Метро 2035: Питер - Шимун Врочек

Для того чтобы увидеть – нужны глаза.

А с глазами вышла фигня.

Но зато по звуку он теперь легко определяет, куда упал кусок мяса. Эхолокация не хуже, чем у летучих мышей.

А в память намертво вбиты схемы туннелей, бункеров, коллекторов и развязок. Мысленно ткни пальцем, и развернется карта. Вот туда бы сходить… и сюда, там теперь открыто наверняка… и еще здесь бы посмотреть…

Но что теперь увидишь? Он сидит некоторое время, не в силах пошевелиться. Чертовы глаза. Как глупо. Глупо и обидно вышло…

Проходит минута, другая. Наконец спина его распрямляется. Снова мерный стук ложки по жести. Звук работающих челюстей.

Завтрак туриста, бля.

Завтрак диггера.

* * *

«Петербург… Ленинград то есть – самый несоветский город Советского Союза. Его в этом смысле может переплюнуть только Таллинн. Две «н» на конце. Вот такая фигня».

Так, кажется, говорил Косолапый?

Ленинградская готика.

Зыбкость, серость, слякоть, туман, неопределенные, размытые контуры, мелкий дождь. Выплывающие из тумана дома. Выцветшие фасады. Статуя Медного всадника на Гром-камне.

Гуляющий по ночам бронзовый Пушкин.

Забитый, теперь даже ночью, Невский проспект. Брошенные сгнившие иномарки.

За серым, наплывающим волнами туманом скрывается нечто страшное…

Иван идет по Невскому, считая кофейни.

Один. Кофейня «Cafemax».

Два. Кофейня «Шоколадница». Обязательно закажите блинчики.

Кофейня «Идеальная чашка». Оранжевые столики застыли в темноте. Забытый кем-то зонтик до сих пор висит на накренившейся вешалке.

Далекое «ррр-гав». Тающее эхо. Зловещая громадина Казанского собора – с крыльями, обступающими с двух сторон, берущими в гулкий сырой капкан.

Дин-дон, дин-дон.

Царь Петр Алексеевич:

«Быть на сем месте городу великому»…

Затянутое серой пеленой низкое небо. Вершина Казанского собора тонет в тумане.

Растрескавшийся, выгнутый асфальт под ногами, пробитый здесь и там бело-серыми побегами. С крыши падает камешек. Грохот водостока. Движение в тумане – нет, да. Да, там что-то движется, за пеленой, далеко отсюда. Огромное…

Когда Иван смотрит на фасады домов, ему кажется, что он не различает цвета.

Мы все уже умерли.

Том Вэйтс, звучащий в мертвой тишине заброшенной кофейни. Питерский сырой блюз дождливой ночи Невского проспекта…

Белая чашка на толстом блюдце. Внутри черная высохшая корка. Рядом на столе – забытый пакетик сахара. Бумажный, с надписью «Сладко»…

Оранжевая салфетка.

С пятницы лабаю этот блюз

То держусь, то сука снова нажрусь,

Сколько лет я бьюсь и бьюсь об эти стены головой —

Они все уже соленые на вкус…

Хриплый, ужасный голос Тома Вэйтса звучит у Ивана в ушах. В мертвой тишине потрескивают миллирентгены, и гамма-излучение проходит сквозь тонкие стены.

Эхо.

Иван стоит на улице и слушает радиоактивный блюз.

У него в руке двуствольное ружье.

Он идет по Невскому, обходя машины. Почти все дома без окон, скалятся темными провалами – мрачный жутковатый Петербург смотрит на Ивана слепыми глазами. Он стар. Он безумен. Он ужасен.

Он беззубый старый негр-блюзмен в пожелтевшей манишке.

У Ивана в руке двустволка «ИЖ-43К». Он поворачивает рычаг – щелк, переламывает стволы – тускло блестят капсюли. Двенадцатый калибр. Патроны – крупная картечь. Останавливающее действие с продлением боли.

Иван смотрит на капсюли – чистые, яркие – и защелкивает ружье. С четким стуком стволы встают на место. Иван взводит курки – один, второй. Чик, чик. Это не настоящие курки, они просто взводят боевые пружины. Но все равно это прекрасное ощущение.

Иван проходит мимо книжной лавки. Здесь, на Невском, их много – на каждом углу. Или примерно через дом. Кофейни и книжные магазины. Иногда одежда. Словно до Катастрофы в Питере ничем другим не занимались – кроме чтения книг за распитием кофе, а одежду выбирали, исходя из цвета поблекших фасадов.

Еще магазин. Разбитая витрина, пластиковый манекен с бусами на шее. Белая рука лежит отдельно. На ней фиолетовый браслет.

Феньки. Фенечки.

Иван переходит улицу, лавируя между машинами. Это был насыщенный день – день, когда все закончилось. Теперь машины стоят. Их сотни. Тысячи. Мертвые, любопытные, с хозяевами на сиденьях. Он обходит белую «шкоду» с откинувшим голову скелетом на месте водителя и встает на поребрик. Впереди, за железным забором будет вход на станцию «Площадь Восстания». Круглый вестибюль с башенкой и шпилем. Смешной, как присевший карлик.

Некогда темно-горчичные стены потемнели, они только слегка выступают из окружающей серой мглы – туман ложиться мягким подбрюшьем на круглую крышу наземного вестибюля.

Иван поднимает голову – за вестибюлем метро пятиэтажное здание с надписью гигантскими белыми буквами «Город-герой Ленинград».

Часть букв отвалилась.

Какое совпадение, думает Иван. То же самое произошло и с моей жизнью.

– Иван, – слышит он.

Поворачивает голову. «Что ж… – думает он. – Я почти не удивлен».

– Иван, – говорит Косолапый. – Проснись, Иван.

– Зачем? Я умер, – говорит он. – Я знаю, что я умер. Меня завалило взрывом на «Приморской». А потом мне снилась война. Смерть. Жестокость. Предательство. Станция цвета крови. Ржавеющий в заброшенном туннеле дизель. А теперь я вижу тебя. Возможно, это самая последняя из моих наносекунд жизни. Кислородная смерть мозга, правильно?

– Нет, – говорит Косолапый. – Все это было на самом деле.

Иван некоторое время обдумывает его слова, потом говорит:

– Я не хочу возвращаться.

– Надо, Иван. Надо.

* * *

Первое, что он увидел, открыв глаза, – голубой свет. Это оказался единственный хороший момент, потому что свет отражался от лезвия ножа.

Тесак был огромный, ржавый, покрытый темными разводами. Ивану даже показалось, что он может различить присохшие к металлу волоски. Ну, Сазон! Блин, даже застрелить не может толком, подумал Иван с удивлением. Еще диггер называется…

– Вку-усный, – сказал лысоватый гнильщик. – Ты наверняка вкусный.

А сейчас меня съедят.

– П-по… – Иван попытался отодвинуться от непрошеного «гурмана». – Да пошел ты.

Тесак взлетел…

– Вы какого хуя здесь делаете? – раздался хриплый сильный голос.