Джихад одинокого туриста - Алексей Туренко

На улице было свежо и сумрачно. Тучи тянулись с моря, упираясь в голые верхушки близких гор. Насыщенная, яркая зелень высоких деревьев на сером фоне туч смотрелась как-то тревожно. Ощущение — сродни затишью перед чем-то нехорошим.

Хлопок со стороны поселка. Потом захлопало часто.

— Выстрелы, — наконец вслух сообразил я. Напарник завертел головой. Стрельба смолкла.

Я не мог отделаться от впечатления, что в любую минуту из кустов вывалится вооруженная толпа. Однако, как не прислушивался — вокруг было тихо. Сделав над собой усилие, я отвел глаза от кустов и подошел к пикапу. В местных номерах я не разбирался, но тут они были. Полуторная кабина. Я заглянул поверх приспущенного окна. На заднем сиденье лежала куча-мала из шмотья и картонных коробок. В замке торчали ключи. Неплохо. Если что — транспорт есть. Обойдя капот и задрав голову, я посмотрел на стальную тушу пулемета, нависшую над кабиной. Сбоку торчал короб, с тянувшейся к затвору лентой. В звеньях виднелись зеленые патронные жопки. Кажется заряжено.

Мужик подошел ко мне и стал рядом, рассматривая местную тачанку.

— Тю… — протянул он.

— Управиться сможешь? — поинтересовался я, имея ввиду пулемет.

— С такой дурой?.. Не знаю, не пробовал, — мрачновато закончил он.

— Кинь клич. Может найдутся умельцы…

Мы переглянулись. Именно в этот момент опять раздались частые хлопки. Со стороны поселка сухо и раскатисто треснуло. Явно не автомат. С дороги послышался шум приближающейся машины. Мы оба напряглись. Машина, не сбавляя скорости пронеслась по дороге, скрытой за деревьями и кустарником. Удаляющая стрельба, чей-то близкий, захлебнувшийся вопль. Машина тормознула. Скрип шин. Кратко и четко простучал автомат. Машина опять тронулась, удаляясь.

«Костистый» побледнел. Я, наверно — тоже.

— Убивают?.. — севшим голосом выговорил он.

— Похоже — охотятся. Прямо с машины, — я обернулся к нему. — Сооруди в холле что-нибудь типа баррикады и засядь там. Обзор там вполне приличный, а на улице нехрен отсвечивать. И возьми в помощь кого-нибудь из мужиков. А я — пойду, пошарю по окрестностям.

Вторник. Утро, 6.10.

Пожелав мне удачи мужик шмыгнул в «родные стены», оставив меня наедине с чужой, во всех смыслах, действительностью. Чувствуя как опять холодеет спина, я подошел к зеленой изгороди и стараясь не отдаляться от нее, опасливо зашагал в сторону улицы.

Поднятый шлагбаум при въезде в отель, пустая стеклянная будка рядом. Дорожка с единственным, «левым» тротуаром шла дальше. Я пересек тротуар и вломился в густой кустарник. Поимев пару царапин, но одолев кусты, я двинулся вдоль них к трассе. Дойдя до нее, я присел и осторожно выдвинул голову из-за кустарника, осматривая дорогу. Широкая, обсаженная с обеих сторон деревьями, улица была пуста. Метрах в трехстах, на другой стороне виднелась пара, утопающих в зелени, одноэтажных строений и три припаркованные и кажется, пустые, легковушки. Ни транспорта, ни пешеходов. Если не считать за такового труп на проезжей части. Наверно тот, кто орал минуту назад. Машину, из которой стреляли было не видно.

Судя по всему, эта, уходящая в обе стороны дорога и была главной улицей поселка. Слева, насколько я помнил мельком виденную вчера, в фойе, карту, она круто изгибалась вглубь побережья, соединяясь с приморским шоссе проходившим выше. Справа начинался собственно поселок, протянувшийся на пару-тройку километров между трассой и морем. Еще один выезд на трассу, кажется, был в самом конце.

Первым отелем, если считать от ближайшего съезда, был соседний, на веранде которого полчаса назад убили четверых. Наш отель был вторым. Дальше, вдоль моря, с минимальным промежутками шли еще три десятка тур-борделей, в стороне которых теперь иногда раздавалась стрельба.

— Ладно, что дальше?

Разгуливать в открытую по улице — не лучшая в мире идея. Я убрал голову и продолжил свое путешествие с изнанки улицы — вдоль густых и колючих кустов и, соответственно — дороги. Первым открытием стала небольшая асфальтированная стоянка с моей стороны дороги, скрытая за деревьями и кустами, с пятью блестящими туристическими микроавтобусами. Точь в точь как тот что привез меня. Ровный ряд «мерсов» поблескивал тонированным стеклом. Не углядев на стоянке людей, я пересек ее, по дороге наугад подергав пару дверей — заперто.

Снова колючие кусты. За кустами началось подобие газона — выжженная, жесткая трава и редкие деревья. Метрах в тридцати замаячила новая стена кустов. За ней, в просветах деревьев, голубел стеклянный фасад отеля.

— Вперед, Чингачгук, — скомандовал я себе. Стараясь не высовываться, на полусогнутых, я домчался к новым кустам и поспешил нырнуть в них. Отдышавшись и прислушавшись я присел на одно колено и медленно отвел в сторону пару веток, уставившись в просвет.

От края асфальта до кустов, было метра полтора. Дальше, до самого подъезда, шла просторная площадка. Правее — проезд, упирающийся в главную дорогу.

У отеля, кормой ко мне, стоял Логан-такси с распахнутыми передними дверями. На ближней ко мне дверце торчали чьи-то, задранные к небу, здоровенные ноги. Хозяин ног, сидя на пассажирском сиденье, курил. Судя по специфическому запаху — явно не табак. Воображение моментально нарисовало небритого, укуренного Конана.

Конан, Бэтмен… какая, на хрен, разница! Обкуренный дядя обгадил мой план — тихонько просочиться дальше. Тут хрен пройдешь.

Убедившись, что страж беспорядка прочно засел в машине, я принялся за осмотр гостиницы. В фойе просматривался еще один мужик, разгуливающий по холлу. Я пробежал глазами по фасаду — несколько окон были открыты. Сквозняк колыхал занавески. Из одного, кажется на третьем, послышался треск дерева и женский крик. Гортанная команда, и женщина заткнулась. Похоже, к кому-то вломились гости. На этом события кончились.

Не знаю как и почему, может — перегруз, но вместо продолжения наблюдения, я погрузился в бесплодные, сожалеющие раздумья о рембате, где прошла срочка. Позитивный итог службы — два раза по пол-рожка и познание устройства гаубицы Д-30. Не, автомат я разобрать могу. Даже собрать. А толку?

Единственным светлым пятном в моей «военной биографии» стал прошлогодний случай когда наш, ошалевший от бабла учредитель, вывез сотрудников и клиентов на пострелялки, решив разнообразить корпоративную жизнь. Отстояв длинную очередь на стрельбище, я получил дробовик, беруши и десяток патронов и после этого был допущен на поле, где летали тарелки. Охренев от самого себя, я, впервые жизни стреляя из двухстволки, сшиб подряд все десять тарелок. Охреневший не меньше моего инструктор, отсыпал мне новую пригоршню пластмассовых цилиндров и по какой-то особо извращенной траектории выпустил еще десяток. Первую, я просто-напросто не увидел. Меня тронули за плечо и показали удалявшуюся красную точку. Я кивнул и меланхолично подшиб девять последующих. Меланхолично — поскольку на тот момент, пребывал в состоянии глубокого похмелья…