Он бы отдал жизнь - Ольга Володарская

Диана читала эти строки и с оттенком легкой горечи думала о том, что вот сейчас воплощается в жизнь ее юношеская мечта. Глухонемой хозяин книжного магазина предлагает ей… Дружбу? Да, ее. Но Диана все прекрасно понимала. Саймон неравнодушен к ней. Она давно заметила это. И слово, которое он замарал, начиналось на L. Он хотел написать «люблю», но не решился. Хотя сейчас Саймон, конечно, чувствует себя увереннее. Теперь он не просто хороший глухонемой парень, живущий на пенсию по инвалидности, он наследник приличного состояния и завидный жених.

«Мне забронировать билет для тебя?» – написал он на новой странице.

Диана не знала, что ответить.

«Если трудности с деньгами, я его оплачу».

– Нет, спасибо, – поспешно выпалила Диана. – Деньги у меня есть… Просто я пока не могу дать конкретного ответа…

«Но ты подумаешь над моим предложением?»

– Конечно. Я же обещала.

«В любом случае завтра я хотел бы тебя увидеть. Поужинаем вместе. Хорошо?»

– Давай лучше пообедаем? Закажем мидий и пива.

«Нет, лобстера и шампанское. И учти, на этот раз угощаю я».

– Часика в два?

Саймон кивнул. Диана легонько сжала его кисть.

– Как по-вашему сказать «до свидания»?

Он показал. Она повторила.

«Ты говоришь с акцентом, – улыбаясь, написал он. – Могла бы просто послать мне воздушный поцелуй…»

Диана так и сделала. А затем помахала Саймону рукой и удалилась.

Она постучала в дверь и стала ждать, когда откроют.

– Диан, ты? – послышалось из-за створки.

– Я.

– Заходи!

– Степ, тут заперто…

– Черт, постоянно забываю, что на автомате захлопывается, – проворчал он.

Дверь распахнулась. Степа, так, похоже, и не расчесавшийся, стоял на пороге с бутылкой пива в руке и сигаретой в зубах.

– Ты куришь? – удивилась Диана.

– Два месяца не курил и вот сорвался, – ответил он, сделав жадную затяжку. – Если тебя раздражает дым, я затушу.

– Докуривай, чего уж там…

– Добрая, – хмыкнул он. – Пиво будешь?

– Нет, спасибо.

– Больше ничего предложить не могу.

– Ничего не надо… Лучше скажи, ты узнал что-нибудь?

Степа кивнул. Докурив сигарету до фильтра, сунул «бычок» в пепельницу.

– Кириллов Исаевых в нашей базе несколько десятков, – начал он, отхлебнув пива. – Но только восемь из них подходят под указанный тобой возраст. Двое умерли, трое сидят. Как я понимаю, они нас не интересуют?

– Нет.

– Осталось трое. Первый, рецидивист, имеющий четыре ходки. Сейчас на инвалидности, болен туберкулезом.

– Тоже отпадает.

– Значит, всего парочка осталась. Второй Кирилл Исаев – сутенер. Был дважды судим: за убийство одной из своих девочек и избиение клиента. Сейчас на свободе.

– А последний Кирилл Исаев?

– О, этого я оставил напоследок неспроста. Два с половиной года назад его дело наделало шуму. Представь преуспевающего молодого мужчину с блестящим образованием, психически здорового, уравновешенного, который в один момент слетает с катушек и убивает свою гражданскую жену и лучшего друга.

– Вот так с ни того ни с сего взял и убил?

– Нет, застукал их за прелюбодеянием. Вернулся из командировки, а они на диванчике кувыркаются в его собственной квартире.

– Кошмар…

– Да, ситуация крайне неприятная. Мерзкая, я бы сказал. Два самых близких тебе человека оказываются предателями. Мало кто выдержит такое потрясение.

– Вот только стрелять не всякий станет.

– Просто не у всех пистолеты в этот момент есть под рукой. А у Исаева имелся. Какие-то неприятности в тот момент у него были, вот он его и таскал. Он сделал два выстрела. В жену и друга. Она умерла на месте, а товарищ только спустя два года. Но все это время пролежал в коме. Скончался, не приходя в сознание.

– А что стало с Исаевым?

– Неизвестно. Он успел сбежать из страны. Сейчас находится в международном розыске.

– Что ж… Все ясно. А фотографии этого Кирилла Исаева нет?

– Фото ты не просила. Но в принципе, если тебе очень нужно, я могу еще раз связаться со своим товарищем, попросить выслать его по факсу, только знаешь… Ни к чему это, как мне кажется. Исаев наверняка изменил внешность и теперь совсем не тот, каким был на момент своего преступления.

– Да, ты прав… Но, может, есть какая-то особая примета?

– Есть. Она в досье указана: вся спина Исаева, его рука и грудь покрыта татуировкой дракона. Свести ее без следа нет никакой возможности. Так что он либо до сих пор с тату, либо со шрамами…

Вот и все! Финита…

Точки над «i» расставлены.

Дэвид – это Кирилл Исаев, беглый преступник, убийца своей гражданской жены и друга. Савва ничего не выдумал. Он узнал правду о так называемом господине Петкове, за что и поплатился.

«Наверное, Дэвид прилетел из Порто утренним рейсом, – подумала Диана. – Добрался до дома, а тут Савва. Сейчас можно только гадать, зачем он явился и рассказал Дэвиду-Кириллу о том, что все о нем знает. Быть может, собирался шантажировать его. Пусть Савва и говорил, что богат, но деньги лишними не бывают. Вот только Дэвид не пожелал с ними расставаться. Он убил Савву и опять сбежал…»

– Диана, ты нормально себя чувствуешь? – донесся до нее обеспокоенный голос Степы.

– Да, – выдавила она.

– Ты так побледнела…

Диана провела рукой по лицу, как будто желая стереть с него бледность.

– На, выпей! – Он сунул ей в руку бутылку пива. Диана глотнула, но вкус показался ей отвратительным, и она, поморщившись, вернула ее Степе. – Ты ничего не хочешь мне рассказать? – спросил он.

– Кирилл Исаев – это тот самый человек, в доме которого произошло убийство, – проговорила Диана бесцветным голосом.

– Я так и думал. Дело в том, что досье на него запросили испанские полицейские. Значит, нашли его пальчики на месте преступления, пробили по международной базе, а потом отправили запрос в Россию.

– Я встречалась с ним. Я любила его. Я хотела связать свою жизнь с ним. Представляешь?

– Любила, хотела? Значит, теперь нет? Все в прошлом?

– Да… – Ее голос дрогнул. – Все в прошлом.

Степа подвинулся к ней и обнял за плечи. Диана уткнулась носом в его плечо и тихо заплакала.

– Врушка, – шепнул Степа ей на ухо. – Ты все еще его любишь. Хотя уже не хочешь связывать с ним свою жизнь.