Еще один человек - Алексей Штейн

Из семи патронов, которые я успел отстрелять, уронив попутно два под ноги, попал я три раза. Два из них практически в упор, метров уже с трех. Первым выстрелом ружье офигенно лягнуло меня в плечо – всплыло в памяти, как кто-то когда-то рассказывал, что надо плотнее прижимать приклад, а то и ключицу сломать можно. Следующие уже пошли лучше: толкается, но приемлемо так. Потом старый добрый способ «железом по башке» пошел в ход. Отбился, спешно закинул сумки в «форд», торопясь подобрал патроны и несколько гильз и рванул обратно в квартиру. Зачем? А все просто. То, что меня тогда испугало, оказалось самодельным, из сваренных уголков и оргстекла на пластилине, небольшим, литров на десять, аквариумом с несколькими рыбками. Я сначала-то его совсем и не заметил, а потом вот рыбехи меня и перепугали. Когда я, поминая всех подряд родственников, подошел к аквариуму, они столпились у стекла, суетясь-подрагивая хвостиками, – жрать, наверное, хотели. Пакетик с кормом обнаружился рядышком. В детстве у меня был аквариум, как кормить, я немного помнил, – и вскоре за стеклом вовсю шел банкет…

Короче, не смог я их там оставить. Они ж сдохнут, без кормежки-то. В тумбочке под аквариумом нашлась плотная крышка на него, всякие сачки и прочее – и по размеру подогнанная клетчатая сумка. Видно, дед вывозил на лето рыбок на дачу, не иначе. Вот за этой-то сумкой, с уже упакованным аквариумом, я и пошел.

Какого лешего мне сдались эти рыбки? Черт его знает… наверное, просто это единственные живые, кого я встретил за последние полтора суток. Ну и было что-то трогательное в их беспомощности и зависимости от меня. Хотя ваще-та канешна – бред. Ну какие, в пень, рыбки? Тут копец-всему-мы-фсе-умрьом и конец света! – а я с какими-то рыбками! Мне бы самому выжить, а не… («А зачем тебе-то выживать, долбон-дятел? Вон дедан этот, поди, не хуже тебя. И до хрена валом народу – тоже не хуже. И, поди, и лучше. А не выжили. А для чего ты выживший нужен, а? А так хоть рыбки поживут… пока».) Не, надо что-то с собой делать – больно много думаю. И че-та все нехорошее, и в основном – про себя, любимого. Похоже, у меня заниженная самооценка, пора к психологу. Эй, психологи поблизости есть? Желательно живые, про квалификацию уж не спрашиваю…

Вывалился на улицу и натурально обалдел. Похоже, почти все упыри от магазина затусовались сюда. На выстрелы, похоже. Выбора нет… хотя…

Вернулся обратно, пока особо на меня не отреагировали, и начал с лестницы отстреливать, тщательно целясь. Выходило плохо, хотя и получше, чем на улице, с ходу. Промазал только восемь раз – остальные из патронташа достигли цели. В процессе – пара шустрых сразу после начала стрельбы проворно юркнули за машины, но там и прихоронились – выжидают, твари. Когда патроны кончились, осталось с полдесятка упырей, но они тут же занялись утилизацией павших товарищей. Ну – ружье за спину, сучкоруб в руку – и вперед. А шо ж делать. Впрочем, кровавой бойни не вышло – лишь один упырь, блондинко с некогда шикарными сиськами, попыталась, отвлекшись от утилизации, цапнуть меня за ногу, но с ноги же и огребла, а потом и железом. Да еще шустрый кинулся, но я был уже в авто, захлопнул дверцу и заблокировал – и, кстати, не зря: эта тварь вполне осмысленно жамкала ручку! То ли додумался… то ли просто помнит? Да не суть. Главное – не забыть вытереть, как приеду. Все, валим, банкет окончен, гости расходятся. «Карету мне, карету», – заорал Чацкий – и велел везти в аэропорт.

Отъехав, тормознулся и стал возиться с оружием – гильзы из карманов перекинул в сумку, а опустевший патронташ набил патронами, распотрошив коробку, последний засунул в ружье и, опасливо выставив ствол в приоткрытое окно, как было описано в инструкции, – спустил курок. Получилось, не стрельнуло. Ага, взвести… есть! Ну это хорошо. Опять спустил курок и отложил ружье. Надо бы подумать, что делать дальше. Ну сейчас домой, а потом… а потом посмотрю. Перетащу добычу, прикину. Патронов ваще-та как-то маловато. Точнее, как-то многовато сразу так ушло. И из патронташа – быстро вытаскивать неудобно. И гильзы пустые надо куда-то собирать – их, я слышал, перезаряжают охотники, а у меня всяких приблуд есть. В ящике у дедка нашлась и старая книжка «Справочник охотника», с собакой, держащей зайца, на обложке, аж девятьсот пятьдесят-какого-то года. Старье, конечно, но, пролистнув, я понял, что вопрос: «Что я буду читать на ночь?» – успешно закрыт. Ее вот и буду. Там про снаряжение патронов много. А для всякого этого оружейного – надо бы соорудить всякую… как это есть по-русски? Амуницию? Или это как раз не по-русски? Короче, надо пошить всякие подсумки-мешки и тому подобное. Кусок палаточной ткани где-тось на антресолях был, а машинка швейная у Дашки есть, она на ней…

Когда в голову прилетает, но не наглухо, а так, близко к нокауту, то потом вроде все нормально… а ты где-то снаружи, и вообще это не ты. Вот оно примерно так и шандарахнуло.

Дашка… Только сейчас вдруг дошло. Все. Я НИКОГДА больше ее не увижу. Не обниму, не поговорю. Мы больше не будем ругаться и потом мириться. Больше не будет НИЧЕГО.

Куда я еду сейчас? И зачем? Я еду в дом, где никто не ждет. И в дом, где мне некого ждать. Зачем я туда еду? Зачем вообще я? Что мне делать дальше? Выживать? А для чего? Все равно рано или поздно сдохну. Причем, скорее всего, раньше – вообще-то иллюзий все меньше. Сдохну – просто так. И смысл тогда во всем этом? Может, проще…

– Дурак. Просто дурак, – сказала Дашка. Поправила упрямую прядку, вечно лезущую на глаза. – Дурачина. Будь хоть раз в жизни мужиком.

– А для чего? Кому я теперь нужен?

– А раньше ты как-то не задавался таким вопросом, а? Что, разве что-то поменялось? – Дашка насмешливо прищурилась.

– Ну вообще-то все поменялось… и я тоже поменялся.

– Да-а-а? Что-то незаметно. Как был непойми что, так им и остаешься. Опять всего боишься? Опять все влом и лень? Вышибить себе мозги ты всегда успеешь. Сначала хоть поживи по-человечески, а не как дерьмо в проруби. Хоть раз перестань искать отмазки – они, как дыра в заднице, есть у каждого, – а пойди и сделай. Хоть что-то сделай в своей никчемной жизни…

– Да ЧТО?! ЧТО же мне делать?! – орал я, лупя в общем-то ни в чем не повинное рулевое колесо «форда». Кажется, я сорвал голос и немного охрип. И морда мокрая. И голова болит. Все, успокоиться. И домой. У меня еще много дел. Каких именно, я пока не знаю, но много.

На подъезде остановился у спасителя-жигуленка. Фомочкой вскрыл багажник – и не зря. Пятилитровая канистра с бензином, мешок с автоинструментом, нулевая запаска – это все моментально перекочевало в «форд». Еще довольно объемистая потертая дорожная сумка – с собой, потом посмотрю.

Въехал во двор и натурально обалдел. Дом напротив горел. Целая лестница, с третьего по седьмой. Горели все квартиры, и никто, естественно, не тушил. А внизу собралась огромная толпа упырей. Они глазели на огонь, тупо ничего не замечая вокруг, – и к ним подтягивались еще. Дом горел сильно и спокойно. Штатно так – мол, горел, горю и гореть буду. И это было очень страшно – это лишний раз напомнило, что – ВСЕ. Насовсем. Прошлого больше не будет – ни у кого.

С балкона за митингом друзей пожарных, а заодно за моим прибытием, наблюдали уже знакомые чебуреки. Причем в их компании отметил и славянскую рожу – кстати, сосед по парадному. О как, быстро сориентировался, надо же. Впрочем, и хрен с ним – от такого товарища… Приблатненный и ненадежный тип, хотя крутой и выежистый до невозможности. Ваще-та я с ним даже пытался закорешиться. Но потом его на глазах всего двора отлупцевали двое мусоров – он у школы наркотой банчил, внагляк. Че-то после этого настроение с ним дружить пропало. А вот теперь насчет дружить и мысли нет – наоборот, обойти сторонкой.