Предатель. Я тебе отомщу - Виктория Ким

— Где? В автобусе? — Она выглядит испуганной, как будто сама потеряла что-то ценное.

— Нет, в машине.

— В чьей машине? — вопрос наполняется подозрением, а я только закатываю глаза, чувствуя, как начинаю терять терпение.

— Длинная история.

До звонка остаются считанные минуты. Я перебираю в голове варианты, пытаясь придумать, где искать этого парня. Может, он ещё на стоянке? А если нет? Можно ли спросить его номер в деканате? А вдруг он все-таки не студент…

— У тебя есть ручка и листок? — обречённо спрашиваю я.

Аня без лишних слов достаёт из своей сумки всё необходимое.

— Надеюсь, твой рюкзак не упёрли, — бурчит она, передавая мне ручку.

— Я даже знаю, кто бы это мог сделать, — отвечаю мрачно, но вряд ли она поняла, о чём я.

Промежуточный зачёт по истории проходит как в тумане. Я пишу ответы на автомате, едва удерживаясь от того, чтобы не свернуть листок пополам и не бросить его на стол. В голове словно играет пластинка с одним и тем же треком: Где найти Артёма? Что делать дальше?

После пары, уже сидя в столовке, я наконец решаю задать Ане вопрос, который вертится у меня на языке.

— Ань, а ты не слышала, может, у нас новенький какой объявился?

Она поглощает свой обед состоящий из трёх блюд, а я старательно делаю вид, что еда меня не интересует. Сама же сжимаюсь от того, насколько сильно крутит живот, успокаивая себя мыслью, что дома в холодильнике явно что-нибудь да завалялось.

Придётся родителям лишиться своей закуски в этот раз.

— Новенький? — удивляется Аня, поднимая голову. — Не… — замирает на полуслове. Глаза её раскрываются, словно в голове вспыхивает какая-то идея. — О, хотя вполне может быть.

— Меня сегодня чуть не сбил один парень, — признаюсь, не посчитав нужным взять во внимание её реакцию. Смотрю на свои руки, сцепленные в замок, лишь бы не гипнотизировать голодным взглядом обед одногруппницы. Ещё не хватало заглядывать ей в рот! — Он же и подбросил меня…

— Да-да, подбросил, — хихикает глупо Аня, почему-то отодвигая тарелку с жирным супом и принимаясь лениво ковыряться в салатике.

— Похоже, у него рюкзак и оставила, — уныло завершаю свою исповедь. — В чем дело? Ты не будешь доедать? — с надеждой спрашиваю и тут же замечаю, как взгляд Ани скользит куда-то мимо меня, за спину.

— Этот рюкзак? — голос утреннего Шумахера заставляет подскочить на месте от неожиданности. Рядом на скамью тут опускает мой родненький потрепанный рюкзачок.

— Артём? — ошарашенно вопрошаю, не веря в свою удачу.

Он нависает прямо передо мной, лицо серьёзное, а глаза улыбаются.

— Привет, я Аня, — влезает, вытягивая руку для приветствия, одногруппница.

— Пока Аня, — холодно бросает парень, не сводя взгляда с моего лица и явно наслаждаясь произведенным впечатлением. — Для друзей я Тёма.

Меня отпускает. Ситуация, казавшаяся безвыходной, так просто решилась только за счёт отзывчивости малознакомого человека. Это греет, правда.

— То есть, чтобы стать твоим другом, нужно броситься к тебе под колёса и забыть в твоей тачке вещи? — хмыкаю весело, цепляясь за свой рюкзак, как за единственное, что ограждает меня от парня.

Мало ли, вдруг не так воспримет мою дерзость. Примет за оскорбление. Я, разумеется, не хочу его обидеть, но ничего поделать со своим дрянным языком не могу.

Привычная к тому, что лучшая защита — это нападение, я всегда шла ва-банк, рискуя и нарываясь. Но это хотя бы всегда помогало мне найти надежных людей с устойчивой психикой среди всего остального шлака.

— А ты бросалась? — сурово изгибает бровь парень. А моё сердце пропускает удар. Неужели, он из таких? Обидчивых… — Расслабься, считай, что ты оставила после себя довольно свежее впечатление. В моей тачке забывают обычно кое-что другое.

— А конкретнее? — хмурюсь, ещё не до конца понимая, как реагировать на такую открытость парня.

— Пс, Насть, — с наигранной скрытностью зовёт меня Аня. — Кажется, он говорит о трусиках.

Щеки тут обжигает краской. Я, конечно, не зануда в плане секса, знаю откуда и как дети появляются. Но сама в этом процессе никогда не участвовала, так уж сложилось, поэтому и пошлые намеки воспринимаю с трудом.

— Занята сегодня? — не даёт повиснуть неловкой паузе Артём и присаживается рядом. Бедром к бедру, отчего меня только сильнее бросает в жар. Но отодвигаться некуда, дальше только стена.

— Да. Мы с Аней собирались… — нахожусь с отговоркой, смущаясь из-за настойчивости парня, но не успеваю договорить, как меня перебивают.

— Нет, она абсолютно свободна, — уверенно заявляет одногруппница, видимо, передумавшая приглашать меня в гости. — Что? — заметив мое немое возмущение, вопрошает. — У меня тоже есть своя жизнь.

— Вот как удачно всё складывается, — хищно улыбается Артём. — Покатаемся? Обещаю не приставать.

4. Прошлое

Две последующие пары пролетают, будто их и не было. Перед глазами то и дело всплывал образ Артёма, отвлекая меня от лекций и конспектов. Его нахальная, манящая улыбка, словно зловещая уверенность в своей правоте, жила в моей голове, как постоянный фон. А глаза… В них будто танцевали демоны с факелами, нашёптывая: «Соглашайся».

Я так и не согласилась на его предложение. Решила, что мы слишком мало знакомы, чтобы принимать такие авантюрные решения.

Но теперь меня терзает мысль: может, зря? Ведь остаток дня грозит обернуться беспросветной скукой и мучением. Аня отказалась от наших посиделок, а идти домой… Смотреть на опухшие, захмелевшие лица родителей, выслушивать их бесконечные причитания или, что хуже, их крики?

У меня ведь даже не было особой цели встретиться с Аней ради веселья. Мы собирались готовить презентацию к моему докладу по географии. Своего компьютера у меня нет — он сгорел полгода назад, когда отец увлёкся очередной дурацкой флеш-игрой про рыбалку. Дым, короткое замыкание, запах плавящейся пластмассы… И всё. Днище провинциальной жизни поглотило очередное, казалось бы, незаменимое удобство.

Единственное спасение сейчас — библиотека. Может, удастся там найти свободный компьютер, если только я снова не нарвусь на ту придирчивую библиотекаршу, которая находит повод для недовольства даже в том, как я дышу.

Но удача сегодня не на моей стороне.

— Чего забыла здесь? — раздался её ледяной голос сразу же, как только я вхожу. Ни «здравствуйте», ни малейшего признака доброжелательности.

— Знания, — я пытаюсь не выдать раздражения, смотря ей прямо в глаза, мутные и почти белые за стеклом её линз. Она слегка морщится, но не уступает.

— Лучше скажи, когда учебники за первый курс вернёшь.

Я молчу. Эти учебники ещё два года назад увезли в огород мои родители. Якобы для розжига костра. А теперь я за это должна отчитываться.

— Скоро, —