Игра на грани фола - Владимир Колычев

– Кх, кх! – громко прокашлялся Глеб.

Ему надоело стоять на пороге с матрацем.

Братва наконец соизволила обратить на него внимание.

– Пацаны, к нам новичок заехал! – сказал кто-то в предвкушении забавы.

Новичок для арестантов – своего рода потеха. Подлянки, прописка, все дела. Это суд, где ты сам себе адвокат. А после суда – или помилование, или приговор, все зависит от тебя. Во всяком случае, так рассказывали знающие люди. А теперь Глебу представилась возможность испытать эту страшную процедуру на своей шкуре. Правда, есть и другая возможность – получить освобождение от экзамена. И второе гораздо лучше первого. Может, пронесет?

Со шконки на втором ярусе приподнялся какой-то парень с тупым выражением лица и беспричинной злостью в глазах. Он поманил Глеба к себе пальцем.

– Эй, чертила, сюда подскочи! На пару слов, да...

Но Глеб сделал вид, что не замечает его.

– Я не понял, ты че, оглох?

И снова никакой реакции со стороны Глеба.

– Не, я те счас уши-то прочищу. И все дыры заодно...

В восторге от своего юмора, гордый от ощущения собственной крутости, тупорылый соскочил со шконки и небрежно подошел к Глебу.

Он думал, что от одного его вида новичок пустит сопли. А смотрелся он довольно внушительно. Высокий рост, косая сажень в плечах. Наверное, бык из какой-нибудь рэкетирской группировки.

Но вряд ли он в большом авторитете. Если его здесь вообще уважают... Авторитетные арестанты на верхних шконках не отдыхают, тем более в зимнее время.

Похоже, этот «сам себе крутой» наезжает на Глеба не просто так – хочет заработать очки для своего престижа. Только вот ошибочка одна с его стороны вышла. Глеб привык зарабатывать очки, но не для кого-то, а для себя.

– Ну че, уши будем чистить? – спросил задира.

– Сеня, ершик свой доставай! – гоготнул кто-то.

Это приободрило быка. Но Глеб ему тут же испортил настроение.

– Ты свое хлебало сначала прочисть, – жестко улыбнулся он. – Или тебе помочь?

Ответить нахал не успел. Глеб как стоял с матрацем под мышкой, так и выбросил вперед правую ногу. На ногах тяжелый ботинок – самый лучший ершик для прочистки поганых глоток.

Удар удался. Носок ботинка на скорости врезался в подбородок задиры. Бедолага отлетел назад. Падая, попытался ухватиться за стол, но рука соскользнула, и он рухнул на пол.

Правда, он тут же поднялся. И снова ринулся на Глеба. Но атака не сложилась. Быка слишком штормило, зато Глеб был точен в своих расчетах. Новый удар окончательно вывел задиру из игры.

– Ништяк! – послышалось из дальнего угла.

Оттуда поднимался монстроподобный амбал. Его бритая голова смотрелась несоразмерно маленькой по сравнению с его крепко накачанным телом.

Амбал смотрел на Глеба узнавающим взглядом. На лице – выражение непомерного удивления.

– Зовут как? – прогремел он.

– Глеб.

– Фамилия?

– Орлов.

– Мать твою! А я смотрю, он это или не он. Он!!! Пацаны, это ж наш форвард. Не, в натуре, а говорят, чудес не бывает...

Амбал подошел к Глебу, протянул ему лапищу.

– Ну, держи пять! – осклабился он. – Меня Прут зовут... А ты, значит, Орлов. Орел, да?

– Ну, не орел...

– А я сказал, Орел. Кликуха у тебя такая будет. Не хило ты Сеню буцканул. Реально ему мозги вправил, не удар – песня...

Прут посмотрел на сконфуженного быка.

– И у тебя есть кликуха. Теперь ты – Мячик. Мы тобой в футбол играть будем. Пошел на место, Мячик, гы-гы...

Сеня Мячик не заставил себя ждать. Прыгнул на свою шконку и с головой накрылся одеялом. Типа, исчез, растворился.

– Не, Орел, я только что говорил, что ты – конкретный пацан. Не слабо ты «Локомотив» под откос пустил... Я сейчас на ножах с одним уродом. Так он за этих «стрелочников» болеет. А ты козла этого умыл. Не, в натуре, уважаю...

Прут похлопал Глеба по плечу. Затем строгим взглядом обвел камеру.

– Э, братва, потесниться бы надо. Конкретный пацан должен отдыхать на конкретном месте...

Глебу выделили место на нижнем ярусе. С этой койки очень удобно было смотреть телевизор. Тепло, светло, и всякие уроды вроде Сени Мячика не кусают... И все же было бы лучше лежать в своей постели. И чтобы рядом с ним была Алика... м-м... Катрин...

Капитан Сергей Слипский ненавидел эту проклятую тюрьму. Но делать нечего, приходилось сжимать зубы и терпеть.

В армии он сделал «блестящую» карьеру. Ему было «всего» тридцать четыре года, а он «уже» был старшим лейтенантом. До пенсии ему оставалось всего пять лет, когда его выпихнули из рядов доблестных ВС по сокращению штатов. Нужно было как-то дослуживать. Поэтому он устроился в тюрьму, в оперативную часть. В принципе жаловаться ему было грех. Время здесь идет год за полтора, а это уже не пять лет, а всего три года и три месяца до пенсии. Потом ему присвоили звание капитана. Какой-никакой, а рост. Но Сергей все равно с нетерпением ждал, когда закончится его срок. Всего полтора года осталось. Или целых полтора...

Сегодня у него отгул. Сегодня на него не будут давить эти унылые стены, он не будет видеть перед собой эти гадкие морды уголовников. Сегодня он с женой и дочкой идет гулять в парк.

Апрель месяц. На улице еще холодно, но на душе уже тепло. Чувствуется дыхание весны. Хорошо...

Но появились неприятные моменты. Числом два. Такое впечатление, будто они выросли из-под земли. Не было, а тут раз – и появились.

Два крепких мужика в дорогих кожаных френчах. Тяжелые взгляды. Суровые, непроницаемые лица. От них пахло добротным одеколоном и дорогим табаком.

Их можно было бы принять за удачливых бизнесменов средней руки, но наметанный глаз Сергея легко высветил их грубое уголовное нутро. Эти люди принадлежат криминальному миру с потрохами.

Это не заключенные. Их так просто на три буквы не пошлешь. Возможно, под плащами они держат пистолеты. Они могут застрелить и Сергея, и его жену вместе с дочкой.

Кровь прилила к голове, в желудке образовалась сосущая пустота. Сергею пришлось сделать над собой усилие, чтобы не выдать внутренний трепет.

– Здравствуйте, Сергей Александрович, – с надменным радушием поприветствовал его первый «френч».

– Здравствуйте, коль не шутите.

Оказывается, эти типы знают, как его зовут. Значит, они точно пришли сюда по его душу.

– Да нет, не шутим. Какие уж тут шутки? – усмехнулся незнакомец. – У нас к вам серьезный разговор. Пусть Ирина Николаевна и ваша дочь Светлана погуляют немного без вас...