Врата дракона - Андрей Чернецов

– КУДА?!!

– Куда слышал, макака, плачу сто долларов.

Велорикша ошарашено зыркнул на иностранного клиента и тут до него, наконец, дошла последняя, небрежно брошенная туристом фраза.

– Сиколька платите?

– Сто зелёных! – повторил Черкасский.

Достав из барсетки хрустящую купюру, он поплевал на неё и наклеил китаёзе прямо на взмыленную шею.

Рикша дёрнулся, и ловко сграбастав купюру, так припустил по улице, что на них стали оглядываться прохожие.

– Wash-h-h-hu mat’h-h-h-h!!! – взревел русский, ударяясь головой об плетёный навес кабинки. – Угомонись, урод, я же себе задницу отобью!

Но куда там!

Обезумевший от щедрого подарка рикша, привстав над своим сидением, вовсю крутил скрипящие педали, словно мчался не по городской улице, а по скоростному велотреку.

Не следовало давать деньги вперёд, ох не следовало. Но свою ошибку Черкасский понял слишком поздно. Откуда ему было знать, что за одну короткую поездку он заплатил китаёзе его трехмесячный заработок.

– Mudilo-o-o!!!..

Повозка опасно накренилась, влетая в узкий не очень опрятный переулок. Между угрюмыми домами на верёвках сушилось выцветшее убогое бельё, у стен громоздились кучи гниющего мусора.

Ещё один поворот.

Взявшись за нательный крестик, Серёга шепотом молился.

Следующая улица оказалась куда приличней.

Велорикша наехал на приоткрытый канализационный люк. Челюсть у русского оглушительно щёлкнула. Немного прикусив язык Черкасский со стоном выматерился, но к счастью их поездка уже закончилась.

Китаёза, с красным отёкшим лицом страдающего запором, испуганно тыкал пальцем в скромную вывеску.

– All Gun Blazing! – прочёл Черкасский и, выбравшись из повозки, с ненавистью посмотрел на рикшу. – Я тебя, padla, ещё раз встречу, убью!

Но сказал это Серёга по-русски, посему китаец его не понял, расплывшись в дурацкой подобострастной улыбке.

Потирая саднящий зад, русский вошёл в магазин.

Очень не к месту вспомнилась далёкая молодость, армия и кирзовые сапоги прапорщика Дебиленко, невзлюбившего Черкасского с самого первого дня службы…

Оружейный магазин был ничего.

Маленький, наверняка, полукриминальный. Здесь из-под полы вполне можно было купить израильский танк «Миркава» или небольшую ракетную установку.

В общем, всё это было написано на роже габаритного продавца, как ни странно оказавшегося европейцем. Продавец был одет в зеленую камуфляжную форму, чёрный берет с черепом-нашивкой и лёгкий кожаный жилет с множеством полезных карманов. В жёлтых зубах тлела короткая гаванская сигара.

Нарочито зевая, Черкасский прошёлся вдоль прилавка.

Сплошные газовые пистолеты – барахло. Револьвер, переделанный под резиновые пули – фигня. Газовые баллончики – ну это вообще детский сад. Так. Охотничьи ружья! Дорогие и достаточно навороченные от известных производителей. Но Серёге они не подходили.

Над прилавком на стене висел огромный плакат с волосатыми парнями из треш – металл группы «Slayer».

Однако этот продавец серьёзный мужик!

– Мне нужна крутая пушка, – с блатной хрипотцой заявил русский, презрительно глядя на прилавки с газовиками. – Это всё полное дерьмо!

Продавец усмехнулся.

– Вижу, я впервые встретил в этой гадючьей стране настоящего ценителя, – на чистом английском ответил он.

Дверь в подсобное помещение оказалась открыта, и Черкасский увидел, стоящий у стены красный нацистский флаг. Что ж, он действительно не ошибся, магазинчик был то, что надо.

– Нигеры и китаёзы лишь засоряют нашу планету, – Серёга стукнул кулаком по дребезжащему прилавку. – Помоги, друг, мне нужен американский помповик.

Продавец, коротко кивнув, исчез в подсобке.

Русский прислушался. В подсобке звучали фашистские марши. Это ж надо, даже в Китае от этих уродов спасу нет. При других обстоятельствах Черкасский с удовольствием засадил бы этому арийцу свинец промеж глаз. Но сейчас ему, прежде всего, требовался помоповик. Да и снова оказаться в местной ментуре не очень хотелось. Убийство, это вам не покупка ворованного артефакта. Тут так просто не откупишься.

– Чего только не сделаешь ради белого брата, – с улыбкой проговорил продавец, возвращаясь из подсобки с новеньким, пахнущим маслом ружьём.

– О-о-о! – Серёга бережно принял оружие.

Пожалуй, этот помповик был более новой модели, чем тот, что у него недавно украли неизвестные беспредельщики.

– Сколько?

– Для арийского брата отдам почти бесплатно!

– Сколько?

Продавец назвал сумму. Растроганный Черкасский покачал головой и заплатил на пол штуки больше.

– Сдачу оставь для нужд белого движения, – весело добавил он. – И если можно, пятьдесят патронов.

Пыхтя душистой сигарой, продавец порылся под прилавком, достав оттуда две чёрные тяжёлые коробки.

– Хайль Гитлер! – запоздало крикнул он, повернувшемуся к дверям туристу.

– Ленин жив! – отозвался Серега, досылая в новенький карабин первый патрон.

Прикрыв оружие рюкзаком, Черкасский вышел на улицу.

Воровато огляделся, словно ожидая ментовской засады. Но всё вроде было спокойно. У обочины дороги высилась отвратительная куча мусора. Из соседнего переулка кто-то по-английски звал на помощь. У овощной лавки два немытых головореза разгружали маленький фургон, заполненный ящиками с апельсинами.

Местная жизнь шла своим чередом и до хмурого туриста из далёкой России, только что нелегально купившего оружие, никому не было дела.

– Господина туриста?!!

Вздрогнув, Черкасский обернулся.

Со всей возможной скоростью к нему мчался давешний велорикша.

– Господина туриста я довести вас до метро за новые сто долларов!

Серёга побагровел.

Увидев в руках «господины туристы» помповик, велорикша попытался затормозить, но это у него не получилось.

– Разве я тебя не предупреждал?!! – взревел Черкасский, нажимая на курок.

В плетёной кабинке чуда велосипедной инженерии образовалась аккуратная дымящаяся дыра.

Китаёза истошно завизжал, резко поворачивая в сторону.

– Так их, косоглазых!!! – заорал выскочивший из оружейного магазина продавец с М-16 наперевес. – Возьмем реванш за Пёрл-Харбор!!!

Русский благоразумно отпрыгнул в сторону.

Новый помповик отлично функционировал, это он только что проверил на практике. Больше Серёгу в этом вонючем квартале ничего не держало.