Святой остров - Андрей Чернецов

Папа вслушалась в полузнакомую английскую речь, а затем виновато потупилась.

– Да это я так, из перестраховки. Все-таки ЧП. Ранена представительница спонсора, иностранная подданная. А тут еще и журналисты. Такой скандал раздуть могут!..

– Какие журналисты? – удивилась Бетси.

– Какие-какие, – сердито передразнила Пастухова. – Твой папа!', кто ж еще. Бегал тут, суетился, международным Гаагским трибуналом грозил.

Вспышка воспоминаний озарила мозг Бетси ярким светом. В голове восстановилось все, что произошло с ней до того, как она потеряла сознание. Она таки приподнялась и села в кровати.

– Где все? Что с Алексеем?!

– Да что им сделается, бугаям этаким? Все живы, здоровы. А лейтенант, слышь, завалил зверюгу. Как бросилась она на тебя, как сбила с ног, так он прямо берсерком заправским сделался. Налетел на акулу и чуть ли не в куски ее изрезал. Кровищи было! Это мне Санька рассказал. Потом и Валентин на яхте подоспел. Вычислил вас по своей электронной карте. Ну, парни тебя на борт и на берег доставили и передали мне с рук на руки. Дальше уж мы с капитаном сами.

Бетси посмотрела на себя. Ее взгляд остановился на ажурных кокетливых трусиках, на обнаженной груди, и щеки запылали.

– Ну я с тебя прямо угораю! – захохотала Папа. – Видно, дело идет на поправку, раз заалела, как маков цвет. Не бойся, никто тебя такой не видел. Я сама и раздела. А Валентин только ногу да попку и видел. Не прикажешь же тебя иголкой пырять через шорты!

Элизабет успокоилась. Хотя как сказать? Возможно, девушка была бы и не против того, чтобы ее в таком вот виде узрел КОЕ-КТО.

– А где?.. – протянула она и, не закончив, снова зарумянилась.

Папа лукаво прищурила правый глаз и по своей излюбленной привычке сложила руки на мощной груди.

– Спаситель твой? Да где ж ему быть? На пост отправился. Там ведь сегодня у них торжество. Вертолет дарят. Но вечером обещал непременно заглянуть. Очень беспокоился.

Немного помолчав, Пастухова вздохнула:

– Ой, Лизавета, гляди. Как бы не быть беде. Передерутся между собой твои мужики. Ох и передерутся! Ничего, есть у меня кое-какие варианты. Будем, как в шахматах, производить рокировку. Чего, не понимаешь? Ну, спскз, ро-ки-ров-ка! Я ж как-никак мастер международного класса!

– Черт, по-моему, он умер, – сказал Миша Гурфинкель, осматривая распластавшееся на гостиничной кровати тело Персиваля Лоуренса. Бумба Покровский ничего не ответил и лишь недоуменно почесал ежик на затылке.

Выглядел Мочалка Перси колоритно: в семейных трусах с английским флагом, в одном желтом носке и с женским лифчиком чудовищного размера в виде чепчика на голове. В левой руке он держал пустую бутылку из-под водки, а из судорожно сжатого кулака правой грустно свисали хвостики зеленого лука.

– Слабоват, однако, оказался наш афроамериканский ДРУГ, – покачал головой Миша, нюхая один из стаканов с отпечатком розовых женских губок, стоявший на прикроватной тумбочке. – Хотя оно и понятно: клофелинчика в водку ему подмешали.

– Blin? – удивился Бумба. – А ну дай стакан нюхнуть.

Миша дал.

– Ничего не слышу, – пожал плечами Покровский, – спиртом пахнет.

– Тут нужно особый нос иметь, – усмехнулся Гурфинкель, – мой.

Друзья проворно осмотрели вещи Лоуренса.

– Так и есть, – кивнул Миша, – только бабки сперли. Профессионалки!

– А ноутбук оставили, – развел руками Бумба.

– Ну а на кой черт им ноутбук? – удивился его приятель. – Эти клофелинщицы осторожные, только бабки берут, а шмотками чужими себя очень быстро засветить можно.

– Ага, – сказал Бумба, – тогда понятно.

– О-о-о… – простонал Лоуренс, вопреки предположениям Миши оказавшийся живым. – Gorilka… Gorilka… Покровский дернулся к бару, но Миша его остановил.

– Да погоди ты, опохмелить мы его всегда успеем.

– Что ты делаешь? – изумился Бумба, увидев, как Гурфинкель открывает ноутбук Лоуренса.

– Чисто профессиональный интерес, – прошептал Миша, воровато поглядывая на лежащего рядом негра. – Между друзьями не может быть никаких тайн.

– V nature, – согласился Покровский, хотя затея напарника ему по-прежнему не нравилась.

– Так, что тут у нас? – Гурфинкель оживил жидкокристаллический экран, пробежавшись пальцами по черной клавиатуре ноутбука. – Что, например, это за файлик?

«Ассеss denied!» – возникло на экране красное окошко.

– А что это за текстовый документик? «Ассеss denied!».

– Черт, здесь везде нужны пароли. – Миша сокрушенно покачал головой. – Что же ты, Перси, от нас скрываешь?

Гурфинкель по очереди перекликал около десятка файлов, но без пароля ни один из них не открывался.

– Gorilka, Каt'уа, пожалуйста, я хочу gorilka… – вновь простонал Лоуренс.

Миша, с чувством сплюнув в сторону, закрыл ноутбук.

– Бумба, – сказал он Покровскому, – неси водку, будем опохмелять.

Бумба выполнил просьбу, наполнив до половины один из стаканов.

– Сколько этот идиот вчера снял баб, ты не помнишь? – спросил Гурфинкель, безуспешно пытаясь разжать Лоуренсу челюсти.

– По-моему, троих, – ответил Покровский, осматривая сломанные ножки гостиничной кровати. – Мочалка, однако, гигант. Всю ночь со стен штукатурка сыпалась!

– Эх, не было проблем, – тяжело вздохнул Миша. – Да открой же ты рот, дубина черномазая!

– А-а-а-а!!! – внезапно заорал Гурфинкель, хватаясь за руку.

Стакан с водкой вдребезги разлетелся, разбившись об пол.

– Что такое?! – испугался Бумба, подбегая к другу.

– Он меня укусил!! – продолжал орать Миша. – Гад!!!

– Как же он поведет вертолет? – внезапно сообразил Покровский. – Мы явно вчера того… Перегуляли.

Гурфинкель, смешно пританцовывая, бросился в ванную комнату, где была аптечка.

– Сколько сейчас времени? – спросил он оттуда сквозь шум бегущей из крана воды.

– Шесть утра, – сообщил Бумба, взглянув на наручные часы.

– Вертолет мы должны забрать из одесского порта в восемь, – сказал Миша, выходя из ванной с уже забинтованной правой рукой. – Значит, у нас есть два часа.

– На что? – не понял Бумба.

– На отрезвление этого… – Подходящее словцо так и рвалось наружу, но Гурфинкель сдержался.

– Значит, так, – немного погодя заявил он. – Ты сейчас спускаешься в холл гостиницы и покупаешь пару местных газет.

– Зачем?

– Затем. И быстро сюда ко мне!