Сквозь огонь и воду - Андрей Воронин

– Зря стараетесь. Я вам скажу, а он меня потом возненавидит. В редакцию, случается, и сумасшедшие забредают.

– Половина дела есть, – сказал Дорогин, – он наверняка мужчина. – – Почему вы так решили?

– Вы сами сказали “он”.

– Немного же вы от меня добились.

– Сомневаетесь?

– Больше вы от меня слова не услышите.

– И не надо. Вы выболтали всю правду, Сергей развернул газету, где в колонке выходных данных имелся и список сотрудников редакции.

– С инициалами А. К, у вас работают две женщины и один мужчина – Анатолий Козлов. Правильно?

– Черт, – вырвалось у журналистки, – но я вам этого не говорила.

– Теперь осталось дело за малым, где мне его можно найти?

– Не знаю.

– Представьте, что предыдущего разговора не было, а я пришел и спросил у вас, где мне отыскать Анатолия Козлова? У меня к нему срочное дело.

– Не стану помогать, – игриво заявила журналистка. Сердце ее дрогнуло.

– Извините, но чем дольше вы будете упираться, тем больше вашего времени я отниму, – и Сергей, закинув ногу за ногу, сделал вид, будто собрался сидеть здесь до самого заката солнца.

– Вот что, – не выдержала девушка, – я скажу, где вам его отыскать, если только успеете. За городом, на пятнадцатом километре приморского шоссе милиция обнаружила труп. Вот Козлов и отправился туда. Он у нас специализируется по криминальным новостям. Если он еще там, вы его найдете на пляже возле трупа.

– Спасибо, – Дорогин взял из прозрачного пластикового ящичка визитную карточку журналистки и опустил ее в карман. – При случае, когда освобожусь, отблагодарю. Приглашу вас в ресторан.

– Вы, мужчины, горазды обещать. Могу поспорить, что вы забудете обо мне, лишь только выйдете за порог редакции.

– Если останусь жив, то позвоню.

– Глядя на вас, легче поверить, что вы кого-нибудь убьете.

Дорогин вышел на улицу. Шофер, промышлявший частным извозом, так и не уехал от крыльца.

– Разве я просил меня ждать? – спросил Дорогин, садясь в машину.

– Я подумал, что дело у вас недолгое.

– Зато дорога окажется длинной. На пятнадцатый километр приморского шоссе. И вот там-то вам придется меня подождать.

– Хоть целые сутки, – лихо нарушая правила, шофер развернул автомобиль и погнал по городу, не уставая материть тех, кто, на его взгляд, мешал другим ехать.

Дорогин не любил нервных водителей и тех, кто умудряется на промежутке от одного светофора до другого три раза изменить ряд движения, но нравоучений читать не стал. Солидный возраст и машины, и водителя позволял предположить, что до места назначения они доберутся в целости и сохранности.

– Что там, на пятнадцатом километре? – недоумевал водитель.

Дорогин не спешил давать правильный ответ.

– Неплохой ресторанчик?

– Нет, пообедать вы могли и в городе. Встречный автомобиль мигнул фарами.

– И тут менты пристроились, – таксист сбросил скорость и, опустив руку ниже стекла, чтобы не видели милиционеры, показал им международный жест: “фак ю”.

– Возле них и остановись, – сказал Дорогин. – Палец только не забудь загнуть. Любишь ты их, не любишь, а ждать тебе придется, коротая время в компании с ментами.

Дорогин решительно прошел на пляж. Под ржавым остовом зонтика виднелась группа экспертов. Утонувший лежал на гальке, ничем не прикрытый.

– Вы куда? – догнал Дорогина заскучавший было в патрульной машине милиционер.

– Мне журналист нужен, Козлов. Срочно, – решительно ответил Сергей и зашагал дальше.

На удивление, милиционер отстал. Определить, кто из мужчин Козлов, не составляло труда. Журналиста выдавал диктофон, зажатый в ладони. Анатолий Козлов сидел на гальке недалеко от трупа и что-то сосредоточенно шептал в микрофон.

Эксперты продолжали заниматься своим делом, снимали у трупа отпечатки пальцев, проверяли содержимое карманов. Прямо на камнях лежали упакованные в прозрачный пластик мокрые документы, исписанные листики бумаги.

– Бог ты мой, – услышал Дорогин спокойный голос эксперта, – сколько всякой дряни человек носит в карманах. Такое впечатление, что он год ничего не выбрасывал.

– Собирай, в деле все пригодится. Дорогин сел на гальку рядом с Козловым и протянул ему руку.

– Сергей Дорогин. Рад познакомиться.

– Никогда не слышал, – признался Анатолий, но руку все-таки пожал. – Наверное, родственником ему или другом будете? Сослуживец? – поинтересовался журналист, понадеявшись, что удача сама плывет ему в руки.

– Ни то и ни другое. Я здесь лишь потому, что вы здесь оказались. Сидели бы вы в баре за кружкой пива, я бы там вас отыскал.

– Тогда было бы не лишним узнать, кто вы?

– Я же назвался – Сергей Дорогин, бывший каскадер.

– Бывший, это не профессия. Так может говорить только военный.

– Сколько вы получили за эту заметку? – Сергей раскрыл газету и ткнул пальцем в написанное Козловым.

– Двадцать долларов в своей газете и надеюсь получить еще около семидесяти за публикации в центральных, – абсолютно честно ответил журналист.

– Если я дам вам пятьдесят, то смогу задать несколько вопросов и получить на них ответы?

Пока Анатолий думал, Сергей достал хрустящую пятидесятку и несколько раз провернул купюру в пальцах.

– Полтинник?

– Больше не могу.

– Думаю…

– Я не требую выдать государственные секреты. Мне нужно узнать все, что касается ограбления на горной дороге.

«Нездоровый интерес у людей к этому делу, – подумал Козлов, – как бы не вляпаться.»

Подумал еще немного и взял деньги.

– Что вы знаете об ограблении?

– Я знаю даже меньше, чем написал в заметке.

– Тогда тем более мне интересно, что в ней правда, а что – вымысел.

– Правда то, что броневик был расстрелян и все охранники погибли, что были украдены деньги и что “фольксваген” оказался там случайно.

– Сколько людей ехало в микроавтобусе?

– Скорее всего два.

– И где этот второй? Козлов развел руками.

– Если человек не хочет, чтобы его нашли, его не найдут.

– То же самое мне говорила в редакции одна из ваших журналисток. Но, как видите, я оказался рядом с вами.

Козлов внимательно посмотрел на Дорогина.

– Уж не вы ли этот второй?