Между нелепицей и околесицей - Пользователь

в бокале.

И земляничный сок, оставшийся на пальцах, и жаворонка песня, дрожание варгана на губах, и отблеск синевы в глазах, - того же неба, где жаворонка песня.

Сознание определяет бытиё.

Рассыпанный дрожащими руками свет от дальних звёзд, - он всё же свет, и только лишь тобой он светел.

Беря вершины сверхусилий, врубаясь в скалы и достигая эдельвейсов, - будь этой самой высотой.

На битву вызов принимай, лишь если сам готов в ней биться.

Античный стих сложи как в ножны меч. Разящих строк будь верен. Росток живуч, он прорастёт словами.

Когда качнётся свод – ты сможешь удержать его плечами.

// 5.05.2017

***

грош на победу

Уверенность в победе – тот самый грош,

который может быть последним.

Утерянный на чёрный день, и вынутый из-под подкладки. Случайно обретённый вновь.

Фигурки на доске сверкают латами, теснятся, смыкают ряды.

Сжимается пространство и платочком -

скользит сквозь колечко луны.

Каждый выигрыш – чей-то крах. Помни об этом, собираясь играть. Выставляя фигуры и закусывая краешек губ, строя планы побед. Когда между вами – только поле игры.

Когда между вами ссылками застит свет гипертекст. Грош полустёртый с ликом того, кто давно не у власти, может сверкнуть в полуночном окне.

Когда сквозь железо всех битв трава прорастёт и укроет собой.

Когда все гроши рассыпятся прахом.

Все ставки сыграют. Тогда.

Доска, где полегли войска, не станет чем-то большим. Конец игры не воскресит. Целуя руку, поднимающую меч – не жди пощады. Мы строим стратегию на соседних клетках одной и той же доски.

Быть может, проиграв – хоть на мгновенье ощутишь – легчайшее прикосновение губ. На тыльной стороне руки.

// 25.04.2017.

***

С ветлый мотыльковый сон, - тихий, на грани беззвучия.

Как видишь, мы выжили. Выжили. Наверное, стали сильнее. А может, просто другими. Которые видели сотни рассветов, срывали цветы и садили их тоже.

Повадки изучены, страхи приручены, с глазами закрытыми скользим по ладоням вдоль линий. Мы выжили.

Выжили. Поля асфоделей за нами.

Комкая лист, ложится ночь за порогом заутренним.

Ложится, как на заклание.

Плывя и раскачиваясь, рождает волны лодка Харона.

На грани беззвучия свет расшивает узоры.

Пора распускания вишен и слив, пора песнопений в садах.

Пора распусканий узлов на путах, на стреноженных лошадях.

Светлый мотыльковый сон, - тихий, на грани беззвучия.

Тем светлее, чем мрачнее ночь. Тем беззвучней и светлее.

Тем прочнее, чем ближе фундамент к краю обрыва.

Ты мой светлый мотыльковый сон - тихий, на грани беззвучия.

Если падают лепестки, - значит, прав был Ньютон.

// апрель 2017

***

и дождь разобьёт свои капли о крышу

Полный случайности свет обнажает тени, они расползаются, проясняется. До стекольного звона становятся мысли прозрачны и стихают суставные боли.

Знаешь ли, как отличить мою тень от звуков флейты? Когда бесплотным духом буду сидеть и стеречь берег реки.

Когда будет дрожать стрекоза над зеркалом вод,

Когда тот камыш позавидует флейте, что он ещё жив.

Мне б понять, где тот момент, когда тишина своевременна и священна, - когда гнездования весенний черёд. Уста смыкаются как мосты. Когда каждый настолько честен, что не о чем говорить.

Мне б успеть посмотреть, как горит рассвет и согреть и его и себя словом «привет», мне б горчичным зерном проскользнуть сквозь цейтнот и суметь уложиться в пророчества точно и в срок.

Голоса с карнизов срываются вниз. Никто не случаен, каждый будет услышан.

И дождь разобьёт свои капли о крышу.

// апрель 2017

***

Тот момент, когда жмёт воротник

и срывается шёпот на крик.

Тот момент, когда безрассудно и странно – это лучшее, что можно теперь и сейчас. Когда невозможное становится обязательным и непреложным.

Тот момент, когда «навсегда» - наименьшая из потерь. Как и всё, что даётся на время. Лёгкая взвесь на ладони руки.

Тот момент, когда срослись позвонки. И не гнёшься. Растёшь, как растётся, небо своё протыкая листвой.

Тот момент, наступающий на подол, как неловкий танцор. И кто здесь кого отныне ведёт?

Тот момент.

Когда что-то ждёт,

молча ждёт -

На счёт

Три

// 23.03.2017, мартовский дождь

***

мы метафоры

Жизнь будто скроена стихотворцем, -

всё по полочкам, в рамках размера и ритма.

Жизнь узаконена амфибрахием, без заморочек, всего лишь трёхсложно, и ударение на каждом втором.

Если постель устилает сфагнум, вряд ли тут будет рифмой слово любовь.

Даже если задуман сюжет – он не гарант ни света, ни благого конца.

Жизненный путь как силлабо-тоническое стихосложение – всё чередуется. И ты даже не автор. Скорее метафора, деталь из контекста.

Кончик морали не ухватить, он тонок и вёрток. Право имеет остаться открытым любой финал. И повороты любые, изгибы верлибра. И петля, и сумасшествие, и мост Мирабо.

Ну и прекрасно. Мы, метафоры, парадоксальны. Тем и ценны. Избегая красивостей, доносим свой смысл. Игнорируя повеления стихотворца, смягчаем эпичные строфы и уходим за грань листа.

// 13.03.2017

***

в узенькой горловине

Запястье моё обвивает лоза,

Тикают здесь не часы, а сокодвижение;

Усики земляники повторяют круговорот Земли вкруг звезды,

И цепляются за опору.

Раннее кватроченто с ручьями стремится к реке, сугробы уходят в небытиё.

Мир перекроен наново, пальцы испачканы цветочной пыльцой.

Дождь по струнам, капли на ветках, деревья чувственно обнажены и проснуться готовы.

И кажется что по силам даже гиблое дело, самое обречённое. Но по силам! Если пёрышки гладить, ощущая сердечный стук. Если высеять в грядки крупицы от ржавых гвоздей, из костров от сожжённых крестов. Если в узенькой горловине – зыбучий песок, насладимся текучестью неотвратимого. Пусть.

Пустота и наполненность сообщающихся сосудов – равноценное состояние.

Тебя не несёт, ты течение само. И внутри, и на гребне волны. По умениям место твоё.

На печали стоит нефритовая печать, на которой клеймо. За строкой улыбается Соломон и гладит по шерсти не приручённых львов.

// 1.03.2017, первый весенний

***

нанизать на нитку

Устав от разочарований, выдыхаю блёстки очарования

и ныряю вглубь зрачка иного взгляда. Не тонуть.

Отнюдь.

Нанизать на нитку бусины достоинств

- рассыпанные, как драже по половицам,

норовят укатиться – и в щель.

А я их в горсть.

Нанизать на нитку лучики, крошево света,

тающий лёд у кромки прибоя.

Собирать ожерелье, которое совпадёт с углублениями ключиц и осветит лицо.

Нанизать на нитку бисеринки воплощенных слов

- ставших делом, явленным сном.

Весы настроив на острие меча, с балансом остроты

простить переизбыток слов

- наличием их воплощений. Золотом деяний.

Не клянусь и не обещаю.

Тучи не разгоню, вспять течения не разверну. Не растворю все печали.

Нанижу на нитку спелые ягоды восторженных откровений. От того что наши лабиринты хоть и внутри, нитями встреч и пониманий рассечены.

// 21.02.2017

***

Вы повзрослели, если

различаете нюансы оттенков среди чёрного и белого.

Вы повзрослели, если

понимаете, что вселенная ставит не многоточия, а прицельно метится.

Вы повзрослели, если на ваших деревьях мох не обязательно растёт с северной стороны, а добро не всегда побеждает.

Каллиграфы говорят, что написанная Буква – это сосуд, содержимое которого тем чище, тем глубже затрагиваются тончайшие струны души человека. Вы повзрослели, если