Фамильные ценности, или Возврату не подлежит - Олег Рой

Лишь бы в ботинки не засовала, подумала Даша, закуталась в плед, свернулась клубочком и закрыла глаза. Может, хоть во сне удастся вспомнить, куда девался этот проклятый браслет?

– Ур-ра! – раздалось у нее над ухом, и на шею упало что-то скользкое и теплое.

– Клара! С ума сошла? Что за… – Даша подскочила, как подброшенная пружиной, и осеклась.

Возле подушки, в ямке от ее плеча лежал браслет…

Однажды Клара принесла ей кусок копченой колбасы. Высохший до каменного состояния, почти черный. В доме как раз не оказалось никакой еды – деньги-то были, вот ведь смех, но Даша забыла забежать в магазин, а выходить еще раз решительно не было сил. Никаких. Она сидела, грызла завалявшуюся в холодильнике горбушку и жалела себя. Клара, поглядев на это безобразие, пошуршала в своих «закромах» и притащила скукоженный колбасный хвостик – на, мол, нечего тут вселенской грусти предаваться.

Схватив браслет, Даша заметалась по комнате. Сумка. Одеться… Где эти чертовы джинсы?.. Да что же это такое?! Ах да! Она так и пристроилась подремать – как была, не переодеваясь, только пуховик и сапоги сбросила. Джинсы были на ней – прекрасные, купленные с Никой на какой-то распродаже, про которые Глеб говорил, что Даша в них – прямо звезда последней коллекции «Армани». Или «Луи Виттон»? Или… Забыла.

Глеб.

Нужно позвонить Глебу – пусть приезжает и забирает уже этот проклятый браслет!

Она схватила телефон, но, занеся палец над кнопкой быстрого вызова, замерла.

Нет.

Она не станет звонить Глебу. По крайней мере – не сейчас. Сперва она должна понять, что вообще происходит. Может быть, телефонная болтовня незнакомой красотки в кафе «Секрет» никакого отношения не имела ни к Даше, ни к «красавчику» Глебу, ни… ни… она шмыгнула носом… ни к Бальке. Ну просто вот так все совпало – бывает ведь такое? Мало ли что имел в виду Балька своим «откуда ты…», да и даже если… может быть, как на загадочной картинке в детской книжке, там, где она видит злого волка, на самом деле бодро шагает героический охотник? Главное – посмотреть на картинку под правильным углом.

Подарок, разумеется, нужно вернуть, но… но что-то во всем этом не так. Не так, как выглядит.

Можно еще, наверное, вернуть браслет туда, где он был куплен. А Глебу вернуть деньги. А что? В конце концов, ему-то браслет точно не нужен. Значит, ему тоже придется его возвращать в магазин. Даша вполне может избавить его от этих забот. Вполне.

Вообще-то возвращать вместо подарка уплаченные за него деньги – гадко. Оскорбительно. Ну и пусть. Почему-то эта идея не выглядит столь гадко, как мысль передать браслет в руки Глеба…

На фирменном пакете под названием магазина буковками помельче был обозначен и его адрес…

Даша устроила браслет в коробочке, закрыла крышку… сунула во внутренний кармашек сумки… вытащила, завернула коробочку вместе с фирменным пакетом в носовой платок, быстро, словно боясь передумать, застегнула молнию кармашка…

Нет.

А если у нее по дороге украдут сумку? Вот налетят и вырвут из рук. Запросто. Или бритвой разрежут где-нибудь в метро или в троллейбусе – еще проще…

Браслет обнял руку так нежно, так ласково – словно соскучился.

Даша почти не помнила, как добралась до центра – шумного, яркого, пестрящего вывесками и объявлениями о распродажах. Над крыльцом салона «Аркадия Привалова» никаких «Спешите поймать падающие цены!», разумеется, не было. Просторные витринные окна, обведенные темными деревянными рамами, бесстрастно изливали мягкий уверенный свет, тяжелая дубовая дверь поблескивала гранеными стеклами в частом переплете и набалдашниками массивной длинной ручки. Ничего вычурного, все очень просто, очень спокойно, очень… буржуазно. Точно не буйная, крикливая Москва за спиной, а какая-нибудь Швейцария.

Внутри салон оказался неожиданно просторным. Даша представляла себе ювелирный магазин как маленькую лавочку с длинным прилавком, за которым щурится лысенький старичок в бухгалтерских нарукавниках и с лупой на шнурке. А тут… Три обширных, заполненных неизвестно откуда льющимся светом зала. Сверкающие чистотой мраморные полы. Слева от входа как будто стеклянная колонна, из которой – Даша даже вздрогнула от неожиданности – улыбалась сказочно прекрасная девушка в еще более прекрасном колье и серьгах. Через несколько секунд девушка сменилась другой, не менее прекрасной, но такой же живой…

Даша прикусила губу и двинулась вперед.

В дальнем от входа зале царила дама средних лет с добрым, очень русским лицом. Справа располагалась витрина с бесчисленными цепочками, которые, казалось, издают еле слышный звон, как будто где-то вдали колокольчик поет. Возле цепочек скучала коротко стриженная девушка.

Но как-то сразу было понятно, что и цепочки, и девушка тут не главные, а главное – витринная рамка вокруг дамы. Простой бейджик на лацкане строгого английского костюма сообщал, что дама – «Мастер-консультант Марина». За спиной «мастера-консультанта» на большом экране сменялись фрагменты живописных полотен: жемчужные подвески, серьга с неправдоподобно крупным изумрудом, запястье с широким, не очень подробно прописанным, словно смазанным, браслетом, чей-то чистый, очень знакомый лоб с бриллиантовой «слезкой» на тонкой цепочке, рукоятка веера, рассыпающая цветные искры, еще один браслет… Браслет!

– Добрый день! Чем я могу вам помочь? – улыбнулась дама застывшей в растерянности Даше.

Очень хотелось крикнуть – ничем! Ничем вы мне не поможете! Никто не может мне помочь! И бежать, бежать из этого царства света, искр, бликов… мишуры!

Никто не может помочь, если ты запуталась. Нужно самой.

– Простите, я… я ищу… Нет, не ищу, но… У вас работает девушка, мне нужно… только я не помню, как ее зовут. – Вдохнув глубже, Даша попыталась описать давешнюю красотку из «Секрета». – Мне нужно, – повторила она.

Но дама-консультант покачала головой:

– Боюсь, что не смогу вам помочь. Она не работает.

– Не работает? Но как же…

Даша повернулась, чтобы уйти (ну точно – это какое-то дурацкое злое совпадение!), но оказалось, что это еще не все.

– Она… Светлана Матвеева… взяла отпуск. На три недели. – Дама бросила мгновенный взгляд в сторону витрины с цепочками и скучающей возле нее девушки.

– Отпуск? – Вот теперь-то Даша словно увидела, как бездна отчаяния разверзается прямо под ногами. Вот прямо посреди этого блистающего чистотой мраморного пола – черная, страшная, гибельная. Раз «уволилась», значит – работала. И значит, все – правда…

И нужно выпить эту правду до самого донышка… Или и так уже – довольно?

– Может быть, – продолжала дама-консультант, – вы мне скажете… Она вас обслуживала? Или что-то личное?

– Да… Нет… Не знаю. – Даша окончательно растерялась.

– Погодите, – довольно строго сказала дама с добрым лицом. – Если это касается нашей работы…