люрексом. Рядом с ящиком для писем и телеграмм стоял симпатичный полиэтиленовый пакет. На нем было написано по-немецки:

«ФРАНКФУРТ-НА-МАЙНЕ. АДМИНИСТРАЦИЯ ОТЕЛЯ „ПЛАЗА“ ПРОСИТ ОСТАВИТЬ В ЭТОМ ПАКЕТЕ ГРЯЗНОЕ БЕЛЬЕ ДЛЯ СТИРКИ».

Женщина явно гордилась этим пакетом.

Я постучал по стеклу окошка и протянул свой паспорт.

— Здравствуйте! Посмотрите, пожалуйста. На мое имя у вас обязательно должно быть письмо.

Раскрыв мой паспорт, почтовая служащая мазнула по моей физиономии недобрым взглядом. Вытащила из плотного ряда писем белый конверт, вложила в паспорт, отдала мне и застыла.

Ни единого слова! Провинция, что с нее возьмешь! Сидит бука букой и смотрит волком… Устала от жизни, должно быть…

Мы сели за столик. Надорвав конверт, я достал листок, вырванный из ежедневника, и прочитал:

«Гостиница „Ангара“. Номер триста двадцать пятый. Скажите, что вы представители охранной фирмы «Пентано». Т. С. С.»

— Звонить будем или сразу поедем за ним? — спросил Игорь.

— Будем звонить!

Кабинки телефонов-автоматов располагались у меня за спиной. Спустя минуту я уже набирал номер сотового телефона Такарского. Я намеревался звонить по схеме, о которой мы договаривались с ним, но после небольшой паузы неожиданно услышал записанный на электронный чип голос оператора, извещавший, что вызываемый абонент либо отключил телефон, либо находится вне зоны приема.

Это было странно, ведь я специально предупредил, чтобы Такарский держал линию горячей.

После третьей попытки я понял, что пора заканчивать со звонками и немедленно двигать в «Ангару» — самую престижную гостиницу Иркутска.

Такси удалось поймать прямо у выхода из главпочтамта. Водитель болтал без умолку всю дорогу, пока Игорь не велел ему заткнуться. Таксист оказался мужиком понятливым — закрыв рот, включил указатель левого поворота и сразу же притормозил у высокого бордюра. Оказалось — приехали!

Я протянул водиле сотенную, он поблагодарил. Таксисты, как правило, народ вежливый. Хоть в Питере, хоть в Москве, хоть в Иркутске…

В холле гостиницы я огляделся. Игорь с ходу взял в клещи дежурного администратора. Обстановка вокруг была именно такой, какой ей и следовало быть — тихой, спокойной, если не сказать патриархальной.

Я подошел к стойке. Игорь посторонился. Гладко выбритый худощавый мужчина в сером двубортном костюме с редкими черными волосами, едва прикрывавшими лысину, перевел взгляд с Бойкова на меня.

— Здравствуйте! — Я нацепил на физиономию приветливую улыбку. — Нас ждет Сергей Сергеевич Такарский из триста двадцать пятого номера. Мы с коллегой из фирмы «Пентано». Он должен был вас предупредить заранее.

— Назовите, пожалуйста, ваши фамилии, — решил уточнить администратор, бросив взгляд на монитор.

— Бойков и Кирсанов, — чуть помедлив, ответил я. — Паспорта нужны?

Пару секунд мы глядели в глаза друг друга, потом он отвел взгляд.

— Можете подниматься! Третий этаж… Господин Такарский у себя. Он справлялся о вас часа два назад. Я звонил в аэропорт… — Администратор помолчал. — Значит, террористический акт и вынужденная посадка — это правда? И что, никто не пострадал?

— Погибли один из пилотов и бортпроводница! — бросил я на ходу. — Спасибо за заботу.

На третьем этаже, миновав приоткрытую дверь кабинета дежурной по этажу, мы сразу увидели табличку «325».

Громко постучав, Игорь взялся за латунную дверную ручку. Ответа не последовало. Он отжал ручку вниз, толкнул дверь.

Она распахнулась, и мы, выхватив пистолеты, ворвались в номер.

Вице-президент фирмы «Цербер» сидел в глубоком кресле напротив бубнившего телевизора и, казалось, спал. На журнальном столике стояли наполовину пустая бутылка виски «Джонни Уокер», стакан, бутылка содовой, ведерко с давно растаявшими кубиками льда. В пепельнице, возле которой лежала открытая пачка «Мальборо», высилась гора окурков.

Мы бросились к Такарскому. Я так и знал! Сергей Сергеевич спал вечным сном…

Мне понадобилась секунда, чтобы прийти в себя. Я взял Такарского за руку — пульс не прощупывался. Игорь осмотрел его. Ни единой царапины!